Тореадоры из Васюковки (2004) Страница 62

Пока что вся история идёт точно по Библии. Ты читал, сынок, Библию? Читал?

Я отрицательно покачал головой. Стыдно признаться, но я ещё «Николу Джерю» не читал, который по программе нужно, не то что Библию.

— Вот видишь, а кричишь: «Передайте привет Варваре Великомученице!» Ты бы сначала спросил, кто такая Варвара, почему она Великомученица, за что приняла мучения и сколько людям помогла... Господи, сохрани и помилуй! — Баба перекрестилась.

У меня голова шла кругом. Я почувствовал, как твёрдый материалистический грунт, на котором я стоял всё своё сознательное школьное жизнь, зашатался подо мной. Не то чтобы я сразу поверил в Бога. Но какая-то неуверенность слизистым червячком заползла в мою душу, беспокойство и растерянность овладели мной.

Я почувствовал, что если сейчас позволю бабе Мокриной говорить дальше, не спрошу её чего-то, то могу стать другим — не таким, как прежде...

— Бабушка, — сказал я, ещё не зная, что спросить, и боясь, что она снова заговорит. — Бабушка... Скажите-ка мне, пожалуйста... а призраки бывают только на кладбищах? Ге?

Но она не успела ответить. Издали, с конца улицы, послышался крик моей сестрички Ярышки:

— Ява-а! Иди, дядя зовёт!

Я с облегчением пожал плечами, мол, извините, зовут.

— Ну беги, беги, — кивнула баба головой. — И приходи ко мне. Я тебе всё расскажу, что тебя интересует. И яблочками угощу. Знаешь, какие у меня яблочки. А фотографию ту принеси. Я её показать хочу...

— Ага! — бросил я на ходу и помчался. Дед Варава встретил меня неприветливо:

— Где бежишь без завтрака, ветреный? Чёрти тебя носят! Всё остыло.

И, уже принимаясь за стол, вдруг косо глянул на меня мутным, но всевидящим взглядом:

— Ты что там снова натворил? Га? Говорят, сатану какого-то открыл? Нечистую силу какую-то фотографировал... Ой, смотри, чего доброго, загремишь в приют, в лагерь для несовершеннолетних... Людям голову ложью морочишь...

— Да что вы, деда!.. Да честное слово!.. — И я, задыхаясь, рассказал деду всё, как было.

Дед выслушал внимательно, не перебивая, долго разглядывал фотографию, затем покачал головой:

— Что до физики, до Ломоносова — не скажу, не знаю. А что до призраков — юринда... Не верю. Потому что сам когда-то в детстве... с ребятами...

— Ну-у?! И вы?! И что?!

— Да что ж... Ничего. И не один раз — трижды ходили.

— Но ведь фото!

— Ну что, наверное, что-то там на плёнке засветилось... Или, может, кто-то из ребят пошутил, кто его знает...

— Нет! — уверенно сказал я, потому что точно знал, что ничего не засветилось, иначе и у меня в глазах бы засветилось. И из ребят никто не шутил — гарантия.

— Ну, не знаю, что там такое, — рассердился дед. — Но не призрак! Восемьдесят лет живу на свете и ни одного призрака не встречал, а тут вдруг, смотри... Если бы по твоим законам физики все после смерти превращались в призраков, то их столько за всё время бы накопилось — негде было бы и курице клюнуть.

— Да вы думаете, мне это надо! — воскликнул я. — И сам не хочу, но ведь...

РАЗДЕЛ ДЕВЯТЫЙ. Отец Гога

И правда, мне уже хотелось, чтобы вся эта история с призраком оказалась «юриндой». Меня это гнетло. Особенно та баба Мокрина со своими разговорами.

Баба Мокрина была в нашем селе церковным начальством. Все богобоязненные бабы и женщины объединялись вокруг неё. Церкви в нашем селе не было. Церковь была в Дидовщине, в четырёх километрах от нас. Там служил отец Георгий. И баба Мокрина была его заместительницей по нашему селу — собирала на храм деньги, созывала людей на собрания и т. п.

Отеца Георгия по внезапному прозвищу деда Салимона все звали Гога. Это когда-то в нашем селе останавливался художник Георгий Васильевич, которого жена называла Гога. И с тех пор дед Салимон окрестил так отца Георгия. И прозвище прижилось — не оторвёшь...

Дед Салимон, когда выпивал, любил беседовать с батюшкой. Тогда он говорил: «Поеду с Гогой поболтаю... Пусть Гога мне расскажет про Бога». Брал бутылку, садился на велосипед и, выкручивая кренделя, ехал в Дидовщину.

Отец Гога выпивки не избегал и разговоров не стеснялся. Он мог выпить, как хороший косарь, и не пьянея.

С приходом к прихожанам он устанавливал контакт ловко. Признавал науку, все её достижения, подписывался на журнал «Знание и труд» и двенадцатого апреля ежегодно служил молебен за космонавтов.

Я ещё даже не успел позавтракать, как во двор наш вошли трое мало мне знакомых, не из нашего уголка, восьмиклассников:

— Расскажи, что там было и как...

Оказалось, Бардадим размножил фото и пустил по селу. И началось... Рип-рип!..

Рип-рип!..

Рип-рип... Калитка наша не закрывалась.

Только я заканчивал рассказ, как сразу приходилось начинать сначала.

Наконец я не выдержал. Схватил удочки и убежал — рванул в плавни.

Когда вечером вернулся домой, увидел, что у наших ворот стоит машина. Я не сразу понял, что за машина, ведь к моей маме-депутату часто приезжали из района и даже области. И только зайдя во двор, я присел: под яблоней, рядом с дедом Варавой, сидел... отец Гога. Я хотел убежать обратно, но было уже поздно — меня заметили.

— А-а, рыбак, — приветливо улыбнулся отец Гога. — Здоров был!

Я застыл. Ну сейчас начнёт, как баба Мокрина, — «славен еси, отрок... видение, что тебе явилось...» Но он не стал.

— Ну-ка покажи улов, — сказал он весело и, взяв у меня прут с нанизанной рыбой, стал осматривать: — О, три чехони, подлещики, устёрочка, ерши... носачи и обычные... краснопёрки, язьки... О! И линь один есть... Молодец! Будет знаменитый уха. Хорошо клюёт? На что ловил? На червяка, на мотыль, на ощитку... или, может, на тесто? Га?

— На червяка... красного, — еле выдавил я, напряжённо глядя на него — когда же он начнёт?

Но отец Гога только внимательно посмотрел на меня серыми прищуренными глазами и вдруг встал:

— Ну, поеду. Спасибо за воду. Будьте здоровы. — И пошёл к машине.

Когда он уезжал, я удивлённо посмотрел на деда:

— Что это было? Чего он хотел?

— Кто его знает... Воды попросил... в радиатор залить. Говорит, у него кипит...

Странно. И зачем именно к нам? Недалеко на улице колодец стоит, и ведро у него.

Неспроста. Ой, неспроста отец Гога заехал. И как он посмотрел на меня! Всмотреться сквозь взгляд. По глазам было видно, что он всё-всё знает.

И от того, что он ничего не сказал, стало ещё тревожнее. Такое впечатление было, словно он не хотел говорить при деде. Как-то так он смотрел на меня, словно у нас что-то общее и от деда тайное. И взглядом он будто сказал: ничего, мы потом поболтаем.

И всё из-за того, что я, дурень, сфотографировал призрака, — чёрт бы его побрал!

И теперь батюшка Гога не отстанется от меня.

Мысли роились и гудели в моей бедной голове, как пчёлы в улье. Это ведь ещё маму могут из депутатов выкинуть из-за меня... Сегодня партийные сборы, и они с отцом придут, наверное, очень поздно.

Сидит она в президиуме и не знает, бедная, какие чёрные тучи над ней сгущаются.

Нет!

Нет-ет!..

Надо спасаться. Надо что-то делать. Надо звать людей на помощь.

Прежде всего нужно идти к деду Салимону. Поговорить с ним, расспросить, может, он что-то видел, замечал, ведь это же возле него, почти под домом, в его саду. Не мог же он ничего не замечать.

И вообще — надо, может, какую-то комиссию создать — пусть решает вместе этот сложный научный вопрос. Это, в конце концов, дело всего общества. А то почему общество так хитрит, хочет, чтобы столь важный общечеловеческий вопрос решал какой-то малограмотный семиклассник. Чёрт знает что! Свалили всё на меня одного. Непорядок!..

Но прежде всего — с самого утра — к деду Салимону.

С таким твёрдым решением я уснул.

РАЗДЕЛ ДЕСЯТЫЙ. Я навещаю деда Салимона. Невероятные чудеса

Дед Салимон сидел на призьбе и крошил в ведро картошку для погреба. Голова его была обмотана мокрым рушником, и вода с рушника стекала по лицу и сверкала каплями на седых усах. Дед корчил гримасы и стонал.

«Это он на свадьбе перепил», — догадался я. Ещё чего, разговор вести не станет.

— Здравствуй, деда, — неуверенно поздоровался я. Он не ответил, лишь кивнул.

— Похмелиться бы вам, — сочувственно сказал я. Он, простонув, отрицательно покачал головой. Я вспомнил: дед Салимон никогда не похмелялся, где-то читал, что похмеливаются только алкоголики, и с тех пор упорно терпел похмелье.

Я топтался на месте, не решаясь заговорить. Он вопрошательно глянул на меня и, наконец, разомлённо произнёс:

— Тебе чего? Мёду?

— Да нет! Нет!

— А что?

— Да вы ведь плохо чувствуете себя...

— Ничего. Что тебе?

— Хотел рассказать кое-что и спросить...

— Рассказывай.

И я рассказал деду всё и показал фотографию. Дед Салимон выслушал внимательно, затем посмотрел прямо в глаза и сказал:

— Я знаю. Я тоже всё видел.

У меня на затылке похолодела кожа.

— И вы... тоже... видели... призрак?

— Видел, — спокойно сказал дед Салимон и поднялся. — Пойдём!

«Значит, правда, — в отчаянии подумал я. — Значит, призраки реально существуют. Значит, после смерти человек, человеческий дух по физическому закону Ломоносова-Лавуазье действительно превращается в призрак... И не избежать мне ухаживаний отца Гоги. Придётся всё же стать монахом».

Дед Салимон повёл меня в сад. Уклонившись к ульям, остановился.

— Тс-с! — приложил палец к губам, затем показал на часовню:

— Смотри.

В чёрном проёме полуоткрытых дверей часовни в глубине что-то белело. Но нельзя было разглядеть что.

И вдруг оттуда послышался сухой какой-то деревянный стук.

«Кости! — побледнел я. — Мертвец поднимается».

Белое из тьмы начало приближаться к дверям — вырисовывалось всё яснее, яснее... И вдруг в проёме показался... аист.

— Ясно? — улыбнулся дед Салимон. Аист! Аист!

Так вот оно что! И стук — это же аистовой клюв стук. Значит, не призрак, а аист. Совершенно обычный аист. Фу! Тогда это отменно! Это прекрасно! Значит, призраков не существует. И не нужно мне становиться монахом. Ура! Дед! Дайте я вас по...

Но что это? Я вглядываюсь и вижу, что аист... без головы. Шевелит, переступает лапами, а головы нет. Только туловище, крылья и ноги.

«Наверное, он спрятал её под крыло, — решил я и подумал: — А может ли человек скрыть голову под крылом... то есть под руку?» И почему-то решил, что может, и подумал: «Значит, призрак без головы именно так и делается».

Я пристально смотрел на аиста и внезапно заметил, что — нет! — головы действительно нет.