Он приезжает к начальнику уездной земской управы, всовывает ему в карман пачку кредиток; начальнику жандармерии дарит пару рысаков; а референта губернатора, пообещал тридцать валахов и просит избавить от "этой глупой истории"...
Начинается первая мировая война. Обстановка в империи разгорается. Жрецам Фемиды уже не до мелких дел. Эмирзак-оглы так и остается безнаказанным. Во всяком случае, в архиве нет официального документа, что он, Аджи Эрбаин Эмирзак-оглы, отправлен в тюрьму отбывать наказание.
Я снова и снова внимательно перечитывал все бумаги, списанные разными почерками чиновников уездных канцелярий, но никаких дополнительных свидетельств об Эмирзаке-огле не нашел.
Я сидел, обхватив руками голову, совершенно потеряв надежду развязать этот узел, когда снова появился Илья Исакович.
– Ну как? Что-то нашли?
– К сожалению... – вздохнул я. – Во всяком случае, хотелось найти что-то более важное. Видит Аллах, мои надежды не сбылись.
Архивариус на это не среагировал – ни тебе сострадания, ни добрых слов для поддержания духа. Лишь отодвинул в сторону дело Аджи Эрбаина-оглы и на ее место положил другую папку.
Едва сдерживая волнение, я медленно открыл папку. И мне в лицо ударил запах старой бумаги. Выцветшие строки на пожелтевших страницах с обтрепанными краями оживили в моем сознании давно забытые события. Я углубился в чтение, чувствуя, как мое тело охватывает нервный трем. Мелкие, едва наклоненные справа буквы. Прижаты друг к другу строки, отсутствие знаков препинания, заглавных букв, абзацев. Края листов почти коричневые, а середина еще сохранила белье.
Я прочитал уже с десяток страниц, когда, придя в себя, посмотрел на титульную страницу.
На первой странице рукописи прописными арабскими буквами было выведено: "Приглашение на пир дьявола". А чуть ниже, в скобках: "Воспоминания Асана-эфенди Кара-оглы".
Рукопись аккуратно переписана. Я перелистал его до конца. Никакой поправки. Только черным карандашом проставлены номера страниц в правом верхнем углу каждого листа. Но на некоторых, особенно на последних, порядковые номера стерты. Поэтому сразу трудно сказать, сколько же на нем страниц. Надо все самому перечислить.
– Что это за рукопись? – спросил я Илью Исаковича. – – Я даже не подозревал о его существовании...
– Дьявол... – задумчиво сказал Шабшал, заглядывая в папку через мое плечо. – Это рассказ об одном светлом человеке, который отдал жизнь за высокие идеалы... Эта рукопись я никому не показывала. Если бы показал, возможно, он был бы кем использован и принес пользу. Так он пролежал много лет в этом доме, в этих мрачных комнатах, забытый Аллахом и людьми.
Я принес его вам, потому что почувствовал, что именно вы его ищете. Я уверен, вам нужно именно это – усмехнулся он и показал глазами на стол. – В деле Эрбаина Эмирзака-оглы, лежащего у вашего левого локтя, вы не найдете каких-либо ценных свидетельств. Там их нет. А "Приглашение на пир дьявола" – это...
О том, что история Аджи Эрбаина связана с трагедией Токтаргазы, архивариуса я не сказал. Ибо что-то знать об учителе Усеине Шабшал не мог.
– Рассказ о светлом человеке?.. – переспросил его. – Как она сюда попала?
– Эта рукопись подарила нам Тодор Цанов, – ответил Илья Исакович. – Это был известный адвокат. Болград. Умер одиннадцать лет тому назад. Во время гражданской войны, когда в городе одна власть сменяла другую, Асан Кара скрывался в его доме. А однажды – ndash; это произошло в январе 1918 года – Асан Кара прилепил искусственную бороду и усы и пошел в город. Во время перестрелки между пьяным татарином-эскадронцем и белогвардейским офицером Асан Кара был смертельно ранен.
Эта рукопись, как вы уже догадались, принадлежала ему. Он так и остался в доме адвоката... В нем многое есть об Аджи Эрбаине. Почитайте. Если найдете в нем что-нибудь ценное для себя, возьмите. Только на это нужно разрешение директора.
Знал бы он, что значит для меня шелест этих листов, эти выцветшие буквы, пахнущие плесенью, эта пыль, собравшаяся в папке! Разве это объяснишь?
Я вскочил и побежал к директору.
Павел Тарасович заметил мою взволнованность и насторожился. А когда узнал о моей просьбе, почесал затылок.
– Будь это книга... даже изданная двести лет назад, я бы не возражал, сделал бы для вас исключение, – сказал директор. – Но это, наверное, важная рукопись. Чье-то наследие... Нет, я не имею права разрешить вам взять его с собой. Читайте здесь, знакомьтесь!
Я не смог ему возразить и вернулся в зал.
Читать бледные строки, написанные мелким почерком по-арабски, было нелегким делом...
Я пропустил батумский теплоход и остался в городе еще на четыре дня.
По возвращении домой я поспешно запейсавал в тетради все, что осталось в моей памяти. Конечно, я дополнял текст какими-то новыми свидетельствами, ставшими мне известными после стольких лет от описанных событий, о которых не мог знать сам Асан Кара. Уже тогда, прочтя рукопись от начала до конца, я понял, что именно заставило Асана Кару вести эти записи.
Начинались они так:
"В чине поручика служил я в кавалерии, действовавшей на Западном фронте под командованием генерала Брусилова. Во Ясапате меня тяжело ранило. Разрывной шар дум-дум, используемый венграми, в двух местах раздробил мне бедренную кисту. В переполненном санитарном поезде меня привезли в Одессу. И вот уже три с половиной месяца я в этом городе с фешенебельными дворцами и развращенным иностранцами населением на лечении в лазарете на улице Фердинанда, 4... Мне хотели ампутировать ногу, но я не согласился.
– Доктор, будьте милосердны! – умолял я. – Делайте что хотите, но спасите ногу!
Врачом был француз. И не понял меня. Старшая сестра Ревекка, пожилая еврейка, перевела мои слова. Хирург что-то проворчал, отрицательно покачал головой и вышел из палаты.
– Он сделает все, что сможет, – сказала сестра, села на табурете у моей кровати и грустно посмотрела мне в глаза. – Твое положение плохонькое, ты весь в дырах...
"Сделает все, что сможет..." И это хорошо. Конечно, каждый делает, что может. Я не имею права требовать от врача больше, чем он может. Но там, в степях Австрии, наши собратья, воевавшие с врагом, иногда делают невозможное. Идут на пулеметы, на шрапнель, проливают кровь, гибнут. Если бы они этого не делали, немцы уже давно захватили бы Верден, вошли в Париж. А Париж –; жизнь и совесть французов...
Что думал врач, на что надеялся? К удивлению? Мне это неизвестно. Но он не ампутировал ноги. Наложил гипс и уложил меня на жесткую кровать.
Много дней я лежал неподвижно. Бедренная кость срослась. Но, как часто бывает, срослась неправильно. Пришлось оперировать и заново накладывать гипс. Француз боялся гангрены. Но Аллах помиловал меня...
Наконец-то я начал ходить на костылях.
Прошло два месяца.
А сегодня утром, не дожидаясь, пока я проснусь, Ревекка взяла костыли и передала их ординатору. Я оказался без костылей и настойчиво просил дежурного врача:
– Скажите этой своевольной женщине, пусть вернет костыли...
Врач пожал плечами и улыбнулся:
– Это я велел Ревецке. Сами теперь давайте порядок своим ногам. В скором времени вам придется вернуться на фронт!
На фронт?!
Когда врач вышел из палаты, я начал жаловаться Ревецке на свою
судьба.
– Моя нога стала на четыре пальца короче, – сказал ей. –
Без костылей не смогу шагнуть.
– Если бы над твоей головой взвыли снаряды, сейчас бы научился! – грубо оборвала меня Ревекка.
Ну и женщина! Нет в ней ни капли сожаления. Постоянно видит безруких и безногих, потому и привыкла к человеческим страданиям.
Неужели с такой ногой меня снова отправят на фронт? Среди раненых офицеров ходят слухи, что Распутина убили. А где-то солдаты трех полков восстали против правительства. Нет, надо быстрее возвращаться в Крым.
...Уже три с половиной месяца ковыляю по коридорам этого лазарета. От всего отвык: от людей, улиц, шума базарных площадей. Переворачиваясь с боку на бок, перемолов на труху набитую в матрас солому. Полежу, поковыляю по коридору и снова ложусь. Устал. От скуки начал писать воспоминания об одном человеке. Необычного человека, который был моим другом. Вместе учились. Потом я уехал в Петербург, и мы долго не виделись. Шесть лет. А когда встретились, очень обрадовались друг другу. И были довольны, что нам приходилось жить и работать почти по соседству.
Да произошла трагедия.
В последние два года, ежесекундно рискуя нарваться на шар или шрапнель, в тумане ипритового газа, я постоянно вспоминал своего друга, простого учителя. Он все время стоял у меня перед глазами и не давал покоя. Будто смотрел на меня с укоризной. И я читал в его глазах: "Ты же все знаешь... Или толстый карман Эрбаина и тебя заставляет молчать?.."
И вот в палате, пропитанной приторным запахом лекарства, гангрены, гнилой человеческой плоти, я написал об учителе Усеине. Написал все, что он знал. Жили мы с ним дружно, хотя, бывало, и ссорились. На то и друг, чтобы спорить, ссориться, страдать от мучений совести, мириться.
Имя Асан Кара, которое числится в конце этих страниц, – это не мое настоящее не имя. Так называл меня сам Усеин. И мало кто об этом знал. Разве что Афиз. Я написал все, чтобы сохранить добрую память о друге и очистить свою совесть. Итак...
Приглашение на пир Дьявола
Во вторую пятницу августа, когда из бахчисарайских минаретов раздались голоса муэдзинов, призывая к вечерней молитве, к постоялому двору кофейни "Вели-Баба" ехала арба, накрытая парусиновым током.нтом. У пары измученных буланых конят с впалыми и потемневшими от пота боками ноги до колен были пылью пыли. На переднем левом колесе арбы ослаб обруч, она проехала брусчаткой в конец двора, погремуя и стряхивая старые стены кофейни. Сидевший на передке мальчишка натянул вожжи и остановил лошадей перед закрытой дверью фуражного амбара. Повесив кнут на крючке сиденья, он оперся рукой о потную крупу коня и соскочил на землю. А уже потом, раздвинув запирающий парусиновый тент, появился молодой щеголь с лихими усиками, закрученными вверх. Не спеша сошел на землю, придерживаясь за борт арбы и ступая на деревянные спицы колеса. Серый в полоску костюм на нем немного примялся, а узел галстука съехал набок. К его волнистой чубе, спадавшему на лоб из-под круглой каракулевой шапки, прицепилась сухая ботва.