Гуси-лебеди летят. Страница 13

— А-а-а, барская тоска: нечего читать? Угадал?

— Угадал, — неосторожно вздохнул я, зная, что это вызовет только новую насмешку.

— Читай не читай, грамотей, всё равно попом не станешь, — неторопливо взвешивает скотник слова, нахватанные у чужих мудрецов, а затем довольно хлопает ладонью по деревянной палке, на которой держатся его штанишки: — Вот это я пообедал, так пообедал, что и сам не ожидал!

Я насмешливо фыркаю:

— Чего только не было на том столе: и хлеб, и вода, а лука какого, а хрена, и даже самой редьки!...

Петро презрительно, как он умеет, рукой, глазами и губами отметает сказанное и будто не мне, а кому-то постороннему говорит:

— Не удивляйтесь, ведь что оно, бедное, смыслит в барской еде?

— Что, что? Ты уже и до барской еды добрался?!

— А то ж! — с важным полуповоротом бросает Петро и лениво тянет: — Слышишь, и борщ с толчёниками, и утиное мясо, и даже сладкие пундики ел.

— Во сне?

— Да нет, у самого попа!

— Байки всё это! — теперь уже я презрительно машу рукой, ведь прекрасно знаю скупость нашей бледнолицей попадьи, в глазах у которой застывший мёд, а на языке горечь; приземистая и широкая, как колокол, матушка целыми днями хлопочет по своему хозяйству и всё твердит, что теперь не жизнь, а одно разорение — все и всякие оборванцы обжирают и обносют её добро. Правда, когда во дворе попа стоят красные казаки, матушка до их отъезда становится тихой, как вздох, и даже нанятую Марьяну называет не богопротивной плевелиной, а — сердечком моим...

— И ты, значит, не веришь, что я у попа обедал? — пастушонок нарочито безразлично ложится на спину на стерню, складывает руки под голову и ловит глазами белые облака, с краёв которых на поле сыплются нитки бабьего лета.

— А кто ж поверит лгунишке? Может, ещё скажешь, что сама попадья тебя на почётное место посадила?

— Глупый ты! — довольно усмехается Петро. — Матушки как раз дома не было: уехала аж в Литин на храм. А нанятая Марьяна чего только, слышишь, не поставила на стол и... — вдовиченко приподнимается с земли, а голос его стихает, смущается... — и чернобровчиком меня назвала, и сказала, что я, кхе... загорел, стал красивей.

— Ого!

— Вот тебе и ого! — Петро собирает в оборку потрескавшиеся губы, видно, раздумывает, стоило ли говорить то, что сказала о нём девушка, ведь и мы уже от старших переняли привычку с пренебрежением относиться к женским речам. — Думаешь, хвастаюсь перед тобой? Очень надо мне!

Нет, я не думаю, что он хвастается. Слова Марьяны поражают меня. Теперь я совсем по-другому смотрю на пастушка, на его залоснившийся старенький картузик, на латаную одежонку, и, кажется, впервые замечаю, что он и правда славный: и брови у него чёрные, как еловые ветки, и глаза красивые.

Как это важно иногда — чтобы кто-то заметил в человеке что-то хорошее и подсказал это другим, менее зрячим. Я смотрю через поле вдаль, где только тополиные и яворовые рощицы очерчивают село, и с теплотой вспоминаю ретивую поповскую служанку Марьяну — ту босоногую вихрастую девчонку с двумя подвижными косами, которая всё делает наскоком, пританцовывая, смеясь или напевая. Даже когда попадья ругает её, она вся светится смехом, сверкая белыми подковками зубов и тремя ямочками: двумя на щеках и одной на подбородке.

— Нет на тебя, шебутная в юбке, ни грома, ни молнии, ни лихорадки, ни тряски, ни злого часа, ни синей тоски.

— Так и хорошо, что нет! Пусть и не будет никогда — не загрущу! — глядит куда-то поверх матушки Марьяна, пританцовывает на месте и смеётся.

Попадья оглядывается вокруг, вздыхает:

— Прости, Господи, грехи наши, вольные и невольные... Запомни, маловерный, мои слова: скоро тебя потащат в ад хвостатые да только на свежем верёвке, потому что старая не выдержит!

— Ги! Пока они себе намочат конопли и насучат верёвки, я ещё поживу всласть.

— Вот чтоб меня убил золотой крест! — ударяет себя раздутой рукой в грудь попадья. — Если тебя хвостатые не швырнут прямиком на самое дно геенны огненной!

— А там, говорят, матушка, и люди есть!

— Свят, свят, свят! Что ты, богопротивная, несёшь? Уже наперёд себе компанию в аду подыскиваешь? Исчезни и пропади с глаз моих, отродье!

— Куда же, матушка, исчезать: к скотине, на прополку или на луг? — кротко спрашивает Марьяна, а с её ресниц словно капает живое, молодое жизнелюбие.

— Революционерка! — наконец завопила попадья, сама же испугалась этого слова, тут же схватилась руками за сердце и подняла глаза к небу: — Прости, Господи, грехи наши, вольные и невольные, прости и остави…

А Марьяна, мотая юбкой и косами, уже проворно бежит к сараю или в огород, и всюду сыплет по тропинкам и дорожкам беззаботный смех или песню. В селе, кто знал Марьяну, жалели её, желали добра и хорошего жениха с землёй и хазяйской хваткой.

«Так вот кто может мне помочь — найти у попа какую-нибудь книгу. И почему я раньше до этого не додумался?» — радуюсь я, уже не слушая, как пастушонок продолжает восхищённо вспоминать своё поповское пиршество.

— Ну, беги обедать, а то надорвёшься на пустом, — наконец говорит Петро и достаёт из кармана свою единственную игрушку — кресало с напильником и кремнем аж из Карпат, откуда его дядя воевал с австрияками.

По стерне и картофельному полю я сбегаю к микитиевскому пруду, где водились вот такие карпы — пока их не выловили бомбами. Здесь серебристо журчит синяя-синяя вода в ложбинке, я наклоняюсь к ней, пью её песню и прислушиваюсь к шелесту отавы. Я очень люблю, как поёт вода: весной — с ревом бурлит по всей долинке и, вспенившись от ярости, рвёт плотины, летом — едва-едва играет в свирель, а зимой только изредка вскрикнет, как вьюн спросонья, и снова засыпает.

А вы слышали, где и как она просыпается? Вот пойдите ранней весной к трём яружанским прудам, где жил Куценький Михаил, и вы увидите, как на снегу солнечно рассыпан орешниковый цвет, а под снегом вдруг услышите всхлип — и голос жаворонка, и снова всхлип, и снова голос жаворонка. Вот тогда и знайте — проснулась вода и дует в прошлогоднюю треснувшую тростинку, а та, дурнушка, ещё не поняла, что наступает весна, и чего-то всхлипывает себе.

Обогнув в долине позднее метёлчатое просо, я выскакиваю на дорогу и тут же догоняю драбинчатую телегу гончара Терентия. Ссутулившись, старик покачивается на передке, а за ним на соломе устроились черны, как скворцы, ребятишки с глиняными коньками в руках. У коньков большие глаза, пышные гривы заплетены в венки, а хвосты достают до самых копыт; глянешь на такую живность — и обрадуешься, и пожалеешь, что нет её у тебя. А дед Терентiй над каждым новым зверем мудрит, чтоб порадовать и людей, и своих внучат, хотя сам уже с радостью и расстался: гетманцы повесили Терентиева сына. Теперь хоть и сиротливо стало старику на свете, он не разлучается с детишками, даже в далёкие сёла ездит с ними на ярмарки. А для детей дорога — всегда радостное чудо.

На телеге тихонько побрякивают краснобокие, глазурованные миски, на донышках которых покоятся подсолнухи, цветы и солнце; перехватывают ветер зелёные и сизые, будто в них до сих пор не растаял иней, кувшины; расплылись миски и рынки, запыжились горшки-близнецы, в которые можно унести целый обед добрым людям; толстенько выглядывают горловины кувшинов, в которых вместился бы и я, и мелюзга гончара; цветут пузатые кумганчики, увенчанные забавными пьяноокими барашками — мол, кумиться можно, человек, но не напейся, как баран.

Окинув взглядом всё это богатство, я радостно кричу старику:

— Дед Терентiй, дайте конька!

— А батога не хочешь? — оборачивается ко мне обожжённый огнём и солнцем гончар.

— А батога не хочу, — смеюсь я, гончар улыбается под усами, а с ним враз смеются и гончарята — смех у них тоненький и сливается в один, как две нити. — Дадите, дед?

— Подрасти немного.

— Эге, подрасти! Это вы мне и в прошлом году говорили.

— Правда, говорил? — лукавит старик. — Пожалуй, дам, если поможешь крутить круг.

— Помогу, ещё как!

— Тогда приходи завтра.

— А конька — сегодня?

— Тоже завтра.

— А где вы будете стоять?

— На Королевщине. Может, подвезти? — приглашает на телегу своей глиняной рукой.

— Та нет, боюсь, как бы ваши миски не побить.

— Хозяйский сын.

— А вы думали!

Гончар снова улыбается, а я, довольный разговором, бегу вдоль вековых лип к селу. Мягкая тёплая пыль клубится под ногами, а над головой еле шевелится уже прихваченная холодными рассветами и налитая росой листва. С дороги я сворачиваю не к себе домой, а на перекрёсток улиц, за которым в переулке дремлет в сирени поповский дом. Навстречу мне с двора двумя клубками кидаются гончие, а самый старший, с увесистой мордой, будто влитой, недвижимо стоит на каменных ступенях и лает так, словно в барабан бьёт по команде.

С огорода не бежит — вихрем вылетает Марьяна. Юбка из красной байки кружится вокруг её лёгких босых ног, в косах покачивается взлохмаченный гвоздик. Вот девушка махнула рукой, и во дворе сначала стихает рычание, а затем успокаивается и барабан.

— Оу, Михайлик к нам пришёл! — с такой радостью говорит Марьяна, словно я ей ближайший родич. И глаза её, голубые, с сизой дымкой, ласково озаряют меня, а руки поправляют мою рубашечку и картузик. Потом она бросает взгляд на дом и тихо спрашивает: — Ты, может, Михайлик, кушать хочешь?

— Нет, не хочу, — я чувствую, как краснею, и отвожу взгляд от Марьяны.

— Не стесняйся, дурёшечка, — приближаются ко мне чёрные венчики ресниц, а под ними и степная даль, и такая доброта, что не забудется вовек.

— Я не стесняюсь, Марьяна... Ты не подумай. Я уже обедал и так наелся чесноку...

— Наелся чесноку? — смеётся девушка. — Ой, горе моё: нашёл, чем похвалиться. А я веселюсь:

— А есть чем: у нас головки чеснока с мой кулак!

— Ещё бы сала к нему.

— И сало есть — борщ заправить!

— Что ж не богачи, — грустнеет лицо Марьяны. — Это тебя мать ко мне прислала?

— Нет... Я сам пришёл.

— К кому?

— К тебе, Марьяна.

— Правда? — снова искренне светлеет её лицо. — Вот молодчина! А я вот только недавно подумала да и загрустила: кто ж меня вспомнит и перед праздником навестит? Родня моя далеко-далеко живёт, — поблекла и вздохнула девушка, и уголки её губ стали печальными. И почему все говорят, что она никогда не грустит?

— Марьяна, я хочу тебя о чём-то попросить, — не знаю, с чего начать.

— Так и скажи!

— Ты можешь достать мне какую-нибудь книжку?

— Кому — покурить или себе почитать?

— Себе.

— Ой, не могу тебе, Михайлик, помочь: поп все книги, как невольников, запирает, — грустит девушка, и гаснет в её косах красный взъерошенный гвоздик.

— Как невольников? — повторяю я.

— Если бы не запирал, я бы хоть из самого огня тебе вытащила...