Тарасовы пути Страница 14

Сбоку расположился оркестр. Вдруг, словно с неба свалившись, перед студентами появился Мокрицкий. Приложив палец к губам и выразительно окинув всех взглядом, Мокрицкий произнёс:

— Пришёл!

Словно электрическая искра пробежала по рядам после этого магического слова. Что вдруг стало с ровным фронтом молодых художников, над которым столько времени ломал голову инспектор, сердился, уговаривал своих воспитанников стоять сегодня, только сегодня, как гвардейцы на параде!

Море голов заволновалось. Все юноши невольно подались вперёд и уставились на дверь, которую Аполлон нарочно не плотно прикрыл.

— Где? Где?

— Вот уж Аполлон! Тише, господа, умоляю вас!

Но в этот же миг дверь широко распахнулась.

Это Брюллов вышел познакомиться с младшим поколением русских художников. Оркестр грянул марш, после которого один из учеников начал петь куплеты, написанные специально для этого события.

Затем запел весь хор. В восторге сжимая руку своего товарища Ивана Сошенко и не сводя жадных глаз с Брюллова, Аполлон Мокрицкий произносил слова рефрена:

— И стал «Последний день Помпеи»
Для русской кисти первым днём.

Брюллов стоял неподвижно, будто зачарованный и потрясённый этим искренним восторгом. Он слегка наклонил свою курчавую голову и тепло улыбался юношам.

— Ура! Ура! Да здравствует Брюллов! Ура! — кричала пылкая молодёжь. Она ведь не могла сдерживать свои чувства в рамках этикета, как их старшие товарищи и наставники, увешанные орденами и звёздами! И этот молодой, этот пламенный восторг охватил всех. Под громкое «ура», под марш оркестра, от которого, казалось, дрожали стены дома, Брюллова провели в зал, где был накрыт обед.

Юноши толпились у дверей, у колонн, и это придавало празднику ещё большей интимности и душевности. Начались тосты. Сначала, конечно, пили официально — за императора Николая I, за всю царскую «фамилию», затем за президента Академии. Вдруг всё стихло. Встал Брюллов. Ребята замерли на своих местах. Может, теперь он поблагодарит императора за бриллиантовый перстень, подаренный после завершения «Последнего дня Помпеи»?

Но Брюллов кого-то ищет среди гостей, и его взгляд останавливается на старых профессорах, сидящих довольно далеко от центра стола.

Он знал, что превзошёл их в своём ремесле, но ведь именно у них он прошёл добрую школу, и его сердце полно благодарности за их наставления, доброжелательность, веру в него.

— Я поднимаю этот бокал, — говорит он проникновенно, — за моих дорогих учителей, которые взрастили меня в этих стенах и помогли найти путь. За моих профессоров Иванова, Шебуева и Егорова поднимаю я этот бокал.

Все были тронуты этим тостом, а старые профессора со слезами на глазах кланяются и крепко обнимают и целуют своего бывшего ученика.

— Учись, Аполлон, — шепчет тихонько Иван Сошенко своему другу.

Когда Василий Иванович Григорович предлагает подписаться в пользу вдов и сирот художников, все единогласно поддерживают, и белые страницы книги мгновенно покрываются именами.

— А сколько подписал Брюллов? — шепчет с интересом молодёжь.

— Картину! Он подписал одну из своих картин!

— А вы знаете, — тихо сообщил кто-то, — в Москве, на торжественном обеде, Брюллов добился освобождения для двух учеников-крепостных.

— Какой замечательный человек!

И снова молодёжь не выдерживает. Юноши подбегают к Брюллову, поднимают его на руки и несут с громким «ура» к знаменитой «Помпее».

А старик Жуковский, увешанный орденами и большой звездой, не может сдержать слёз. Он тихо говорит Брюллову:

— Эти стены были колыбелью расцвета твоего таланта, Карл Павлович, и теперь они свидетели твоего триумфа. Тебе выпала честь вознести высоко наше русское искусство.

— Как я хотел скорее вернуться на родину, как я скучал по кучерявым соснам и печальным берёзам, по друзьям, — так же тихо, чтобы только Жуковский услышал, говорит Брюллов. — И как я боялся возвращения! Я боюсь этого климата, этого холодного климата, который душит такие таланты, как Пушкин. Я познакомился с ним недавно в Москве, и мы сразу стали друзьями, братьями по искусству. Мы много говорили, и многое меня тревожит… Но всё, что я знаю, всё, что имею, отдам до последней капли этой пламенной молодёжи, своей родине. Я это знаю…

Жуковский пожал ему руку. Он тоже был искренним другом Пушкина, и, хоть и близкий ко двору, воспитатель царевича, прекрасно понимал, какой климат пугает свободолюбивую душу художника.

— А знаешь ли ты, Карл Павлович, какие строки посвятил Пушкин твоей картине, — произнёс он уже громче, чтобы развеять мрачные мысли, налетевшие на Брюллова:

— Везувий зев открыл, дым хлынул, клубом пламя
Широко развилось, как боевое знамя,
Земля волнуется, с шатнувшихся колонн
Кумиры падают. Народ, гонимый страхом,
Под каменным дождём, под воспалённым прахом
Толпами стар и млад бежит из града вон.

— «Кумиры падают…» — повторил Карл Брюллов и снова взглянул на свою любимую картину — плод упорной и вдохновенной работы. — Искусство бессмертно! Друзья, — обратился он к молодёжи, — отдадим ему всю нашу жизнь до последней капли. Оно требует всего тебя без остатка.

— Как он сказал! Как вдохновенно он сказал! — не могли успокоиться ни Мокрицкий, ни Сошенко, чувствовавшие себя на седьмом небе. В это время старый профессор Иванов сплёл венок из лавра, мирта и цветов, украшавших стол, подошёл к Карлу Брюллову и, улыбаясь, возложил ему на голову.

Но Брюллов снял венок со своей головы и надел на седую голову своего бывшего наставника, произнеся с необычайной теплотой:

— Вот кому он принадлежит…

— Разве можно быть счастливее, чем мы сегодня! — прошептал Аполлон.

На улице было светло, как днём. Это петербургская белая ночь очаровывала всех.

Праздник не прекращался.

БЕЛАЯ НОЧЬ. ВСТРЕЧА

Как хорошо, что в Петербурге — белые ночи!

Ребята, утомлённые дневной работой, ещё спят. Совсем тихо и в хозяйской половине. Лишь Тарас никак не может заснуть в своём уголке.

В маленькое окошко на чердак пробивается свет. Видно, как днём. Это петербургская белая ночь. Тарас не может уснуть. Да он и не хочет сейчас спать. Голова его полна мыслей и мечтаний. Это его единственное свободное время — он может думать, о чём хочет. Сейчас так светло, что он даже может делать, что хочет!

Тарас улыбается сам себе, осторожно, чтобы никого не разбудить, встаёт, накидывает халат, кладёт в карман серую рисовальную бумагу и карандаши. Останавливается на миг.

«Сразу возьму ведёрко и кисти, чтобы потом не возвращаться домой, а прямо на работу», — решает он и берёт ведро из-под охры, длинные малярные кисти. Сапоги — в руках, чтобы не заскрипеть у хозяйских дверей, и по чёрному ходу он спускается на улицу.

Улицы залиты молочным светом белой ночи. Тишина. Он идёт по ровным улицам к Неве. Поднимается кружево мачт над мутной, как во всех гаванях, водой; фрегаты, торговые корабли, широкие баржи стоят на рейде. Пахнет смолой. Слышны голоса — и ночью здесь не прекращается работа. Как раз выгружают на берег огромные гранитные цилиндры.

Это привозят материал для Исаакиевского собора, который строят на Сенатской площади. Тарас уже не раз с интересом обходил это громадное здание в лесах, удивлялся гигантским мраморным глыбам, привезённым из Финляндии, любовался портиками с гранитными колоннами и капителями. На строительстве собора занято более трёх тысяч рабочих, и этим летом оно растёт особенно быстро. Тарас остановился на мгновение у гавани. Сколько людей, сколько неведомых дорог они прошли — и моряки, доставившие эти удивительные украшения, и измождённые грузчики, несущие на мускулистых руках дары дальних стран.

— С дороги! — толкает его кто-то сердито в бок, и он, задумчивый, идёт дальше. Шум и гомон остаются позади, и с ним снова — тишина волшебной белой ночи. Вот его любимая набережная, где стоят те здания, на которые он всегда смотрит с тоской и завистью. Университет… Академия наук… И что сильнее всего волнует его беспокойную душу — Академия художеств.

Он смотрит на сфинксов, поднимающихся из воды напротив, будто охраняющих вход в этот светлый храм.

Но что это? Ему послышалось? Из здания Академии доносятся голоса, пение… Может, ему кажется? Что же происходит там, ночью? Какая жизнь бурлит в этом недосягаемом для него храме?

Если бы не сонный привратник, он, по-мальчишески, забрался бы на спину одного из этих страшных каменных существ и заглянул бы в окно. Но, конечно, он этого не сделает.

— Быстрее, проходи, Тарас, — говорит юноша сам себе, — это не про нас с тобой написано.

И уже не останавливаясь, он идёт дальше. Напротив, над Невой — Зимний дворец, где живёт сам царь Николай I. Из окон его столовой отлично видно Петропавловскую крепость, где в цепях умирают борцы за свободу, на кронверке которой десять лет назад повесили пятерых «святых безумцев» — декабристов.

Теперь Тарас это знает; строки Пушкина о них однажды прочитал вслух студент у Ширяева.

Да, и Александр Сергеевич Пушкин живёт в Петербурге…

Тарас переходит мост над Невой и направляется к Летнему саду. Если бы он знал, что Александр Сергеевич Пушкин недавно даже жил совсем рядом и что он тоже часто белыми ночами, в халате и тапочках, выходил в Летний сад и, смеясь, говорил друзьям: «Летний сад — мой огород».

Сейчас тут никого. Сторож мирно похрапывает возле своей будки. Все статуи в тусклом свете белой ночи кажутся совсем другими, не такими грубыми, как днём. Тарас задумчиво смотрит на чудесную, величественную и в то же время лёгкую, словно кружевную, чугунную ограду сада, на маленький домик справа — первый дворец Петра I. Маленький золотой флюгер на крыше домика стоит неподвижно — ветра нет. Редкий для Петербурга спокойный час. Он прошёл по саду, полюбовался высокой мраморной вазой напротив Михайловского замка и вернулся в аллею статуй. Какая тишина, какой покой в этом саду! Никто и ничто не мешает — он сможет отдаться своему любимому занятию. Тарас достаёт бумагу и начинает рисовать. Но чувства, мысли, мечты, пробуждённые прогулкой, не дают сосредоточиться. Он не может сейчас переложить их в спокойные линии. Эх! Если бы можно было запеть! Запеть родную песню, ту, что пели сёстры, мать, старый дед там, на далёкой Украине. Ему до боли захотелось запеть — как пел он сам, бродя по степям, оврагам, над синим Днепром.