Маруся Чурай Страница 7

Вот полный перевод предоставленного текста, с сохранением HTML-разметки, структуры и рифмы:

Я повёз.

Работал, как вол. Трудился без передышки.
Всё развалилось — в том не моя вина.
Так эти беды въелись мне в печёнки
и эта вся затянутая война!

Всё воюем, боремся...
А доколе?
Не то чтоб я неверный был Хома.
Но я уже угробил столько лет — четыре!
И что из того? Ни просвета, ни ума.

Я перестал сторониться от матери.
Понемногу стал к ней и прислушиваться:

— Введи в дом жену, сыночек, ладную.
Чтоб, как в сказке, рыбка золотая.
Что принесёт в семью нам ту отрадную
пасмурная девица, я не знаю.

Песни у ней — одна большая мука,
а сердце в ней — упрямое, тяжёлое.
Твоя любовь — не счастье, а недуг ведь.
Одумайся, сынок, жаль мне так долю твою.

Хоть девка ли она? Да просто лентяйка!
Сплошные песни. Боже упаси!
И так скатились мы почти до края,
а с ней и вовсе канем в никуда.

И то сказать — ну что она поёт там?
Сама придумала слова, молва!
Таких девиц на свете не бывало:
и чтобы песни — так ей голова?!

Какие там «Засвет встали козаченьки» —
Да их же полк поёт! Какая чепуха!
Для девушки — уж слишком высоко-то.
Не верю, что сама она сплела.

Ведь девки, сын мой, — дочки и невестки —
пели с покону, сынку, и теперь:
«Посеяла огурочки»,
«Натрепала конопель»,
«Шли коровы из дубравы»,
«На что мне брови так уж черны»,
А про любовь, походы, сабли, славы —
на то у девок ума не завелось.

Я как мог, то спорил, отбивался.
А у неё язык — не дар, а жало!
Намучился, намаялся я с нею!
А после сдался — выхода не стало.

Душа размякла, будто бы из теста,
хоть лошадок лепи, как из кваша.
Ко всему привыкла, смирилась,
и захотела с жизнью барыша.

Ведь кто, как я, намучился в войне —
тому и жизнь дороже вдвойне.

А мать ворчит, ворчит, не угомонится,
пилит, и пилит каждый божий день:

— Вот мы, Бобренки, живём, не гнёмся.
А кто такие мы, Бобренки, есть —
Как породнишься с Вишняковым родом —
так сразу значим станешь меж людей.

И будет нам, и будет нашим внукам!
Сдвинемся, как лодка со мели!
Там поле есть, там дом под каблуком,
там ступа, винокурня и два жернова.

Вот видишь? Правда, аж чихнулось.
Ты думаешь — старая, не пойму —
А у тебя, сынок, душа распалась.
А надо всё ж выбрать одну.

Твой отец... была одна Ликера...
Он от неё пятками сверкнул.
О чём тут жалеть — девка не галера,
тебя к ней бог не на цепи приковал!

Да мало ли с кем ходил в лесочек!
Царь Давид и тот жену отверг!
Не думай больше! Засылай-ка сватать
Галю! А что там скажут — плюнь наверх!

...Вот так — изо дня в день. Ты знаешь маму.
Если она чего захочет — даст ума!
Она словами сплетала мне сеть,
и в ней — меня и повела:

— Стара я, сыну. Всё во мне ломается.
А ты-то как — чем будешь сыт потом?
У войны ни края, ни конца нет.
А жизнь — она не вечность, а глоток.

Послушай, сын, слова мои, пусть грешны.
Воздастся нам ли, может, и в раю?
А может, жизнь ещё одна — роскошна —
достанется за праведность твою?

Не откладывай, ты теперь на месте.
И не томись — так было испокон.
Теперь девицы к парням охотней,
много парней, сынок, ушло в поход.

В другое время — не мечтай о сватах.
У ней жених был с ярмарки, крутой.
А нынче — все Гали, все Маруси —
твоих. Парнишка ты ещё какой!

Я не в приказ, не в давление, сынок.
Ты — с головой, решай, как знаешь сам.
Но только знай: и счастье в руки идёт —
неужто оттолкнёшь его ты сам?!

Когда б она ругалась, да кричала —
я б всё швырнул, всё перечеркнул!
А то — тихая, ни слова, всё молчала,
и шила себе рубаху на могилу.

Вот так и стало. Вышел я из хаты.
Позвал дядьков, чтоб старостами быть.
И сам не знаю — одну люблю как брата,
а с другой — венчаться и жить!

Какие муки я перенёс — не выразить!
От крика сердца — чуть не оглох!
Совесть шипела, как на сковородке,
и мух зелёных отгонял я, ох!..

Мне будет сниться это до могилы —
как стою, глаза в пол, и ни слова…
А сваты лепечут про куницу,
а дура хлопает кочергой у печки снова!

Как я там в землю не провалился —
как кулаком не разбил себе чело!
А после в кабаке я напился
и на мать заорал — впервые зло!

А она сидит, гладит по головке,
так тихо гладит — мама моя...
— Ничего, — шепчет, — я тебя, сынок мой,
отдаю теперь надёжной деве, не зря…
Продолжаю перевод:

...Уже на свадьбу начиняли кендюх,
гусей ловили, ставили опару.

Мы спали с нею в клуньке на соломе,
глаз не сомкну — гляжу в звёздную парчу.

Светает. Душно. Кругом — макитры,
тускнеет лампа, облеплена мошвой.
Три бочки мёда, восемь кадей селитры,
а мы вдвоём — на коврах шлёнських с тобой.

Хвала же Богу: обычай охраняет
не трогать девку. Да я бы не смог!
Такое жгло меня, как в бурю пламя —
вот встал бы — и сбежал бы за порог!

А эта — всё глуха, тупа, слепая —
то жжёт, то давит, топчет и щипает.
Гремит в ковры, как в тулумбасы бьёт,
и потрошит кишки под колбасу вперёд.

А как запоёт — хищно, холодно, злобно —
словно по тарелке ложкой скоблит злобно!

А как-то раз — я захожу, а с нею —
поёт — и что же! — песню-то твою!
Про нашу плотину, про наши те ивы,
про дни, что жгут воспоминаньем душу мою!
А я побледнел. А я, ей-богу, умер бы —
лишь бы услышать снова голос твой, любимый!

* * *

...И третья ночь плывёт над яворами.
Где-то в тишине Ворскла переходит вброд.
«Стереги! Стереги!» — с Куриловской брами,
«Стереги! Стереги!» — с Киевских ворот.
Так грустно, гулко, длинно и протяжно.
Залиты лунным светом все дворы.
Старая Полтава — как ведьма однажды
свернулась с клуночком у чёрной горы.

Ночами мне всё кажется роднее.
Горит бессонницей бедная голова.
Я обойду всех. Дойду до кладбища.
Там Гриць лежит. Над ним растёт трава.

Зайду в наш двор. Постою у хаты.
А что там мать моя — что, как живёт-
Может, заснула, не закрывши печки,
а может, тоже глядит в ночь — и ждёт...

Пойду на греблю. Там ещё постою,
поговорю с яворами нашими.
Напьюсь я снова сладкого настою
тех вечеров, что цвели над вишнями.

Как тень Давида, гонимого Саулом,
скользну по воде, в зеркале ночном…
Фесько-дозорный ходит, словно в шорох,
по Старым Млынам, над Ворсклой чёрной…

Ночь натянула чёрные шторы на окна.
Всё спит — и город строг и молчалив.
Охраняют только сторожа амбары,
и тюремщик — он меня стережёт, жив.

В глазок всё смотрит, словно для чего-то,
тюремный крот, что будто не ослеп.
Фонарик светит — не дай бог повешусь —
а то ж отняла бы хлеб у палача, как след.

Не разглядел. Заходит, приглядается:
не гойдаюсь ли я на решетке, в петле?
Провёл рукой по плечу моему — внимает:
спать бы шёл… Или, может, я убегу-

Сопит, не верит, тупает ногами,
уходит, будто кто ведёт его сзади.
И снова ночь.
А где мой Хо? Где Хо мой?
Сжался где-то в уголке — не знает, как быть.

Иди сюда. Посидим до рассвета.
Какая у нас железная занавесь эта!
Вот, видишь, судьба выткала полотно.
А ночь стоит, как иконостас одно.

Бежит-бежит, скребётся вверх, дерётся,
цок-цок по стенке, вверх, и вниз…
...Кусочек неба и кусочек дворика...
...И Хо на решётке хвостиком завис…

...Где-то гонит ветер тучи ворохом…
Какая жуткая духота в этой норе!
Там, под горой, в унылой той избушке,
стоит гроб… А там, на той горе…

Позднее лето… снопики в полосе…
кричит мать… бегает пацан…
А там, в гробу… все убийцы разве
так же тяжко задыхаются, как я сам?

О господи! Его уж поховали.
Все кукушки ему откуковали.
Я всё сплела… в ту самую пятницу…
когда меня вели на суд, как на улицу…
его везли… меня вели…
какой-то гроб… какие-то валы…
а кто-то дал мне напиться воды…
а я не знала, кто, зачем, и куда…
А может, я и вправду уж не в себе?
Умер мой Гриць — с глазами открытыми.
Он ждал меня — и мёртвый всё глядел.
И, отстрадав, страдать, наверно, хотел…
Он ведь меня одну оставил здесь.
Я иду. Я скоро. Догоню, как есть.

Там, может, встретимся мы снова.
Не будет рук — обнимем крыльями слово.

...Последний день.
Пришёл священник.
— Отче!
Снимите этот беспредельный груз с души! —
Он — в глаза, а ты — под епитрахиль:

— Покайся, — говорит. — Гордыня путь твой.
Тебя ведут соблазны суеты.
Человеку Бог назначил путь смиренный —
по долине смирения идти.

Покаялась. Прощенья попросила
за то, что слишком грешной я была:
однажды маме я слегка солгала,
одной соседке соли не дала.

А что скажу —
свою угасшую я душу
донесу ль, как свечечку на Страсть?
Бог знает всё. А батюшке — не нужно.
Он разве правду Богу передаст?

Пошептал, как знахарка над раной,
шевельнул губами, сжал кулак.
И властью, что ему дана от Бога —
прости, сказал, отпустил греха мрак.

Скрипит засов тяжёлых кованых дверей.
Ушёл себе достойный иерей.

...Где-то в тине квакают лягушки.
На стены падает вечернее золото.
Прощальный луч скользит по каменной подушке.
И солнце, солнце — как живая плоть!
Единственное, что мне всё ещё смеётся!

Я завтра, солнце, буду умирать.
Я перешла уже смертельный край.
Спасибо, солнце, что пришло сквозь решку.
Тебе одной я правду расскажу, — да знай:

Не месть была, не безумство, не угар.
Человек не убьёт просто так другого.
Я не травила. То зелье, этот дар —
он сам испил. Оно моё, не чужое.

Я тот настой сварила в безысходности.
Я с детства знаю каждое зельё.
Мне бабка передала то знание —
её ведьмой считала вся Полтава, ё-моё.

У ней был кот, как маленький чёртёнок,
и доля — чёрная, с глазами без дна.
Она травы все знала, яды, настойки —
всему меня учила, всякому зелью — одна.

Я наварила мяты, драголюба…
Не помогло. Сварила снова — стынь…
А скоро день — им свадьба, им за руку…
а мне — всё жжёт внутри, всё жжёт и жжёт!

«Болит головушка моя от самого чела:
не видела милого ни теперь, ні вчора», —
вот так себе пою — как будто не горю.
«А как выйду за ворота — валюсь от ветра скоро».
Любились ведь, любили, как пара голубиная!
«Не дай, Боже, разойтися,
как хмара тая чорная»…

А хуже всего — что жжёт, как лихоманка,
душу ломает, в жалости к себе:
он — лжец, предатель, чуждый, мерзкий…
а я ж его люблю, люблю — в борьбе!

«В воскресенье рано — зелье собирала…
А в понедельник — воду переполоскала…»
Спаси меня, смертушка, ты милая, тихая!

А Бобренки — с тем не прятались особо.
Душа не успела и покраснеть…
Я не была двойной, не пела «на два хора»,
мне даже трудно это всё понять.
Какие-то у Гриця появились «друзья»:
Семен Капканчик и Ромашко Струк.
Один хоть был в Великом Лузе где-то,
а второй оружья в жизни не брал вдруг.

Где-то был, где-то пересидел тихонько —
на пасеке, в полынной борозде.
В походах не видал его ни кто-то —
а вот теперь объявился — на суде.

Шли, бывало, — Ромашко ржёт без меры,
Капканчик — шапка набекрень опять:
«Э, что там, дело парня молодого,
все девчата на одно лицо — плясать!»
Уже и меня встречать не побоялись,
шли, куда-то мимо Задихального Яра.
Жених таков — такие и бояре:
лучше б век не видеть тех бояр…

...Воду уже брала с другой криницы,
уже не знала, где себя деть.
Девчата — на вечерку, на страничку,
и я пошла, чтоб дома не сидеть.

Они смеются с парнями, флиртуют —
а я сижу одна, пряду кудель.
Ни дум, ни песен — всё как будто умерло.
Они поют — «про кирею», про смерть.

Я онемела. Гриць зашёл — с нею.
Увидел — опустил глаза. Как плеть.

И вдруг — по щекам мне хлынули румянцы.
Мы взглядом больше не пересеклись.
Он танцевал с Галей, и в том танце
он, будто в сапогах, топтал всё, что клялись.

То был не танец. То — судороги боли,
в синем кунтуше, без музыки, без силы.
И кто-то шепнул, глядя, невпопад:
— О не дай Бог — вот так
танцевать навиворот душу и стыд!
Сменялись тени на его бледном лике,
гопак крошил искры из-под подошвы…
Я вышла тихо.