Маруся Чурай Страница 8

И пошла домой.
Не видел Гриць. Присел и вбок пошёл.
...Всю ночь мне это в глазах стояло.
А после тех проклятых вечеров
прошло два дня, уже темно настало,
как, Боже мой! — заходит в хату Гриць!

Какой-то странный, веки воспалённые,
тускнеют очи, складки под глазами.
— Маруся! — шепчет. — Я пришёл навечно.
Я на колени стану. Ты простишь?
— Я дорогие выплакала лета.
Зачем вернулся ты в мой дом, скажи?
Мы же расстались... Божья ты примета!
Разве тебя принуждала я к любви?!

Когда любовь свою ты отдал нивам,
променял на богатство и кошель —
тогда ж ты отступился не от Маруси,
а сам от сердца своего ушёл.

— Себя, Марусю. Не гляди сурово.
Мне те дни никогда не изболеть.
Есть две у нас матери — твоя и Божья —
пусть благословят нас наконец.

Мы созовём людей, покаемся честно,
пусть знают те, кто клевещет и лжёт.
Маруся, слышишь, нынче, ещё до осени
пойдём венчаться — так судьба зовёт!

А мать — из дому. Плачет, запинается,
ни слова не сказать — ни да, ни нет.
А мать сказала: — Руки не поднимаются.
Иди туда, откуда ты пришёл! — ответ.

— Я предал, да.
Но это боль иль злодейство?
Я правду всю скажу. Мы тут одни.
Кому из нас трудней — мне не ответить,
ты смотришь прямо, а я — в тени.

Я мучаюсь. Я сам себе ястреб.
Что-то во мне — как будто не моё.
Как будто два во мне живёт обличья,
и кто-то в ком-то больше не узнаёт.
А хуже всё — что мука эта тщетна,
ведь предательство — грязь, не глубина.
А ты — ты свет!
Ты и в страданье светла.
Ты даже можешь пожалеть меня.

Или сказать: что ж, сам так захотел.
Мне, веришь, снятся судороги лжи.
Тебе легко, у тебя в песнях цель —
страданье в песне — ты им дорожи.

Ты — верить можешь, ты — любить умеешь.
А что же мне — одни пустые дни!
Говорят, трудно жить на две постели,
но жить на две души — трудней вдвойне!

Я — отступник. Я ничтожный. Я — ничто.
Но ты — любишь, значит, можешь простить.
А жизнь — такая скользкая дорога —
кто не падал — тому не до неё идти!
Он говорил, и это было диво.
Предательство звучало, как восторг,
он говорил так просто, так правдиво,
как будто подвига достойный вздох.

А я стояла — слепа от слёз.
Душа вянула, как отцветший лён.
Хоть бы кто
горсточку земли с могилы его принёс…
натереть ей сердце… вдруг стало бы легче…

Он взял за плечи, звал меня единственной,
что-то шептал про долю и долги…
Что там, под Дубно, был ещё он личностью,
а тут — с собой он сам в борьбе, в долгу.
Что Галя — гусыня, и видно это с ходу,
и всё, и хватит, — я от неё сбежал.
А может, правда, ты — ведьма по роду:
приворожила — и навек пропал.
Иначе почему так сердце жжёт?
Зачем страдаю я, чего борюсь?
Куда бы жизнь меня ни завернёт —
всё равно к тебе я возвращусь!

Ты — ночь моя и солнце дневное!
Зачем мне лгать? Какой мне в этом прок?
Прости за всё. Всё это — жизнь земная.
А я не живу без песен твоих, мой рок!

Когда я там клялся, говорил —
я знал одно: солгу — и не сверну.
И если хочешь знать — да, я продался,
но на душе — тебе молюсь одну!

Тогда я дверь раскрыла в ночь немую.
Он и понять не успел ничего,
как я сказала:
— Уходи. Иди. —
А он сказал:
— Мне больше некуда, и всё.

Ступай к ней. Там тебе и слава, и достаток.
А я, Грицю, за тебя не пойду.
Всю жизнь меж нами станет этот камень.
А с чем же песню, Грицю, я сложу?!

...Тень от стола легла до самой печи.
Лампадка трепетала в образке.
А он сидел, сгорбившись, плечи — мячик,
и голову склонял, как тяжкий крест в тоске.

"Если, милая, не хочешь
дружиной быть мне,
то дай мне зелье какое,
чтоб забыть тебя навсегда.
Буду пить я его через силу,
не упущу и капли одной.
И тогда я тебя забуду,
когда закрою глаза пред судьбой..."

Коснулся он бокала губ сухими.
Медленно пил. Допил. И померк глаз.
О солнце, солнце, луч последний с ними!
Вот и вся правда, что осталась от нас.
Продолжаю перевод:

А после — в суд водили каждый день.
А судьи были добрые, не глупы.
Они меня по совести судили,
и дали мне приговор из всех — найлёгший судом.

Зачем же было так долго мудрствовать,
переворачивать статьи и параграфы — к чему?
Проще было бы сразу — смертную выдать,
ведь самая тяжкая кара — жить наяву.

Ведите, казните, вешайте преступницу!
Хоть там, хоть там я наконец усну.

Хоть там, в могиле, вдохну я вольно грудью,
увижу Бога хоть один лишь раз.
Так будет лучше. Тяжко было, люди,
и вам со мною, и мне — средь вас.

— Куда ты хочешь — в ад или в ра́й?
— Туда, где батюшка, где Чурай.

...Тюремщик принёс в узелке одежды,
чтоб на прощание чистое надеть.
Какое ожерелье — держу хоть на мгновенье:
ещё от бабушки — память, как оберег.

Наверно, турецкое, по виду,
такое красное — глядеть больно, как кровь.
Колдовское, мол, — инеем берётся
когда в жару бросает вдруг любовь.

Могла бы и в сермягу нарядиться:
под петлёй всё к лицу одинаково.
Но мать вложила белую рубаху
и сапоги, заказанные у шевца.
Плахту клетчатую, немного украшений,
пояс красный с полосками в золоте…
А как же — смерть ведь тоже праздник:
один на целую жизнь — и только ты.
 

ГОНЕЦ К ГЕТМАНУ
Глава IV

А тем временем гонец — к рассвету мчится,
и клочьями ночи сшивает дни.
И каждая минута — будто последняя,
и крошка надежды кричит ему: «Ни!»

О сколько же, Боже, ты степей отмерил!
И яры, и склоны — когда б напрямик!
Трубеж, Переяслав, Днепр, Трахтемиров…
Неужто не успею?! Неужто конец?!

В Киеве — пекло. В Хвастове — чёрно.
Клокочет и кипит всё за Днепром.
Хотя бы не поздно. Хотя бы вчера бы!
Какой же медленный этот проклятый паром!

В полях подднепровских, от крови иссушенных,
где каждый, как цель, меж лопаток прицелен,
коня бы сменить у казачьей заставы —
и мчаться, и мчаться, не зная предела!

Как зверь — крадусь в прибрежных кустах,
усталость шепчу родимым лесам.
Я с детства презирал трусов и «умников».
А нынче и сам об осторожности знаю.

Впервые в жизни, за год, за все лета,
впервые в роду, не знавшем испуга,
я должен выжить, я должен доехать —
должен объехать смерть на поворотах крутых!

Прости меня, земля! Простите, травы!
Я славы не жаждал, имений — тем более.
Но должен я выжить, вернуться в Полтаву —
а там хоть и смерть. Мне всё уже — воля.

Несись же, конь! Хоть бы не поздно!
Дороги закрыты. Стража не спит…
Если паду я —
невоспетая песня,
в петле захрипит и уже не простит!

Над Белой Церковью — зарево багряное.
И кони, в мыле, еле держат шаг.
Все — к Богдану, и от Богдана —
из тьмы появляются, в тьме исчезают враз.

Конь мой споткнулся — дым и развалины.
Где же гетман — хоть бы знать наверняка!
Здесь, может, решается судьба всей страны —
а я спешу ради одного — но живого! — лица!

…Гетман поднял бессонницы обожжённые очи.
Сидел он за столом в походном шатре.
Три старшины — в бинтах, в запёкшихся клочьях —
прямо с боя — докладывали, что у Днепра.

Писарь Выговский сидел над бумагой текущей.
Каждую секунду — весы могли пасть.
Гетман дописывал письмо Потоцкому.
Принимал посла от Карач-Мурзы в тот час.

Лагерь не спал, готовый вскипеть в любую минуту.
Вошёл Искра — шатёр был уже без дверей.
Свет трёхрожковых медных свечей в запарутьях
погас под тенью его чёрных кирей.

Смолкли старшины, умолкли дела неотложные.
Лукавые послы к словам приставили ухо.
Гетман поднял бессонницей обожжённые очи:
— Полк уже в пути! — с порога сказал Иван сухо.

— Искра, Иване… —
Хмельницкий встал из-за стола. —
Благодарна Полтава за такого гонца.
Что-то случилось — боли достойна она…
Искра сказал: — Полтава карает певца.

Выслушал гетман, спросил о причинах и сути,
джуре велел о госте достойно позаботиться:
— Сменишь коня. И хоть чуть отдохни же…
Вдруг замолчал. Побледнел — тяжко, до дрожи.

Послы встали с липовой лавки.
Свет — в Рокитное из Полтавы.
Бывает, ближе — с чужой стороны,
чем с Украины — на Украину, с глубины.

Выговский вышел, притворив за собой двери.
Сто дел кричали чернилами на листах.
Иван поднялся, пошёл за джурою следом.

Пустые лавы в коврах стояли,
фотель немецкий, обитый зверем,
путеводные сундуки — в металле.

И, обхвативши голову руками,
сидел Хмельницкий в своём шатре…
а рядом — Спас, высеченный в камне…
и перо — в чернильной немоте…

...О чём он думал, один перед боем,
о чём советовался с Богом живым —
то знает только перо и чернильница — двое,
где лев и единорог борются в гербе седым.

Накинув на плечи чёрную ферязь,
он, может, Галину вспоминал опять,
и боль свою, пройденную сквозь грязь,
что научила душу боль распознать.

Возможно, Гордея Чурая вспоминал,
короткий путь к победе в славе,
где смерть — ничья, без слёз и покаянья,
где мёртвые глаза смотрят в запустенье.

А он, тогда ещё — войсковой писарь,
подписывал проклятую грамоту…

…Потушив огарок свечи восковой,
он снова думал, может быть, о свободе:
что так выходит — годы летят вперёд,
а воля — едва-едва дышит в народе.
Что, вроде бы, уже и не писарь он давно,
а снова подписывает — то же письмо…

И думал, может, о Марусиных песнях,
что по всей Украине звучали в народе.
И сам их пел когда-то в походе,
и поражался — без меры, без меры:
что за сила в ней, что за дивные строки —
как можно было такое сказать, в тоске?

Она ж просила — хотя бы меньшей кары…
Чурай — горячая была голова, не спора…

Иль голову ту, на площади поднятую,
что ставили в Полтаве те дни —
или девчонку, что крикнула: «Папа!» —
а крик тот в песню перешёл в тени…

И что в Полтаве, именно в Полтаве
Чурай Маруся — в такой неславе…
Чурай Маруся — в такой беде! —
на плаху ведут при дневном свете.
И не дрогнет наш край певучий.
И море гневом не хлынет на сушу.
И пеплом развеянный Чурай —
в бессмертной боли смотрит в душу…

Тем временем конь заржал у шатра.
Вошёл Иван. И — едва со пера —
Богдан подал указ гетманский свой —
уже скреплённый печатью, сданный судьбой.

КАЗНЬ
Глава V

Светает, Господи, светает…
Земля в росе, как в парче звенящей.
Мария, Дева Пресвятая,
ты это плакала, рыдая, в ночи настоящей?