Не думал я, что та его писаная поэзия так скоро обернётся для меня в живую, могучую, непобедимую силу! А она вот — есть. И знаешь, что это сон, иллюзия, обман, а сердце не может от неё оторваться, мечется и дрожит, и просит чего-то, чего никогда не должно достичь!
— Нет! — вскрикнул он, вскакивая с решимостью. — Хватит дурачиться, довольно, как ребёнок за бабочкой, гоняться за собственными призраками! Что было — прошло, а теперь довольно. Меня ждёт дело, работа! Уже сегодня надо вырваться отсюда, покинуть этот дом, спешить дальше своим путём!
И, не мешкая, торопясь, будто убегая от дальнейших мыслей и грёз, Борис побежал вниз к лесу, к селу. Он уже не смотрел по сторонам — ни на горы, ни на леса, ни на полонины. Ему было как-то тяжело и жалко, будто вся природа разом была изранена, умирала у его ног и потеряла всю свою красоту и возвышенность.
Вдруг он остановился — немой, недвижимый. Глаза впились в лесную чащу, ухо улавливало какие-то звуки, едва слышные, словно в воздухе, зависшая над цветком мушка жужжала. Голос становился всё отчётливее, крепче, лился ровно и мелодично, как звук натянутой шёлковой струны. Сердце Бориса забилось живее, лицо вспыхнуло, руки сжали грудь, ноги отказались повиноваться.
Как окаменевший, он стоял на месте и слушал. Его напряжённый слух различал мелодию — простую, жалобную мелодию русской народной песни. Потом он стал улавливать и слова:
Где же ты, милый, пребываешь,
Что меня ты забываешь?
Я живу край Дуная,
О тебе не забываю...
Был бы челн и вёсел двое,
Ночевал бы я с тобою.
Нет ни челна, ни парома —
Ночевать иду я дома!
Что случилось с Борисом? Какая неведомая, чарующая сила обняла его могучими руками, понесла душу, как буря пылинку, качая и лаская её, словно дитя, на волнах этого голоса, не спокойного, но живого течения той песни? Ах, он узнал тот голос, тот чистый, серебряный, чуть гортанный голос, что будил в его сердце самые светлые, самые дорогие аккорды. Но чтобы тот голос пел русскую крестьянскую песню? Нет, его разум отказывался верить в это! И ещё как пел! С каким чувством, с какой силой выражения, с какой поразительной простотой и страстью! Теперь он уже не пытался разрушить чары, что его оплели, разорвать сеть, которой его обвила судьба. Он слушал дальше. А песня, после короткой паузы, шла к концу. Голос дрожал тайной тоской, какой-то жгучей, томительной жаждой, и источник того голоса приближался всё ближе и ближе.
Ой, пойду я лесом, бором,
Стану в тени под явором.
Там, под явором — прудочек,
Там плывёт шесть уточек:
Одна к дружке подплывает,
Каждая по паре знает,
Лишь я, бедная, мечтаю —
Что и пары...
На половине последнего куплета дивный голос оборвался. Густя вышла из чащи и увидела Бориса. Он заметил её на несколько мгновений раньше; сквозь зелёные еловые ветки мелькнуло её белое платье, как осколки сверкающего снега, а затем и она сама возникла из полумрака на свету зелёной поляны — словно зачарованное, сонное видение. Борис не чувствовал в себе сил пойти навстречу ей и поприветствовать её.
И она немного растерялась. Она была одна и не ожидала встретить здесь никого, ведь было ещё рано, дома все спали.
Наконец Борис немного пришёл в себя, подошёл к ней и поздоровался.
— Не ожидала, что вы такой ранний птах, — сказала Густя. — Не думала вас тут встретить.
— А я не думал и не ожидал, что вы так чудесно поёте, и ещё такие чисто народные песни, — сказал Борис.
— Что ж, может, вы упрекаете меня, — сказала, слегка лукаво улыбнувшись, Густя, — за то, что я, польская патриотка, смею петь русские, крестьянские песни. Что ж, простите, я до сих пор считала их такими же своими, как и наши краковяки, только эти лучше, ближе к сердцу, больше откликаются в моей натуре, в моём настроении.
— Значит, у вас натура больше русская, чем польская, — с радостью заметил Борис. — А уж то чувство, та простота и страсть, с какой вы спели эту песню, — это ведь чистое... горячее чувство. Этому не научишься, это невозможно сыграть.
Густя мягко, добродушно улыбнулась.
— Видно, вы много читали театральных и оперных рецензий, — сказала она, — раз из моего неумелого цвиркота сделали чуть ли не соловьиную песню.
— Эх, панна, — как-то грустно сказал Борис, шагая рядом с ней вверх по тропинке, — что значит соловьиная песня, а что — цвиркот? Разве техника, сила или чистота голоса, слова песни — всё решают? Бывают мгновения, когда соловьиная песня до тошноты надоест, а бывают — когда цвиркот, даже такой, каким вы назвали своё пение, может...
— Может что? — с интересом спросила Густя.
— Может до глубины пронзить, ранить, навек покорить сердце человека.
Густя побледнела и задрожала. Борис шёл рядом, опустив глаза, молча.
— Возможности я не отрицаю, — сказала наконец Густя, — но от возможности до действительности, как правило, очень далеко.
— Ах, как бы я хотел, чтобы было далеко, — вздохнул Борис, — но что ж — всё пропало.
— Как это — пропало?
— Беспощадны вы, панна, — почти вскрикнул он. — Спрашиваете о том, что и так знаете, что уже поняли, должны были понять с первого момента моего пребывания под вашей крышей! Неужели вы не знаете, что я вас люблю?
— Знаю, — тихо, склонив лицо, но ровным и уверенным голосом сказала Густя.
— И неужели вы думаете, что мне позволено отдаться этой любви, даже думать о ней?
— А почему не позволено, почему нельзя? Этого я не понимаю.
— Разве вы не видите тысячи преград, положенных у моих ног — вековой традицией, общественными устоями?
— Но чем же всё это может сдерживать ваши мысли, ваши чувства?
— Тем, что делает их с самого начала иллюзорными, бесплодными, напрасными — а значит и вредными. Кто знает, сколько времени я потратил бы в этом зачарованном круге, а за то время, может, сделал бы что-то доброе и полезное для людей.
— Ну и утилитарист же вы! — сказала с полуулыбкой, полуудивлением Густя. — Всё вам польза, плоды и выгода! А какая польза от ваших выгод, какой плод от всех этих плодов, какая цель всех целей? Просто жить — вот и всё! А что, если этот зачарованный сон окажется самой прекрасной частью всей вашей жизни? Если эта иллюзия — самый лучший плод, что вам суждено сорвать? На кого тогда пожалуетесь, что сами, добровольно, развеяли иллюзию, погубили плод?
Борис невольно остановился и вперил в неё изумлённые глаза.
— Что вы говорите, панна? — прошептал он дрожащим от волнения голосом. — Я слышу ваши слова и понимаю их, но весь их смысл не могу осмыслить.
— Скажите лучше — не хотите верить в то, что уже поняли.
— Как? Неужели это может быть правдой? Неужели вы, вы, панна, вы могли бы...
— Я люблю вас, — спокойно сказала она. — Разве в этом есть что-то страшное или странное?
Борис стоял, как громом поражённый, не отводя от неё глаз.
Она стояла перед ним с бледным спокойным лицом, опущенным вниз. Но когда через мгновение подняла глаза и встретилась с его пылающим взглядом, непобедимая сила потянула их друг к другу. Их руки сомкнулись, лица вспыхнули, уста приблизились и слились в горячем первом чистом поцелуе. А потом, смущённые, они отпрянули, опустили глаза и замолчали. Древний лес дружелюбно смотрел на первое проблеск святого огня, ласково шумел, обвевал молодые души нежным шелестом, освежал грудь прохладным, душистым ветерком. Сквозь его узорные ветви местами пробивались лучи солнца и свисали вниз, как золотые нити, вытканные на драгоценной ткани.
Борис снова молча подошёл к Густе и взял её за руку. Рука была крохотная, нежная, мягкая и тёплая. Борис чувствовал, как дрожала она, как под белой, прозрачной кожей трепетали мышцы. Несказанное чувство наполняло его сердце. Он не знал, что с ним происходит, что делать, что сказать. Держа Густю за руку, он повёл её вверх, на вершину, туда, где всего мгновение назад принимал решительное решение. Выйдя на солнце, он сразу почувствовал себя свободным, лёгким, весёлым, ощутил потребность говорить, рассказывать, обнимать духом широкие горизонты, прошлое и будущее, чтобы только до бесконечности расширить границы настоящего, чтобы этим чарующим светом облить всё, что только может достичь его сияние.
— Знаете, панна... Боже мой, думал ли я, снилось ли мне хоть раз, что такое возможно?.. Знаете, этот момент напоминает мне... Давным-давно это было, лет десять назад. Шёл я из школы домой, не по дороге, а напрямик — через горы, сёла и леса. За одним селом, на подгорье, встречаю двух детей. Маленькие, в одних только рубашонках, с поясами, ветер развевает их волосы — белые, как лён. Взялись за руки и идут по тропинке в гору. А село уже далеко, не видно его за пригорком. "Куда вы, дети?" — спрашиваю. Не испугались меня. Старший мальчик вёл за руку младшую сестричку. Он посмотрел на меня, махнул прутиком и говорит: "Идём вон туда, на чёрный верх". — "А зачем вам туда? Ведь далеко!" — говорю я. "Бабушка сказала, что там, за чёрным верхом, конец света, железные столбы небо подпирают. Солнце там на ночь прячется, а такая красивая-красивая девочка открывает ему ворота. Она ко мне во сне приходила и говорила: "Митюню, приходи по меня с Матрёнкой, я вам таких вкусных яблочек дам!" Вот мы и идём". Поверите ли, панна — в ту минуту мне кажется, что это мы те дети и идём за этим вершком искать чего-то такого, чего не даёт действительность, а только дарит сон или творческая фантазия.
— Кто знает, — сказала Густя, — может, и найдём — если только сумеем искать.
Она не вырвала руку и шла рядом с Борисом, касаясь его своим платьем, своим плечом. Наконец они вышли на вершину и остановились, но ни один не смел первым поднять глаза на другого.
— И что же случилось с теми бедными детьми? — спросила Густя.
— К счастью, у меня была с собой пара хороших яблок. Я дал им по одному и сказал: "Идите домой. Эта девочка через меня передала вам яблочки, а сама сейчас не может прийти — её дома нет". И они, обрадованные, побежали обратно в село.
— Вот видите, — радостно сказала Густя, — вы ещё не такой уж страшный реалист. Детская поэзия на миг сделала и вас поэтом. И что вы, по сути, сделали? Вы поддержали их чудесную иллюзию — и этой иллюзией сделали их счастливыми.
Она подняла на него глаза — и вновь невидимая сила потянула их друг к другу.
— Моя! Моя! Густочка, звёздочка! — шептал, задыхаясь, Борис.