Тигроловы Страница 9

Но что поделать? Могло быть и хуже, правда? Но знай, — из всех преступлений, сотворённых мною за всю жизнь, — это самое большое, и за него мне и прилепили бы 25 лет. А то прилипло за что попало... Но я тебе скажу, это было интересно! Они меня везли, берегли как! А я — сбежал! На край света завезли — а я сбежал! Ха‑ха!.. Прыкнул в чёрную ночь, в смерть, с разъярённого поезда. Э, там начальник буйствовал! Как он обо мне заботился! Берёг! Только остановимся где, — подбегает к окошку и:

— Многогрешный!..

— Я...

— Зови!

— Григорий!..

И не уберёг. Ха‑ха!

Вот так путешественник сидел и в хорошем настроении рассказывал бурундучку, как его этапировали из Украины на Колыму. Приговор — 25 лет каторги, и везли хоронить среди снега. Потом с жалостью посмотрел на кучу лузги от орехов, подтянул ремень потуже, сорвал сучок и бодро пошёл по тропе. Ещё издевался над собой: «Вперёд, Робинзон! Бог не без милости, казак не без счастья».

Спустившись в падь, напился из тонкого родника — и стало совсем хорошо. В тайге будто даже светлее. Перед глазами по буйной ярко-зелёной траве бегали солнечные зайчики. Где-то радостно смеётся белка.

Ещё было совсем рано, роса мерцала на траве, извлекая лучи словно драгоценные жемчужины. Где-то в вершинах кедров шептал ветер, а внизу — тихо и уютно.

Он шёл по тропе, а глаза замечали всё: трогали, искали. Искали, чем бы утолить голод. Иногда сходил с тропы, обманутый видом, и лез в чащу — что там рыжеет? — и разочаровывался: труха! И шёл дальше.

Тропинка шла вверх, петляя между пнями и поваленными стволами, перебиралась через валуны. На неё нависала трава, ветви. Иногда приходилось пролезать словно в тёмный тоннель, согнувшись. И везде были следы зверей. Здесь полно обитателей! Хотя их не видно, но он это чувствовал. У кедра поднялась щетина и шерсть — трулось что-то громадное, щетина облепила кору на полтора метра. Вот когти царапают сырой грунт. Вот ямки, как от овцы. Вот голые, обглоданные, пожелтевшие кости... Я не один здесь! Их тут полно! Но где они? Почему не видно?

Шёл час, два. Тропа всё шла вверх.

Волна подъёма спала. Ужасная переутомлённость и голод измотали его до предела, и казалось, что он идёт в пустоту. Мерзкий пот попадал в глаза, под сердцем кислило, голова кружилась. Часто останавливался, вставал у дерева и стоял, закрыв глаза, слушал, как в ушах звенит, как молоты бьют по черепу. Казалось — никогда не доберётся до перевала, до вершины. Там, за горой, наконец конец страданий. Ну, иди ж!.. Ещё раз переборол себя — и пошёл.

Наконец выбрался на вершину. Здесь лес уступил, и гора стояла голой, вся в цветах. А за ней... Парадоксальная панорама открылась его горячечным глазам. Сколько ни глянь — раскинулся волнистый зелёный океан, укатанный гигантскими фантастическими волнами: лес вздымался на гребнях, опускался, потом снова поднимался... Ближайший край — сизо-зелёный, зубчатый. За ним — сизо-фиолетовый: слева до горизонта, справа — тот же ломаный контур. Потом — сизо-голубой... Голубой... И всё выше, выше. Фантастическая, изумительная панорама. Мощная в красоте и... страшная. Через неё не перейти, не проплыть, не обойти — этот ужасный океан.

Он сел просто на землю. Тропинка вилась вниз в чащу. Но он сел; тер лоб рукой, крепко сжимал распухшие вены на висках. Может, перестанет раскалываться в голове. Это ж сказочная ломка. О Боже, если бы у него было ружьё! И хоть две спички!

Вокруг гудят пчёлы. Он сидит с закрытыми глазами и думает, будто на пасеке... В детстве он пришёл к деду... Под огромной липой иконка Зосимы и Савватия, вокруг ульи... Дуплянки стоят, как казаки в шляпах, накрытые крышками. Спелые шпанки, как девичьи бусины, как губы — среди зелёного листа. А там — черешни... А дятел стучит там и зовёт его: «Ты уже пообедал?» А другой: «Уже!» — дразнится. Дедушка в белых домотканых штанах и рубахе с белой бородой заглядывает в ульи, гадит... Смотрит, как рой взлетел и гудит...

Он распахнул глаза: на разноцветных цветах летали пчёлы и гудели, гудели, словно на пасеке. Куда летят? Куда носят свой мёд?.. Вокруг гудели другие насекомые, порхали бабочки и мошкара — их тучи. Пчёлки юркали в розовые колокольчики, густо покрывающие высокие стебли (точно как розы, только маленькие!), копошились там, потом взмывали и улетали. Но куда? Трудно уследить в этом хаосе. Солнце слепит, а в глазах летят цветные круги.

Путник вскочил — здесь рядом должно быть жильё! И тропа туда же идёт. Идти! Это единственное спасение. А что будет там — посмотрим. И он, спотыкаясь, пошёл. Тропа вела вниз и обратно в чащу.

Он шёл до полудня, но не встретил ни намёка на жильё... Нет, этой тропой не ходили люди. Это звери прокладывали её веками, местами вбивая её на полметра в мягкий грунт, а по камням — как бы выскальзывающую в ладонь.

Зато тропа привела к реке. Быстрая горная река, шириной с Ворсклу, петляла в чащобе. Слышно было, как вода журчит вокруг камней, торчащих в ней. А где-то она ревла — порог, наверное — непрестанно, монотонно.

Измотанный путник сел на гальку и опустил ноги в воду. Потом лёг лицом вверх. Было так приятно, что казалось: ноги пьют воду жадно, и она стелется по жилам выше и выше, успокаивает, унимает боль в мышцах и суставах. И как только ноги напились, он повернулся лицом вниз — опустил губы в воду. Вода журчала в горле, струёй вливалась, наполняла душу. Потом он забрался по пояс в воду и окунул голову, плечи и грудь. Вылез и снова лёг лицом вверх.

Смотрел в прозрачное и до боли синее небо. Потом закрыл глаза и задремал. Солнце палило нещадно... И вдруг вскочил и сел как вкопанный. Глаза у него были широко распахнуты и безумны:

— Ну что? Многогрешный!.. Я сейчас... Я одеваюсь...

Ему почудилось... Чтоб ты был трижды проклят!.. Его берут на допрос. «Я сейчас...»

Но до сознания дошёл плеск воды и шум порогов, и призрак исчез.

— Уф! Плохо, брат. Плохие у тебя дела, Робинзон!

Он стал потихоньку подниматься. И вдруг глаза упали на что-то меж камнями. Боже мой! Резво простянул руку и схватил странную находку. Нож! Охотничий нож. Вообще-то ножны торчали с ржавой рукоятью. Ножны полугнилые, рукоять позеленевшая, но, Боже мой! Это может быть спасением.

Однако вытащить нож было не просто. Он сидел в ножнах словно приросший. Потёр рукоять об песок, промыл, протёр кузовом — рукоять заблестела медным, оливковым и костяным узором, кольцами плотными одно к другому. Хорошо. Потом занялся ножнами: слегка постучал по камню, расшатал, замочил воду и, наконец, вытащил нож. Нож был совсем ржав, аж чёрный, но это мелочи. Это ж чудный нож! Тяжёлый, упругий. Двадцать минут — и нож засиял. Хоть и в пятнышках, как избитая оспа, но всё ещё хороший, толстый. Таких ножей больше нигде нет, как тут, охотничьих ножей. Это не просто нож, это оружие, и весьма добротное. Рукоятка из тяжёлого металла и кости, чтобы был тяжёлый и не качнулся в нужный момент.

Путник обрадовался, как ребёнок. Кто‑то давно здесь потерял его. Он лежал месяцы, может, годы, ожидая, ожидая свою судьбу. И дождался... Теперь путник не торопился. Первое — нож должен быть острым. Поэтому сел и точил его о камень. Пробовал о волос — и снова точил. Пока нож не стал, как бритва. Отлично. Потом почистил ножны, подчистил, исправил кольцо и цепочку для подвеса к поясу. Убрал нож в ножны, надел вместо ремня шнурок и подтянул. Всё очень даже!

Вооружившись, пошёл через реку по камням. Может, на той стороне будет гостеприимнее. За рекой, пробираясь к тропе, резал ножом верболоз, срубил ветки, что мешали идти — искал применение ножу. А нож ведь острый, как бритва! Вскоре после верболоза наткнулся на тихий прудик, глянул в него, словно в зеркало. О, нож должен действовать! На него глядело чужое, щетинистое, почерневшее лицо. Боже! И мать не узнала бы. Вот почему судьба его обошла стороной. Голиться!

Устроившись на камне и преодолевая боль в суставах и во всём теле, он стал бриться. Может, жизнь улучшится. Смотрел на отражение, как в зеркало, и соскребал намокшую щетину ножом. Отлично! Лучше, чем стеклом в тюрьме... Потом умылся и снова посмотрел в «зеркало». Ого, совсем молодой парень. Боже, сколько изменений с тех пор, как видел себя голёным! Даже стало жалко тогдашнее жизнерадостное лицо, на которое девушки сходили с ума. Жалко молодости... жалко безвозвратно утраченного, что уже никогда не вернётся. Из воды смотрело суровое, металлическое лицо. Ещё молодое, но... И те вертикальные морщины меж бровями, и изогнутые упорно брови... Крупные глаза горели, как у безумца.

«Так, путешественник! С такой мордой только в чащобах жить и пугать живых и мёртвых. При таких годах — и такая, прости Господи, харя! Как у Мефистофеля. Ну-ка улыбнись! Будь веселее. Жизнь переменится...»

Но жизнь не изменилась.

Долго он шёл тайгой. Ему казалось, что идёт быстро, но на деле он ползал, как тень, шатаясь. Лишь чтобы не умереть лежа. Нож больше не пригодился. Вообще не пригодился. Сначала им сбивал ветки — из забавы, а потом убрал в ножны и не вынимал. В руке не хватало сил.

А к вечеру силы совсем оставили его. Конец.

Лёг голышом под могучими кедрами, тяжело-долбоко вздохнул, словно плеснул дух, положил голову на корень и лежал. Потом осторожно достал нож и положил рядом. Через минуту нащупал его и пересунул немного ближе. Ещё глухо вздохнул.

«Так... Конец...»

Мысли путались в голове, будто втекшей горячим оливковым маслом. «Какой сегодня день?.. А, шестой...»