Маруся Чурай Страница 15

Отменён договор.
Вся Украина снова в огне.
Цветёт земля, глядит в лицо свободе.
И жить вдруг захотелось даже мне.

Как хорошо в избушке, как просторно в сени!
Как оживают нивы и сады!
А чтоб осталось хоть на семя семя —
на Пасху ели хлеб из лебеды.

Аист опять молится на звёзды.
Грядку взывает к урожайной ниве.
Есть жменька ржи, полмерки мака,
и бархатцы, и щепотка ржи дикой.

Спасибо, родная земля, за щедроты!
За белый цвет, за дни, что вновь длинней.
Пришла весна. Сухоты — это сухоты.
Мне хуже с каждым днём. Всё тяжелее мне.

Уже от кашля грудь болит до боли.
То в жар бросает, то мороз берет.
Уже моё ожерелье побелело —
словно инеем серебряным цветёт.

Как странно: жар, а руки обмирают.
А соловьи — как будто бы с ума!
Хорош один — с кем не бывает края.
Хорош чахоточный — весна сама.

Вот только жаль — уже не запою я.
Огород зарастает — не прополю.
В ту ночь, как смерть, я каждый день плыву я,
ловлю я жизнь, как солнечный луч свой.

А дни стоят — и не грустится даже!
И каждая пташка гнёздышко плетёт.
— Скажи, кукушка, сколько мне осталось? —
Кукует день весь... День и ночь куёт...

Иван приходил. Так, помолчал немного.
Встал, ушёл, взглянув от ворот.
Весна едва-едва коснулась листьев —
а гетман снова поднимает поход.

Опять звучат походные трубы,
громом пахнуло с Тясьминской реки.
Богдан поднял казачество за волю,
универсалом созвал полки.

— И снова в битве вскипает земля.
И снова я — уже не сам себе я, —
сказал Иван. Глядел, как в самый край.
Меня коснулся губами на прощанье.

Не знала я, что горе так накроет.
Когда умру — помяну добром.
Кирея чёрная, с ласточкиным вылетом,
в последний раз мелькнула за бугром.

А я, которой всё давно — всё равно,
уже не в силах слёзы удержать.
Прощай, Иван, мой друг единоверный,
благородная искра вечного огня!

Выходит полк. Иван — под хоругвями.
А я в сторонке, у пути стою.
Моя душа дрожит под этими словами —
поют ведь песню, Боже мой, мою!

И «Зелёный барвинок»,
и «Не плачь, не горюй,
а за милого в сердце Богу помолись».
И про того молодого казака,
что ехал за Десну в небыль и весну.
«Расти, расти, девчоночка,
до следующей весны!»
И про мутную воду —
может, волна сбила.
И про ту девчоночку,
что любила сильно.
И про гору высокую,
и про ту колодезь…

Девчата шли вчера вдоль берега ручья,
и пели: «Ой, не ходи, Грицю» — в слезах.

А я стояла… Что ж мне, закричать?
Какие им слова сейчас сказать?
Девчоночки, девчоночки, девчата!
Эту не пойте — я ведь ещё жива.