Лучшая доля
была тем рыцарям, что с седла сбиты, –
по праву давнему дана им щедрая воля
крикнуть: "Убей меня!"… и – быть убитым.
S.-Remo, 17.12.1901
"ТЫ ХОТЕЛ БЫ ЦВЕТОК НА ДОРОГЕ МОЕЙ?"
Ты хотел бы цветок на дороге моей?
Для чего же их сыпать под ноги?
Пусть живут они в нежной красе чародей, –
я сама их найду у дороги.
К невысоким сама я тихонько склонюсь,
до высоких очами достану,
и к терновнику белому нежно прильну,
как к убранству невинному стану.
Будут рвать мне одежды суровые ветви,
и колючками руки терзать,
но цветов утешеньем, их ласковым светом
будут муки души забывать.
За что ж эти цветы наказать меня могут?
Я ж не стану их рвать руками,
и под ноги топтать, как сор травяной,
только нежно коснусь я устами.
Не запятнал поцелуй мой ни разу цветы,
будь то пышные были туберозы,
или в садике скромном цветы простоты,
или чувствительных мимозы.
23.02.1902
"ГДЕ ЖЕ ТЕ СТРУНЫ, ГДЕ ГОЛОС МОГУЧИЙ…"
Где же те струны, где голос могучий,
где то крылатое слово,
чтоб запели про эти лихие года,
про счастье и горе суровое?
Чтоб всё скрытое в мурах понесли
вон на площади, вольные, ясные,
чтоб переложили на речь людскую
песнь, что кандалы оглашают гласные?
У Иерусалима был свой Иеремия,
что вопиял среди поля;
почему ж у нас Иеремии не стало
для разрушенной воли?
Ад у Данте навеки горит и пылает,
жуткий всем на потомки пример;
в нашем краю ад страшней полыхает, –
почему ж нету Данте теперь?
Гей, молния, громова сестрица,
где ж ты? Разбей злые чары!
Хоть раз заговорим мы громом
так, как весенние хмары!
24.05.1902
"НЕТ, ТЫ НЕ УМРЁШЬ…"
Нет, ты не умрёшь, ты счастье похоронишь
под белым покровом надежд не сбывшихся,
кристаллы слёз над ним рассыплешь,
в убранье искр грёз милых, погибших.
И будет спать то счастье, как царевна,
что на стеклянной горе нашла гроб,
жизнь же твоя, как нитка нетленная,
вдаль протянется без останов.
И часто ты бессонными ночами
к любимому гробу искать будешь путь,
и старческими будешь очами
горькие слёзы на снег лить.
Когда же, блужданьем устала одна,
на снежном ложе сама ты ляжешь,
чтоб больше не встать, перед сном вечным
последнюю грёзу узришь:
Вот идёт
молодой рыцарь в дорогу,
на гору ту стеклянную, где счастье спит,
несёт он в душе и веру, и тревогу,
а пустыня пред ним, как огонь, горит.
Он без дороги идёт всё целиной,
с усмешкой твои обходит пути,
и видишь ты: уж подошёл он к горе,
где царевна спит в красоте.
Он на горе поцелуем единым
разбил тот гроб и счастье воскресил,
тем лёгким, живым подарком единым
навек царевну гордую покорил,
И взял её на руки, как дитя,
и в замок весёлый с ней пошёл,
а следом весна и вся земля
цветами весенними цвела, как во сне.
Цвели цветы, и золотом багряным,
словно огнём, долина горела,
и счастье пело над милым любимым,
и ни одна слеза не упала.
А ты лежишь, и тело одинокое
обнял холод и сон мертвецов,
и грёза та о счастье далёком
идёт в туман, как загадка без слов…
27.06.[1902]
ОСЕННИЕ ПЕСНИ
ДЛЯ LADY L. W.
Ты, как осень, умрёшь, прольёшься слезами
над цветами, багрянцем и златом,
предсмертный твой гимн пролетит над людьми –
ветер мчится так над болотом,
где вода тяжела, словно зеркало мрачно,
ряской вся и тиной покрыта,
только тростник мёртвый шелест подымет,
отзовётся на то голосенье, –
и замолкнет… и ветер затихнет уныло,
об осоку ударится резко…
Так хоть ныне звучи, песнь сильная, мило!
Может, кто-то отзовётся чудесно.
Может, счастье, что ходит по ясной долине
там, за речкой, на сходе солнца,
хоть один цвет алый, что держит в руке,
обернёт для тебя в защиту.
И от него ещё раз, хоть на миг один,
заиграют злато, цветы и багрянец,
и красу небывалую, странную, дивную
даст лицу последний румянец,
и, как крик боевой, отзовётся в словах
безнадёжное, тщетное желание,
и триумфом последним заблещет в очах
отчаянное осеннее страданье.
О, тогда не кори себя, что смело берёшь
без раздумья руками пылающими
тот опасный дар. Ты, как осень, умрёшь,
над счастьем зальёшься слезами…
ОСЕНЬ
Рвётся осень руками кровавыми
к далёкому солнцу любимому;
кровь по шатам роскошным разлита,
бархат, парча залива.
Так для солнца осень убралась,
как царица на праздник великий,
всё, что есть на свете прекрасного,
всё собрала для убора великого.
Но дни всё короче, меняются,
глянет солнце и снова в тучи…
Тоскует осень-хвороба о солнце,
ведь надежды весенней нет.
Рвётся осень. Терны невидимые
ей всё тело изранили, мучили,
а она безысходно смеётся:
"Солнце, солнце, взгляни, я смеюсь!"
Скрылось солнце за горы далекие,
с гор повеяло стужей и сыростью,
тучи серые небо закрыли:
"Вот я иду!" – сказала зима.
Осень рванула шаты кровавые,
до ног их оброняя, рассыпав,
без прикрытия, без защиты
прошептала: "Иди, уж пора…"
ПОСЛЕДНИЕ ЦВЕТЫ
Ох, раскрылись розы багряные,
словно раны палящие, в осени,
так жалобно дрожат и горят –
ждут ли счастья они, или гибели?
Не осыплются тихо те розы,
не наступит в них новая жизнь,
нет, ударит мороз до восхода,
погубивший стремление квыть.
И почернеют розы багряные,
словно кровь запеклась в их груди…
Ох, напиться бы солнца им яркого,
пока холод их не погубил!
ПЛАЧ ИЕРЕМИИ
"Как золото стемнело, –
поблекло серебро чистейшее!"
Ещё листья сухие недавно сверкали…
"Как золото стемнело!.."
Словно око слепое, дрожит озеро млечное…
"Поблекло серебро чистейшее…"
Что-то давнее грустно в душе зазвенело…
"Как золото стемнело!.."
На сердце легло что-то грозное, важное…
"Поблекло серебро чистейшее…"
"ОСЕННИЙ ПЛАЧ, ОСЕННЯЯ ПЕСНЬ…"
Осенний плач, осенняя песнь
среди лета златого
неодолимо вдруг зазвучали
из сердца моего.
Ах, то за то, что осенью
в туманный, грустный денёк
я раз невпопад запела
себе веснянку.
30.06.1902
НИОБЕЯ
Дети, дети мои, неужели навеки я вас потеряла?
За что я наказана так? За то, что гордилась без меры
детьми моими милыми, их чарующею красой,
и родом моим славным, что я от Прометея пошла?
Что ж, богиня жестокая, разве дети мои, что убила ты,
не были лучшими между божеских и людских детей?
Убить ты смогла их, но красу не смогла очернить ты,
и, хоть в горе окована, я остаюсь дочь Прометея –
и милосердья у тебя не стану я для себя просить!
Хоть бы ты захотела теперь мне милосердье подать,
не смогла бы, ведь кончилась власть твоя надо мной.
Вот я стою, вся мраморная, в каменных оковах,
только очи мои льют потоки горячих слёз.
Слёз моих ты не в силах спинить, злая богиня,
как и гордость Прометея не в силах была их сдержать.
…Дети, дети мои! Я вас всех вижу живыми,
только образы ваши в слезах, как лучи, дрожат…
Ты, старшая дочь моя, в белых одеждах, величавая,
словно статуя богини, так была на меня ты похожа,
только ныне никто бы не узнал, что я мать твоя.
Этот мрамор меня облекает совсем не так,
как тогда, когда рядом с тобой я стояла.
Сестричка твоя милая, голубка, моя жалобница,
горько заплакала б, узрев свою бедную мать,
впала бы в объятия третьей моей дорогой дочки,
та ведь была и рассудлива, и тихо-отважна,
всех всегда защищала одним своим сердцем,
потому и тянулись к ней мои все малютки,
слёзы несли ей свои, а она дарила им улыбку.
Милые мои! Вы и в горе, и в радости были неразлучны,
будто розы багряные на кусте общем,
а братья при вас, как колючие ветви у роз,
раны готовы причинить всякому, кто вас обидел.
Мой старший, мой первый, он был, как кедр на вершине,
непокорный пред ветром… Ах, зачем погибла напрасно
та сила, что братьям давала отвагу и веру в бою?
Тихо склонился его брат кипарисом печальным и нежным,
третий, младший, как плющ, его крепко руками обнял,
а младшенький – мой огонёк, огнище моё золотое,
как же вспыхнул он в последний момент! и отозвалась
вся отцовская кровь! Он победителем пал, в ту минуту погибнув!..
Все полегли, как один, только диски и оружье остались,
вон они между игрушек детей и среди украшений,
тщетные, лишние, разве лишь на то пригодились,
чтоб вызывать из глаз моих слёзы внезапные снова,
если вдруг бы они в каменных очах остановились.
Нет, не остановятся! будут литься до смерти моей,
а как вихрь или вдруг землетрясенье с собою
сдвинет, камень о камень ударит, в песок разобьёт,
то потоки горные унесут меня в море с рыданьем,
и волны морские оплакивать будут век надо мною, –
и не умрёт моя мука, мой плач не исчезнет во свете…
…Ах, хотя бы одно, хоть малое, осталось со мною,
то дитя дорогое, мой милый младенчик родной!
Может быть, устики милые так крепко смогли бы прильнуть
к моим грудям каменным, разбудив жизнь в сердечке,
и горячая кровь победила бы мрамор холодный,
и каменные руки, что тщетно в пространство простёрлись,
снова бы обняли то тельце цветущее, нежное, милое,
и каменные уста, что в бледном горе сомкнулись,
снова смогли бы целовать те глазёнки светлые.
Или же сердце разбилось, и я, как человек, бы скончалась,
а не стояла б ужасной бездушною каменной тварью.
Мертва я и теперь, а лишь слёзы мои ещё живы…
30.06.1902
"КТО ДАСТ МОИМ ОЧАМ ПОТОКИ СЛЁЗ?"
Кто даст моим очам потоки слёз?
Нет, зачем же слёзы, то ж не снег нагорный,
а тоска глубочайшая должна пролиться
горькими волнами. Нагорный снег ведь может
распасться от солнца весеннего,
в долину стекать потоком внезапным,
и на вершине, что белела снегом,
расцветёт венок ярких цветков.
А тоска… то, как море: перекатит
все волны, с края в край, по всему свету,
последняя вслед за первой стремится,
и первая догонит последнюю,
и в том круговороте вечном
без края, без цели пойдут волны
моей тоски… лучше б их остановить…
Нагорный снег, то жалости твои.
Как только счастья солнышко пригреет
те снега, убегут они внезапно
и принесут последний дар мне,
польются в русло моей тоски,
полнее станет море безбрежное,
и громче взвоют волны…
А в сердечке твоём цвет весенний,
то белый, то розовый, то багряный,
расцветёт венком, и тот веночек
украсит то счастье молодое,
что поцелуем освобождает сердце.
…Иль то не снега на вершине белеют?
А может, то разжглась тоска моя,
как железо, что белым становится,
на огне превратив три окраски?
И что, если не закалит сердце,
а сожжёт и исказит тот пожар страшный?
И что, если вместо венка от счастья
покроют сердце пятна от пламени?
Ой, что же будет тогда всё море тоски
против этого горя несветского?
И чем я погашу тот огонь,
чтоб не жёг того сердца – слезами?
Иль кровью, может? Да, твоя она…
ведь я готова и слёзы, и кровь отдать,
чистейшую кровь, из самого сердца,
чтоб лишь угасить и не дать сплямить
того сердца любимого.
Ой, где ж оно, то новое счастье,
пусть засветит, покажет мне ясное,
то ль снега, иль тоски лютый жар.
Пусть тогда или польётся море,
или уж высохнет.