Пусть на басурмана давит, за веру православную, за братчиков пусть давит! А то — давит, а на кого давит, почему давит — не понять! Чёрт знает что! Переменить!
Понурился так кошевой атаман и сердито продул усы.
— Ну, а ещё где какая паланка?
— Вторая паланка теперь называется "домна № 3".
— Домаха?
— Не Домаха, а домна, пан атаман!
— Женщины на Сечи? До чего Сечь славную довели?! Позор! Да ещё и № 3. Выходит, значит, что не одна тут женщина, а целых три?!
— Четыре!
— Аж четыре? И все Домахи? Кто допустил? Кто тут теперь за кошевого?
— Дымшиц. Руководитель треста теперь называется…
— А шатёр его где?
— А там, на территории Металлургстроя.
— Повидать бы нового кошевого надо.
— Нет, пан атаман, он сейчас очень занят. ТЭЦ и домну № 3 надо в работу пускать. Этой ночью только сорок минут спал! Не стоит беспокоить!
— Не спал, говоришь? Комары, небось, кусают? Вот эти окаянные комары! Я как атаманствовал, так на чайке костёр из кизяка разводил — их дымом и отгоняло. А то и вздремнуть не дадут. Ты и новому кошевому присоветуй! Очень мошкара дыма боится!
— Да нет, не стоит! Вот уже дымит ТЭЦ, кудрявится дымом и домна № 3, на сушку уже её поставили!
— Домаху сушат? Намокла, что ли? Стирала, небось, окаянная баба рубахи, да и забрызгалась. Говорю, не пускайте баб на Сечь! Морока с ними! То горшки кочергами перебьёт, то забрызгается, а потом суши её…
— Да нет, домна рубах, пан атаман, не стирает, сушат её не по этой причине, и вот-вот из неё огненная струя чугуна потечёт…
— Чугуна, говоришь? Чугун — вещь нужная: хоть борща сварить, хоть галушек. Знаменитая вещь в походе: не бьётся, не трескается. Чугун запорожцу очень нужен. Пусть делают! А кто этой паланкой руководит?
— Щербаков! Да и помощники у него хорошие казаки: Светлицкий, Бутовецкий, Сыроватка, Лысько, Шевченко, Каленко…
— Есаулы?
— Нет, начальники смен, мастера, бригадиры.
— Смотри, сколько за этой Домахой ходят.
— Так, пан атаман, домна — вещь серьёзная. Нужно много знания, мастерства, внимания и умения, чтобы она работала как следует и хороший чугун давала.
— А они умеют?
— Умеют, пан атаман, ещё как умеют! А главное — любят свою домну. Они говорят так: "Люблю свою домну больше, чем свою жену".
— Ишь какие, — кошевой атаман подкрутил усы, кашлянул да и вздохнул.
Ходили мы с кошевым атаманом по восстановленной домне № 3, видели рудный двор, подъёмник, сложное цеховое хозяйство, электрооборудование, разливочную машину… Всё уже готово к пуску…
Возле одной машины кошевой остановился.
— Что это, — спрашивает, — такое?
— Это, — говорю, — пушка Брозіуса!
— Стреляет?
— Стреляет, — говорю, — только не так стреляет, как стреляли когда-то запорожские пушки.
— А как?
— А это, — говорю, — пушка вот какая. В её "дуло" насыпают массу из огнеупорной глины, потом "нацеливают" на ту в доменной печи дырку, что называется "лёткой", пускают электричество, пушка "стреляет" огнеупорной массой и замуровывает "лётку", чтобы оттуда не вытекал чугун… Вот такая это пушка!
Кошевой долго смотрел на пушку Брозіуса, щупал её, гладил, а потом и говорит:
— Очень хорошая штука! Мне бы такую!
— А зачем она вам?
— Колбасы начинять! Ох, и здорово бы начиняла! Да быстро!
Пошли мы дальше.
— А где же курени? — спрашивает атаман.
— А вот, — говорю, — и курени. Этот называется мартеном.
— Мартын? Может, ещё и с балалайкой! — усмехнулся атаман.
— Не Мартын, а мартен. Сталь, крицу тут будут выливать… Разрушили его немцы. Много ещё возле него будет работы и тов. Чуданову — руководителю "Стальконструкции", и тов. Недужкову — начальнику сварочных и монтажных работ.
— Куренные?
— Да нет, берите выше! Специалисты-новаторы! Гордость Запорожстроя — лауреаты Сталинской[3] премии…
— Не уразумею я что-то всего этого! — бросил атаман. — Не те люди! Где синие широкие штаны? — я тебя спрашиваю.
— Да неудобно же теперь в широких штанах! За конструкции цепляться будут. Это же вам не в степи на могиле…
— А оселедцы?
— Селёдку в гастрономе продают.
— Да не про ту я селёдку! — вскипел атаман. — Я про чубы!
— Побрили! Ну как же вы с оселедцем будете электросварку делать! Сгорит оселедец!
— Ох-хо-хо! А ещё запорожцами зовутся. И без оселедцев. Чёрт-те что! — сердито махнул рукой кошевой. — А ещё курени есть?
— Есть! Вон дальше: называется "Слябинг".
— Слабый?
— Да нет, не "слабый". Стопудовые "слябы" катать будет.
— Странно как-то! И не слабый, говоришь, а слябингом называется. Раз уж "слябинг" — к бабке-шептухе надо, пусть пошепчет.
— Пошепчут и без бабки! Вот-вот рольгангами загудит!
— Да слова какие: центро какое-то тепло… Слябинг… Рольганги… Ни выговорить, ни понять! Пойду, пожалуй, я да лягу…
— Идите, — говорю, — пан атаман, ложитесь и лежите спокойно. Без вас будут пылать здесь домны и мартены, гудеть рольганги и прокатные станы горячего и холодного проката, и тысячами тонн будет выскакивать тонкий высококачественный стальной лист… А вы себе лежите спокойно! Не ваше теперь это дело!
Запорожстрой восстанавливает "Запорожсталь".
"Запорожсталь" будет давать для Родины тонкий стальной лист…
Из этого листа будут делать автомобили, тракторы и т. п.
Коротко о техническом процессе получения тонкого стального листа. Это для того, кто не знает. И кто знает.
Так, значит:
Кривбасс даёт железную руду. Донбасс даёт уголь. Коксовые печи дают кокс. Руда и кокс идут в доменную печь. Домна даёт чугун. Чугун идёт в мартеновские печи. Мартены дают сталь. Сталь идёт на слябинги. Слябинг даёт слябы… Слябы идут на листопрокатные станы. Прокатные станы дают тонкий стальной лист.
Тонкий стальной лист идёт на автомобильные и тракторные заводы.
И когда вы будете восхищаться автомобилем "Победа" или новенькими тракторами, вспомните, сколько сердца, сколько пыла, энтузиазма, труда, умения, знания, совести дали для "Победы" славные запорожцы. Обязательно вспомните и пожмите хотя бы мысленно их трудовые руки.
Вечереет…
На Запорожстрое словно немного стихает шум… Тише становится…
Воздух свежий, душистый: вчера над Запорожьем прошёл ливневый дождь.
Весело зазеленели деревья, поля, огороды…
За столиком, возле киоска, сидят человек с десяток молодых рабочих.
Вдруг у одного из них вырвалась песня:
Ой там Василь сено косит,
Ой там В-а-а-си-и-иль…
Смотри: там и сям время от времени вспыхивает слепящая электроискра, рядом ТЭЦ давит на тридцать две атмосферы, и вдруг "Ой там Василь сено косит"…
Умеет наш чудесный советский народ и в труде, и на отдыхе соединять творческий и трудовой пыл с песней, с книгой, с тягой к культуре.
Таков он, народ наш прекрасный…
Где-то там Василь сено косит, а здесь восстанавливают гигантский завод…
На заводе поют о Василе, а на сенокосе — о лучших бригадирах, которые значительно перевыполняют свои нормы работ…
Пусть звучат песни на просторах нашей Родины о таких людях!
Такие люди — достойны песен!
II
Жил да был когда-то на свете знаменитый профессор-анатом, Владимир Петрович Воробьёв.
Вечная ему память и вечная ему слава.
Как-то в разговоре я его спросил:
— Вот, — говорю, — дорогой мой профессор, Владимир Петрович. Прожили вы свою жизнь знаменито. Вы — всемирный учёный. Коммунистическая партия и Советское правительство высоко оценили вашу работу: на груди у вас красуется орден Ленина. У вас — целая своя школа. Ваши ученики занимают кафедры в советских вузах. У вас счастливая семейная жизнь. Чего бы вы хотели ещё? Ну, скажите!
Профессор задумался.
Он довольно долго думал, а потом и говорит мне:
— Знаете что?
— Ну, что?
— Я бы хотел спеть тенором. Вот выйти на сцену нашего оперного театра и спеть "Уймитесь, волнения страсти". Только я бы не так спел, как поют наши певцы. Я бы душу вынул из слушателей своим пением, положил бы эту душу перед ними. Смотрите, какая она, ваша душа. Разложил бы перед ними их душу, как разложил я перед всем миром вегетативную нервную систему. Вот чего мне хочется!
Профессор говорил совершенно серьёзно и страстно.
И каким-то таким пронзительным блеском сияли у него глаза.
Я сейчас уже не припомню (стара стала — слаба стала), кто мне на Запорожстрое говорил: то ли Недужко, то ли Щербаков, то ли Чадан — знаменитые наши советские строители и металлурги…
А может, все они говорили:
— Читать хочу! Книжку! Петь хочу! Песню! А если не петь хочу, то слушать хочу.
И таким пронзительным блеском сияли у них глаза.
А я им и говорю:
— А чего же, — говорю, — ну и слушайте.
— А кто будет петь?
И я умолк.
В самом деле: кто будет петь? Я бы сам не прочь им что-нибудь спеть, да у меня такие "голоса, что поднимают волоса…"
На Запорожстрое был слёт молодёжи, передовых молодых рабочих. В парке собралось тысячи полторы молодых запорожцев. Пришли они празднично одетые, весёлые, шумные, радостные…
После торжественной части, где лучших из них награждали почётными грамотами, был концерт.
Пели ребята, ученики восьмой ремесленной школы.
Пели хором, пели соло. Танцевали.
Вот если бы вы увидели, как сияли глаза у молодых рабочих-слушателей!
Ой, эти глаза. Какие же они жадные и быстрые.
Они не впитывают, а хватают, схватывают художественное слово, песню, музыку, танец.
Стоишь перед ними, смотришь на них, и тебе даже будто страшно.
Хотят художественного слова, хотят песни, — все хотят: и знаменитые инженеры, и быстроглазая, шумная молодёжь. Все хотят.
Ну, а что я мог им сказать?
Я им сказал вот что:
— Дорогие наши товарищи. Давайте мы напишем такие себе любовные письма…
Вот такие:
"Дорогая наша Мария Ивановна Литвиненко-Вольгемут! На левом берегу Днепра восстанавливается "Запорожсталь". Строит её Запорожстрой. Если бы вы знали, какие там хорошие люди! И как они любят песню! У вас, Мария Ивановна, говорит народ, чудесное сопрано. А запорожстроевцы как раз и любят, чтобы им сопрано спели. Не поехали бы вы к ним да не спели бы: "Лугом иду, коня веду"… А они вам подтянут. Ей-богу, подтянут".
А ещё и такое письмо написали:
"Дорогая наша Вера Никитична Гужова! Вы уже были на Запорожье и пели вашим чудесным голосом прекрасные песни. И вы думаете, что о вас там не вспоминают? Вспоминают, и очень хорошо вспоминают. Так они хотят вас не забывать, хотят, чтобы вы ещё раз приехали…"
Написали мы таких два письма, помолчали немного, и вот вдруг кто-то из угла:
— А я хочу, чтобы басом.
— Басом хотите?
— Басом, только басом!
— Тогда давайте попросим Бориса Романовича Гмырю, — он очень умеет басом.
— Просим, — кричат все, — просим!
А потом как принялись все, как принялись:
— Юрия Васильевича Шумского хотим! Театр имени Франко хотим! Театр имени Шевченко хотим! Оперу хотим!
— Да не кричите, — говорю, — так, а то я си перепудюсь, — как говорят наши братья-галичане.