Маруся Чурай Страница 14

Очень добрые кони.

Куда ни шли — всех под седло забрали.
Зима такая, крещенские морозы.
Гляди, как много знати прибыло с ними!
Один в карете гданьской — на показе.

И немцы тут. Тевтонские рыцари.
Все гомонит, бушует и гудит.
Они хотят иерихонской битвы.
Но вал стоит. Он крепкий. Не падёт.
Вот только балка от дороги близко.
Эй, дедушка, вы там ещё живы? —
Хотя, скажи,—
уж в который раз ведь войско
по головне его прошлось, как нивы—

Плывут над степью мохнатые тучи.
Живёт он как-то — хуже не бывал.
Один-один.
Домовой в доме жгучем
то слёзы льёт, то руку подаёт...

А где-то в стороне, как боль-напоминанье,
стоит за зиму выстуженный дом.
У Ворсклы, под старыми яворами,
где больше не горит ночной огонь.
И только свет вдали мигает еле —
наверно, Бог живёт в том монастыре.

Уж позабыта Богом и людьми
живёт Маруся в стужи, в глуши-зиме.
В снежной метели с вихрями-завоями,
где от избы остался только гребень.
Калиною питает снегирей
тех жёлтых, утомлённых воробьёв.

Лишь изредка грохочут кони рядом.
Да и к её дому тропы не пробито.
Снег белеет в гнезде аиста в саду,
и полведра наледенело льда.

Хоть бы на церковь вышла между людьми —
а то одна, не ходит никуда.
Кашель сухой пронзает грудь без жалости.
Зима стоит. Короткий день и серость.
В ночи горят дозорные огни.

Полк наготове каждую минуту.
Иван молчит.
Всё мысли терноваты.
И, словно нить, натянута до боли:
а как Маруся? Как она там в поле —

...А как, да так. Грех жаловаться мне.
Я что — несчастней всех на всей земле?

Вон Ящиха Балаклейская живёт же.
А выла, плакала полтора года.
А муж её пропал в бою жестоком —
и всё равно — живёт, ещё жива.

Вот так и я. Привыкну. Доживу.
Никто не узнаёт, как я тужу.

Но я не вдова Балаклейская.
У ней погиб муж в армии, не выжил.
Погиб, убитый, юный, молодой —
ей можно плакать вечно за собой.

Ты счастлива, Ящиха Кошевая!
А я... Кто я? По ком я — вдовая?!

...Так и живу. Как облачко плыву.
Опала вся, как осенью листва.
То мышь мелькнёт из тёмного угла.
То дров подбросит дядько Шибилист.

То ты меня утешишь понемногу —
и как-то так переживу я зиму.

Да, сплю и не сплю, свернувшись у печи.
И воет пёс на луну по ночи.

Иван ту руку взял, как будто лёд:
— Пойдём со мной, судьба моя, пойдём.
Когда б ты стала мне теперь женой —
такой бы радостью наполнился бы дом!

Не повернула даже головы.
Лишь взгляд — печаль, из-под густой брови.
Тяжёлый траур в чёрной полосе,
и только тень былой её красы.

— Кого ты любишь, Иване?
Меня
или воспоминанье?
Я — красивая была, ведь правда?
В мать свою пошла.
Смелая была — как батя, правда?
И пела — как народ, родная стая.
А ныне — лик сведён судорогой боли.
Я умираю от сухот, Иване.

Сама себя я прежнюю убила.
И ты об этом, Иване, знаешь.
Вот то, что здесь осталось от Маруси —
уже не я. Не я. Меня здесь нет.

Ты любишь не меня, Иване.
Ты память любишь свою, дорогую.
С ней будь счастлив, Иване.
Память — всегда твоя, родная.

— Я и тогда тебя любил до боли.
А ныне — тем сильнее, и сильней.
Позволь мне быть с тобою, как ты есть,
без сватовства, без свадьбы и гостей.

Венчаться в церковь. Поп нас обвенчает.
Пир справим. Пушкаря позовём.
И если ты не в силах полюбить —
на нас двоих любви моей достанет.

— Меня, Иван, такую изуродованную —
меня, Иван, такую горькую —
пусть Бог пошлёт тебе девчонку светлую,
ещё ты будешь счастлив на веку.

На этом всё. И к разговору — точка.
Нечего нам с тобою говорить.
Моя любовь — развалина, обломки,
где уже не расцвесть и не взрастить.

— Последний плод на ветке Чурайской!
Тебя пронёс жестокий, хищный гром.
Хоть бы оставила ты на прощанье
ребёночка с родимым голосом!

— Не оставлю. Судьба моя разбита.
Не оставлю. Мой час уже настал.
Когда б сейчас запеть — была б не песня,
а хрип и боль, и голос бы пропал.

Так и живу — безголосая, немая.
Нет песен — и меня теперь уж нет.

...Вот и всё, что есть теперь у меня,
моя матушка, мамочка моя! —
вот та могила, крест стоит на ней,
и иней белый — по ветвям в ветвях.

Была у меня мама, как пчелинка.
Теперь я тут осталась, как одна.
Её постель остыла и застыла.
Всё — как было. А матери — нема.
Я убила её. Я — эта дочка.
Кайся и не кайся — не спасти.
О чём, Иван, тебя ещё прошу я —
с могилы снег смахни хоть, отведи.

Идёт Иван. И снова возвращается.
Снег с той могилы в мыслях убирает.
Вражеское войско… Цвинтарь у дороги…
Четвёртую неделю держат в осаде.

...Рубят, проклятые, Пушкаревский лес.
Трещит и стонет, валятся деревья.
За лесом — село, там Пушкарево.
Рубят, проклятые, Пушкаревский лес!
Продолжаю перевод с того места:

Старые дубы и молодой подлесок —
лишь бы сегодня, а про завтра — тишь.
Рубят наобум, без счёта, без порядка —
сразу видно: рубят не своё, не жизнь.

Что день, что ночь — всё рубят, аж гудит.
С вала видать — к дороге дров везут.
Да зайца где-нибудь подстрелят, может быть,
да из берлоги мишку выкурят в мороз.

Сто лет он рос. И мог бы ещё сто.
Полковнику! Ну как же так стоять —
вот так смотреть, как рушится и гнётся?!
Рубят, проклятые, Пушкаревский лес.

А Пушкар — спокойно. Смотрит — и всё.
Глаза спокойны. Седина на висках.
Шерстяной полушубок, цветом как ночь.
Смотрел.
Думал.
— Поскорей бы уж трава!

...Ночами над валом зарево пылает.
И попелом Трилисский пахнет путь.
Как зверь загнанный, Полтаву обложили.
Горят костры — Пушкаревский их лес жгут.

Горят костры. Жируют господа:
зажарили, поди, того кабана.
Сидят, как будто демоны из ада,
вся знать полтавского ключа.

В тех снегах, в отблеске пылающего жара,
вслушавшись в бред собственный и страсть,
сидят, как тени сатанинских чар,
в пурпурном мареве багровых пляс.

И только кресты чёрные с кладбища
подходят к кострам, подступают в упор.
А мертвецы, безмолвные и быстрые,
как привиденья, исчезают во мглу.

Но ведь мир,
стрелять нельзя по праву.
Лесько дрожит, до костей продрог.
В трубы играют. Вельможная шваль танцует
сама с собою полонез у ног.

Ну да, им весело. А козакам — обида.
Подождём, глядишь, мазурку заведут.
Мы выстоим. Пусть пляшут до упаду —
всё равно они стрелять первыми начнут.

...Стоят вельможи. Дело — затяжное.
Похоже, век вот так ият простоят.
Смеётся Лесько: — Голод прижмёт, родные —
сбегут, как чёрт, когда крикнет петух.

Вот кто весёлый — это Лесько.
Беда его не может огорчить.
Родился — стал батраком без срока,
и так всю жизнь и будет жить.

С малых лет тягался с ним чмырь.
До смерти надоели пинки, насмешки.
А тут — война. Хоть шанс-то другой.
У чмыря табун, а у Леська — хоть лошадка.

Сын вдовы, душа мечтательная,
уж сотня вся ушла из Опошни,
а он бежит за ними, как жеребёнок —
и думы его горькие, бесплотны.

Как же так, ведь поход — уже пора,
семнадцать лет, а он сидит и мается!
Хоть бы коня украсть у чмыря,
а саблю в битве сам себе добудет — не отмажется!

...Поймал его хозяин в поле.
С чужой лошадью — в суд его ведут.
Он объяснил, что спешит в поход,
и «спасибо» чмырю сказать не успел тут.

Суд послушал, рассудил разумно:
он не украл ни денег, ни капусту.
Война идёт. А как же без коня
идти в поход — ну разве ж это чувство?

Он чмырю — не родственник, не брат.
Трудился всю жизнь, из кожи вон.
Коня не нажил — но пусть же тот чмырь
подарит лошадь — вот тебе и закон!

Теперь Лесько — казак с конём.
Смелый малый, не какой-то хнычущий.
...Сказал Лесько: — Не голод это. Нет.
То просто пост. Сейчас ведь Пилипівка.
Продолжаю перевод:

...А дни идут. Обложено, как в сказке.
Уж и привыкли. Близится Рождество.
Со всех сторон отрезаны все тракты —
Полтавонька, ты всё-таки живёшь!

Уже и кто-то на вечерки вышел,
о землю зло обломок кинул прочь.
Девчата у колодца что-то слышат,
а парни смотрят весело на ночь.

Грицевой маме — век дожить бы свой.
Атаман Гук на вале крик даёт.
Шинкарка Таця — села на позор:
за блуд ей спереду отрезан фартук свой.

В воскресенье был базар.
Чем уж торговали —
но в воскресенье был базар.
Бабы гуртом две утки продавали.
Кто мак принёс, кто рыбу, кто узвар.

Кто паляницу, кто-то — настоящий хлеб!
Даже чуть-чуть душа повеселела.
Лесько, продав гривку жеребцу,
себе пищаль винтовую приглядела.

Зато — товару было на базаре! —
саржа, штамет, об’яр и алтабас!
Но для чего шёлка, парча, жарь?
Теперь — китайки набери про запас.

А пряности — до смеха, хоть на диво:
шафран, перец — к какому бы борщу?
И мускатный орех, душистый, с нЫвом —
или имбирь... Или кардамон ещё?

Цитрон заморский? Пусть грош ему цена —
если за пшённый узелок в придачу
дают корсетку алую, красна —
ну просто душу вынет эта дача!

Такой Сочельник — нету даже кутьи.
Иван стоит. Над валом сеет крупка.
— Чего стоишь на явной вышине?
А вдруг стрельнут?
— Не тронут. Не посмеют.

Был у Маруси. Всё заметено.
Пришёл к ней — даже не обрадовалась.
А в этот вечер, в Сочельник, как сидела —
казалось, уж и тени не осталось.

Молчит Иван, и мрачное лицо.
С дороги глаз не отрывает он.
И каждая минута может быть концом —
или началом новой перемен.

...А это как раз после Рождества под утро
паны враз оглушительно ушли.
С ночи построили обоз без грохота,
без криков, сдержанно — и в степь ушли.
Теперь, по крайней мере, кладбище — свободно.

Пока они здесь бегали под валом,
стучали в эти ворота как в чугун,
им в спину — с Брацлавщины и Чернигова —
восстаний новых занялся огонь.

И забрали они свои заставы —
наверно, не одной лишь из-под Полтавы.

И отступили — в тех же самых полях.
За ними — панство в расписных санях.
И ксёндз их, не бритый уже ползимы,
в местные ковры кутался, не мим.
И то кварцяное войско замерзшее,
и те гусары, в нищету сведённые,
в замёрзших мехах, словно в панцирях,
спрятав в меха носы свои склонённые...

Уж день прошёл, и сумрак пал в луга.
Дорогой снова ходят люди, тени.
И кволый звон кладбищенской церкви
вдруг поднял голос — ожила Полтава!

Вон там, вдали, дозорные маячат.
А у дороги, дулом в снег и в гать,
стоит забытая, усталая пушка —
чугунный львовский фальконет в снегах.

Следами коней чёрные вороны
скачут. Солнце вечернее догорит.
...И снова дым из Дедовой той балки
в небо курится — и курится, как нить!

ВЕСНА, И СМЕРТЬ,
И СВЕТЛОЕ ВОСКРЕСЕНИЕ
Глава IX

Весна пришла так будто бы случайно!
Зима стояла крепко до поры.
Подул с юга горячий ветер — и вдруг
она, как в Ворсклу, скатилась с горы.
Снега ещё глотала паводка ширь,
и твёрдая земля ждала сошник.
А у подножья — вишня словно в жены
туману мерит фату в тот же миг.

Продлился день.
И стали легче тени —
воспоминаний тени и небес.
И дикая груша в белом озареньи
горит, как светлый фонарь на весь окрест.

Уже у деток порозовели щёчки.
Уже напилась влаги борозда.
И всюду травка, травушка, травичка!
И солнце сыплет цветы, как из ведра.

Уж сеют что-то в низине у оврага.
Уж доносится песня сдалека.
Уж горлица воркует у бугра,
в заплавах золотятся налима.

Тут, рядом, балочка зелёная стоит,
там озеро — не виден даже дно.
Уж прилетела синяя рыбка-скопа,
и клюв у ней длиннее, чем само.

Уж дикие гуси в небе пролетали,
и лебеди кричали сквозь туман.
Уж в болотах под Полтавой бродят
ходуличник, турухтан и крохаль.

И ожили все, даже хворый самый —
после осады, как из сумерек.
И монастырь, из цветенья алы
ввысь поднимается — розовый венец.

О Боже душ и тел земных, живых!
Я в первый раз смеюсь — прости меня.
Даже вот эта ветка в живой изгороди
хочет цвести, тянется и жива.

Весна пришла.