Тарасовы пути Страница 18

— Теперь, хоть я и не вижу пока реальных путей, я гораздо спокойнее за его судьбу.

Но с тех пор Сошенко почувствовал ещё большую ответственность.

Малярный сезон закончился, театр был открыт. Тарас стал свободнее. Сошенко воспользовался полудозволением-полуприглашением Ширяева и не раз уже заходил к нему на Загородный проспект забирать Тараса.

Какое это было счастье!

— Пойдём сегодня в Эрмитаж! — говорил Сошенко. — Я покажу тебе Веласкеса.

— Пойдём сегодня в Академию, я покажу тебе «Последний день Помпеи».

А однажды он сказал:

— Пойдём сегодня к нашему Великому Карлу. Там будет и Аполлон, и ещё товарищи.

— Это возможно?.. Нет, ни за что не пойду, — смутившись, будто испугавшись чего-то, пробормотал Тарас.

— Ну что ты! Он сам просил, чтобы я привёл тебя. Он же хвалил твои рисунки. И не бойся его: хоть нам всем и достаётся за «мазню», но он наш лучший друг и товарищ...

Домой Тарас возвращался, будто пьяный. Это не сон, не сказка, не мечта. Он и правда был в кабинете, обитым красной материей. Великий Карл — по-домашнему, в красном халате — беседовал, шутил с ним, смотрел его рисунки, хвалил, делал замечания. Вечером к Брюллову в гости пришёл поэт Жуковский. Тарас хотел уйти, но его не отпустили. Жуковский, как со всеми, поздоровался с ним за руку, а затем, разглядывая новую картину Карла Павловича — «Снятие с креста», — так растрогался образом Марии Магдалины, что чувствительный, мягкосердечный поэт расплакался.

Сошенко и Мокрицкий проводили Тараса домой. Тарас нёс книги — античную историю Греции и Рима. Читать это посоветовал Карл Павлович, и ребята, конечно, поспешили достать для Тараса. А в карман его ветхого пальто заботливый Сошенко положил две свечи, чтобы он мог читать вечерами и по ночам на своём чердаке.

— Где ты был? Где ты всё время шатаешься? — резко спросил хозяин.

«На Олимпе. Я был на самом Олимпе, среди его богов», — хотелось ответить Тарасу. Разве не божествами с Олимпа были его новые знакомые?

— Я был у Карла Павловича Брюллова. Он похвалил мой рисунок, — сказал Тарас голосом, дрожащим от счастья.

— У Брюллова? — вытаращил глаза хозяин. — Брешешь ты, парень. Что, ему больше нечем заняться, как тобой заниматься? Иди, проспись...

И когда шаги на лестнице затихли, буркнул:

— С ума сошёл… — и махнул рукой.

А Тарас зажёг свечу и, устроившись на своём сеннике, жадно глотал страницу за страницей — волшебные мифы. И когда засыпал, в полудрёме путались образы мифологических богов и его новых друзей с Олимпа, и счастливая улыбка озаряла его лицо.

— А сегодня я познакомлю тебя с твоим земляком, — однажды сообщил Сошенко. — Сегодня суббота. Пойдём на «вечорницы».

— Какие ещё «вечорницы»? Здесь, в Петербурге? — удивился Тарас.

— Ну, я так в шутку называю. Пойдём к Гребёнке, Евгению Павловичу. Он же наш земляк, пишет по-украински, поболтаем с ним. А то тут и родную речь забудешь, — рассмеялся Сошенко.

Нет, он, Тарас, не забывал украинскую речь и здесь. С той летней белой ночи он не прекращал своих попыток писать. Правда, редко удавалось выкраивать на это время.

Какое родное, давно забытое тепло и уют повеяло на Тараса от простой квартирки в помещении кадетского корпуса, где работал воспитателем украинский баснописец Евгений Павлович Гребёнка. Он пользовался большим успехом среди петербургских литераторов. Его публиковали журналы, его повести и рассказы любили читать. У Гребёнки всегда охотно собирались. А ещё у него была страсть — угощать всех, особенно когда из Полтавы приходили посылки от родных.

— Вот это и есть Тарас, о котором я вам говорил, — представил его Сошенко. И, взглянув на приветливого хозяина, услышав его мягкий полтавский говор, Тарас чуть не расплакался. Тут был и другой земляк — Григорович, и с ним Сошенко тут же переговорил о Тарасе, как советовал старик Венецианов. За столом радушный хозяин всё подкладывал в тарелки и подливал в чарки. После ужина он с скромной гордостью показал свою новую книгу — перевод пушкинской «Полтавы».

— Мне предлагают подготовить второе издание, — сказал он. — Может, вы, — обратился он к Тарасу, — попробуете сделать иллюстрации к «Полтаве»?

— О, если бы только сумел!

— А сейчас почитайте, Евгений Павлович, просим! — попросили гости.

— Как бы я хотел увидеть самого Пушкина! Ведь он здесь, в Петербурге... — тихо произнёс Тарас.

ОН УВИДЕЛ ПУШКИНА

Он увидел и самого Пушкина.

За несколько дней до этого Мокрицкий с восторгом рассказывал Тарасу:

— Ах, какой был вечер вчера в нашей мастерской! Никогда в жизни не забуду.

Ему не терпелось поскорее рассказать, а Тарасу — услышать.

— Расскажите!

Аполлона просить дважды не нужно было.

— Вчера у нас было столько посетителей!

— У вас всегда много народу… — заметил Тарас.

— Но вчера с Жуковским приходил Александр Сергеевич Пушкин.

— Пушкин? — с недоверием посмотрел Тарас. — И вы видели самого Пушкина?

— Я видел его не впервые, — с детской гордостью ответил Аполлон. — Уже дважды встречал его у знакомых, и он меня узнал, даже пожал руку. Ты бы знал, что я почувствовал! Он сказал: «Только не женитесь, а в Италию вам непременно!» А вот вчера, вчера они были у нас весь вечер…

— Ну, расскажите по порядку, — просил Тарас.

— После обеда Карл Павлович прилёг отдохнуть, а я сел читать ему Вальтера Скотта. Он любит, когда ему читают вслух.

Тарас с завистью посмотрел на Аполлона. Он сидит дома у Брюллова, читает ему...

— И вдруг входит Лукиян, — продолжал Аполлон, — и говорит, что пришли Василий Андреевич Жуковский и Александр Сергеевич Пушкин.

Я пошёл в студию, чтобы не мешать, но вскоре Карл Павлович позвал меня — принести портфель с его рисунками.

— И вы его увидели? — дрожащим голосом спросил Тарас. — Вблизи?

— Прямо как тебя! — радостно ответил Аполлон. — Какой он! Ты бы знал! Живой, весёлый, простой! Я счастлив, Тарас. Это же два гения — наш Карл Великий и Пушкин. Разве удивительно, что они сразу поняли друг друга и подружились? Думаю, у гениев так и бывает. Простым смертным нужно притереться, «пуд соли съесть», как говорится. А таланты начинают с того, чем другие заканчивают. С каким восторгом он рассматривал рисунки Каролуса! А как дошёл до «Бал у австрийского посла в Смирне» — Карл Павлович недавно закончил, — как взглянул Александр Сергеевич, как рассмеялся, запрыгал, закричал, как ребёнок! Да как тут не смеяться? Представь — смирнский полицмейстер, толстый, круглый, спит посреди улицы на ковре с подушками. Пушкин не мог оторваться, смеялся до слёз. Хотел что-то сказать — и не мог. Наконец выговорил: «Дорогой, милый, подари мне этот рисунок!» А он уже принадлежал графине Салтыковой. «Не могу, — говорит Карл Павлович, — слово чести!» А Пушкин: «Подари, брат, я встану перед тобой на колени!» И встал. Я думаю: «Неужели откажет? Пушкин стоит на коленях!» А Карл Павлович: «Не могу, брат, слово дал. Я сделаю копию, и с тебя портрет напишу! Приходи после четверга — начнём».

— И он согласился прийти? Он будет позировать? — перебил Тарас.

— Обязательно! Пообещал. Сказал — через три дня. Опять увижу его и буду видеть ещё не раз! А Карл Павлович напишет такой портрет, какого ещё не было. Я уверен — лучше, чем у Тропинина и Кипренского. Хотя и те хороши, но не тот Пушкин там! Наш Каролус, если любит — у него всё чудесно выходит! Говорят, он непревзойдённый портретист. Вот только как мог он ему отказать?.. — вдруг покачал головой Аполлон.

— Подумай, Салтыковой — слово, а это же Пушкин!

— Да он же копию сделает! — успокоил Тарас. — А копия от Брюллова — это как оригинал. Он ведь не обиделся?

— Нет, он ходил по мастерской от картины к картине, глаза светились вдохновением. Вот таким бы его и нарисовать! И оба — он и Жуковский — на прощание обняли Карла Павловича и поцеловали. Я никогда не забуду этот вечер!

— Хоть бы в щёлочку увидеть его, Пушкина! — мечтательно произнёс Тарас.

— Почему в щёлочку? Вот он приедет позировать, ты загляни ко мне — будто по делу — и увидишь, — великодушно предложил Аполлон.

Они долго ещё гуляли, «провожали» друг друга, не замечая шумных улиц, площади у Адмиралтейства, где этой зимой было особенно модно кататься с гор. Богатые катались на тройках, беднее — на санках.

— Ну всё, пора домой, я уже замёрз. Хоть у меня подкладка тёплого цвета — красная, но цвет греет мало! — засмеялся Мокрицкий. — А ты, должно быть, совсем продрог?

— Привык, — улыбнулся Тарас. Он был готов ходить с новым другом хоть до утра.

— Не забудь, послезавтра иду с тобой на лекцию по анатомии. Хочешь?

— Ещё бы!

Они крепко пожали друг другу руки и, наконец, разошлись.

На следующий вечер, под впечатлением рассказа Мокрицкого, Тарас перечитывал Пушкина, читал «Полтаву» в переводе Евгения Павловича Гребёнки и пробовал делать к ней рисунки. Он читал волнующее лирическое посвящение поэмы и думал:

«Кого же он любил? Кому посвятил эти строки? Скорее бы Мокрицкий сообщил, что Брюллов начал уже его портрет — и тогда я бы хоть как-нибудь увидел его».

А на третий вечер, как договорились, Тарас зашёл к Мокрицкому, чтобы вместе пойти на лекцию. Сколько ещё нужно было ему читать, слушать, видеть — как жадно он тянулся к знанию!

Он застал Мокрицкого у дверей его маленькой комнатки — тот был уже одет, и лицо у него было ошеломлённое.

— Вы уже оделись? Я опоздал? — испугался Тарас.

Мокрицкий вдруг махнул рукой, сел на стул в прихожей и заплакал.

— Что с вами? Что случилось? — бросился к нему Тарас.

— Пушкина…