Тигроловы Страница 14

— И он смеётся, и утешает: «Я вам, мамо, медведя живого на верёвке приведу...» — и приносил то медвежат, то рысей живых. И ему шло хорошо. Он был смел и счастлив. Но вот пришло несчастье. Подумаешь — везде люди умирают, везде на человека подстерегает беда, и на печи от судьбы не уйдёшь. Но материнское сердце — другое... Твоя ведь мать, наверное, тоже переживает за тебя не просто так... — Она замолчала, потом снова: — Не горюй, сынок. Верь в своё счастье! Оно у тебя есть. О, хоть я стара и, может, глупа, но кое-что знаю. У смелых счастье всегда есть.

Григорию вдруг захотелось по‑детски обнять её и поцеловать, как, наверное, сделала бы Наталка. И он едва удержался. А старуха с неподдельным, глубоким убеждением говорила дальше:

— У смелых счастье всегда есть!.. Вот даже мы. Приехали сюда... Боже! Какая страшная и дикая пуща была! И смертельная тоска. И беда кругом, и тяготы, и смерть... Чужая чужбина... А глянь, обжились... И увидишь — зажили как потом! И пуще преодолели, и край покорили, и заселили. И привыкли, и полюбили. А родились новые дети — это уже их родина тут, — то такие, будто Бог знал, где им жить, и дал им характер нужный...

Григорий слушал с большим вниманием, а когда старуха смолкла, спросил:

— Так вы плавали вокруг света?

— А плавали же. С Одессы посадку делали... В каком году? Ага, в 1887‑м, весной... Сколько же воды прошло. Боже! И сколько земель с разными людьми! Но тебе не расскажу всего. Пусть дядя (дед) расскажет как‑нибудь. Он хоть и молчалив, но порой болтливой станет. Тогда слушай. Он старше меня, был тогда ещё парубок, поэтому помнит всё хорошо. Он тебя тут многому научит, а то, наверное, ты уже надоел?

— Нет... Всё для меня новое и... чудное.

— Чудное?

— Да. Сколько дней смотрю на ваш дом — и как‑то странно. Внутри он выкрашен и расписан по‑нашему, а снаружи — сибирский или полесский вид.

Мать рассмеялась:

— Вот именно. Я сама, сынок, долго не могла привыкнуть — непривычно. Но мы только тут так. А жили в селе... Теперь это посёлок, зовётся Киевом... Так там и у всех наших сел здесь, хаты побелены кругом, как на Украине. Нас за это здесь все смеялись: дескать, сколько леса, а «хохлы» глины налепили и побелили. Нет, здесь хаты как на Украине. Были не хуже, потому что на дощатом помосте и крыты оцинковкой. До революции наши люди жили тут хорошо. Боролись с нуждой долго, но потом хорошо жили. Этот край любит труд и щедро вознаграждает. Здесь рай, не край, для работника. И лес, и золото, и рыба, и земля хлеб родит, и ягоды всякие — бери только. Только руки нужны. А народ наш трудолюбив. Так мы жили! Покажу тебе! И не в такой хате. Эту хату построили для промысла. Охотники наши осенью и зимой сюда выходили и тут разбивались лагерем. И мы жили хорошо... А семья у нашего деда была великая... Никогда не видел такой — более пятнадцати семей! Сынов семь имел, женил — не отпускал. Дочек замуж выдавал — на сторону не отпускал, зятьев брал в приёмных. Двор у него был — не двор, а «экономия». Нас, невесток, семь, дочек восемь, значит зятьей восемь, и у каждого дети! Вместе — целая орава, и каких хочешь размеров. Мужчин и парубков — масса. Курков угол — целая деревня. Жили весело. Коней у старого Сiрка было море, он их лечить умел, и коров, и свиней... Да, Боже мой!.. Пасека у него — двести ульев... Трудились честно — и имели. И была работа: зерно сеяли, зверя ловили, ходили с войсками в Маньчжурию и Китай, золото копали, рыбу ловили, ягоды и кедровые орешки, зверя живого брали, «пантували»... Мы серого хлеба не ели, сынок! И если был неурожай, то имели заграничную муку, японскую или американскую, и рис из Китая, как золото, и товары разнообразные... А какие ружья и утварь наши добывали!.. Жили мы тут лучше, чем дома. Это была наша вторая Украина — новая Украина, но счастливее. И названия давали свои: Киев, Черниговка, Полтавка, Украина, Екатеринославка, Переяславка и т. д. По Уссури и Амуру, как дома... Но там, где люди наши селились у рек, где можно сеять хлеб. Жили! Мы жили, сынок!.. Ну, а потом всё пошло наперекосяк... Где‑то разгневали Бога. Новые времена, порядки. И настал такой момент, что люди схватились за головы. Пришла советская власть и всё перевернула.

Людей стало меньше, и жизнь свелась на нет... Нет уже державы Сiрка... А мы плюнули на всё и перебрались сюда, чтоб не слышать и не видеть, чтоб по‑своему дожить век. Это далеко. Даже ворона сюда редко залетает. По‑местному — близко, где-то пятьсот верст... Но людей тут мало, и власть не пристаёт. А раньше, когда Сiрко с сыновьями начали промышлять здесь, людей было ещё меньше. Где‑то были маньчуки, голд, но их было мало. Как горы перейдёшь — увидишь — синеет, Хехцир называется, — там будет Хабаровск. Когда приехали, там, сказал дед, была только халабуда, а теперь — город крупный. А там, через горы, выйдешь на Терней или на Ольгу — бухты такие, одна и другая. Там море. Мы впервые встали на эту землю и через дебри к Уссури пробивались. А если по кряжам и сопкам идти — месяц идти, лес не покидаешь. Дебри, реки, горы, да хмарь... Вот так десять лет, как обосновались здесь окончательно. Эту речку зовут Пидхоронок — впадает в Хор, а тот — в Амур... Там из гор начинаются реки: Бикин, Иман, Мухень и ещё какие — забыла.

Григорий слушал нежную, спокойную речь этой женщины-матери, и ему было приятно странно. Казалось, кровь быстрее в жилах бьётся, когда слушаешь эту мать: она как там, на Украине, но не такая. взрослая — вот какая. Сколько в ней простого мужества, сколько уверенности, может, неосознанной, но стихии. И сколько природной гордости, как те мощные горные хребты!

Поэтому и Наталка у неё такая же — дикая и гордая.

— А Украину вы не тужите? Вряд ли уже помните?

— Почему же? Помню, но... Ты как‑нибудь расскажешь, сынок, если захочешь, про Украину, как там живут сейчас. Очень интересно послушать. Я часто вспоминаю свое детство и родную землю. Особенно мать. Очень она тосковала по родной стороне и, наверное, от этого умерла. Всё мечтала и просила отвезти её умирать домой, на родную землю, на кладбище к родителям. Иногда и на меня тоска нападает, особенно, когда представлю мать. Но и эту землю люблю. Здесь выросла, здесь отдала себя, здесь деток родила и в этой земле четырёх похоронила. И мать, и отца похоронила здесь. Нет, от этой земли уже не оторваться. Но тянет и туда. Как вспомню разговоры матери, сады вишнёвые, широкие степи, тихие реки, ясные звёздные ночи и всё, что мать рассказывала и видела, хоть маленькой была... Вот я здесь всю жизнь живу, а волошек тут не видела. А там я их, да барвинок, да с чернобривцами венки на Купала плела. Нет их тут. И васильков нет... сохранился маленький пучок, привезённый с Украины — подарили новые переселенцы, — и пахнут они родным краем, той Украиной... Как приходят воспоминания о том родном, солнечном, тихом крае — вот тоска берёт, так бы и улетела туда...

У Григория сердце сжималось. Ему хотелось сказать этой матери, что той тихой Украины уже нет, ясной, солнечной. Что вишнёвые сады вырублены, реки замутились, степи слезами выиты, и небо людям посерело... Но он молчал. Пусть. Пусть любит её такой, какой помнит. А мать продолжала:

— Вот так, сынок. Ты ещё вернёшься туда, дитя. Тут у тебя нет корней. И не будет их здесь... И времена не те, и ты не такой.

Григорий удивлялся, почему у них такое отношение к нему. Он ведь ничего им не говорил, они ничего о нём не знают, только видят, что он не местный. Ему было странно и то, что его не спрашивают, кто он и как в дебри забрёл. Ведь он мог быть злодеем. Правда, он кое-что говорил, когда был болен, но разве этого можно верить? Но их естественное деликатное сочувствие к нему говорило, что они о чём-то догадываются. Но из простой вежливости не расспрашивают... Это тронуло его, и он был им за это благодарен.

Солнышко выкатилось на обеденный зной и поливало землю горячим лучом. Было не меньше 35 градусов жары. Мать вскочила: пора обедать.

— Сегодня мы их не дождёмся! Если бы всё было в порядке...

— Едут, мамо! Едут, — вдруг радостно вскрикнула Наталка звонким голосом.

Мать приложила руку ко лбу и начала всматриваться на тропинку... Григорий чуть не подпрыгнул. Волнуйся. Уставился молодым взглядом туда, куда глядела мать — но там пусто. Где она их видит? Где едут? Точно так же вглядывалась мать.

— Ты что, дура? Где ты их видишь? Кто едет?

— Наши же едут, мамо! Помогите-ка вешать бельё, быстро.

— Где ты их видишь?

Наталка смеётся, идёт с пригоршней белья и бросает его на колоду под черёмухой:

— Ещё не увидела, а уже знаю.

— Не дури, доченька. И всё‑таки... Как это ты не видела, а уже знаешь?

— А вот поживёшь в лесу со мной, — и рассмеялась: — Ой, мамо, я не о том! — А мать:

— Ты что, не дура?! Мать всю жизнь прожила в лесу и умирать скоро там же, а она: «Поживёшь со мной»...

А Наталка дикой смех распускает.

— Да я, мамо, не о том... Нет, едут. А хочешь знать, как узнала? Сорока на хвосте принесла... Заливай лает далеко, да-а-ле-ко, и моё ухо слышало. И только. Через час. Не позже чем через два они будут здесь...

И словно подтверждение её слов, далеко на тропинке, что вилась через голую, освещённую солнцем сопку, мелькнула мелкая комашка... Собака! За ней вторая, третья. Пробежали куда-то вперёд, потом обернулись и, играя, направились обратно за сопку.

Григорий удивился. Как нужно иметь слух, чтобы за два часа и в дебрях услышать собачий лай и ещё узнать, что это именно Заливай, а не какое-то другое?