Николай Джеря Страница 21

— Христианской, такой же, как и у людей, — ответил Николай.

— Откуда ты родом? Где жил твой отец и как его звали?

— Я здешний, из Кривды, родом и от деда, и от прадеда. Отец мой звался Посмютюх, и деда тоже в народе так дразнили.

— Он родом из Вербовки, Киевской губернии, — вмешался пан, удивлённый словами Джери.

— Я в Вербовке сроду не был и даже не знаю, где она находится и какому пану принадлежит, — тихо произнёс Николай.

— Ты сбежал из Вербовки более двадцати лет назад, — сказал пан.

— Может, кто и сбегал, только не я, — гордо ответил Николай. — Я не бродяга и не проходимец.

Судья разозлился, перестал спрашивать Николая и повернулся к другим бурлакам.

— А вас как зовут? — спросил он второго.

— Я Грицько Посмютюх.

— Вы родственник Ивана Посмютюха?

— Я его сын, — очень тихо произнёс бурлак, опустив глаза в пол. Ему, видно, было неловко лгать, но беда заставляла.

— А вас как зовут? — обратился судья к третьему бурлаку.

— Я Карпо Посмютюх, — несмело ответил тот.

— Вы родственник этим двум Посмютюхам? — спросил судья.

— Я брат Ивана, — как сквозь сон сказал человек, совсем опустив голову, ведь его записали в Кривде как брата Николы.

Судья спросил четвёртого, потом пятого. И те назвали себя сыновьями Николы Джери.

— Да много же у вас, батенька, сыновей! И все немолодые! — засмеялся судья, и вместе с ним захохотали все судебные служащие.

Пан только таращил глаза на этот фарс, не зная, шутят ли люди или с ума посходили.

Остальные бурлаки назывались именами, под которыми были записаны в аккерманских деревнях, но не теми, что носили в Вербовке. Пан еле уловил эту хитрость.

Судья заглянул в паспорта. Там значились те же фамилии, что бурлаки называли. Он велел отвести их обратно в тюрьму, а на суд вызвать старосту и писаря, выдавших паспорта. Судья прекрасно знал, как такие дела делаются в Акерманщине, и только посмеивался.

Солдаты снова отвели бурлаков в тюрьму. Те уже предпочитали бы ссылку в Сибирь, чем возвращение к пану в Вербовку. Они знали: пан зря не приезжал и зря не уедет. Бжозовскому снова пришлось ждать суда, и он уже жалел, что вообще покинул дом. Только мысль о мести, о том, как он всыплет Николе пару сотен розог и отдаст его в рекруты, удерживала его.

Пока бурлаки досиживали в тюрьме, случилось неожиданное: пришла народная воля, и барщина навсегда исчезла. Весть об этом ещё не дошла до аккерманских окраин, до тюрьмы, где томились бурлаки.

Но пан Бжозовский уже слышал об этом — и не мог поверить.

Снова отворились двери в тюрьме; солдаты повели бурлаков на суд. На суде уже стояли староста и писарь из Кривды. Там был и пан Бжозовский.

А тем временем пришло официальное сообщение о освобождении крестьян от крепостной зависимости. Об этом уже зачитали в церквях на той неделе. Судья понял, что дело бурлаков теперь разворачивается совсем иначе. Те стояли, будто под виселицей. Судья достал манифест о воле и громко прочитал. Бурлаки ничего не поняли — язык был чужой.

— Вы поняли, что я зачитал? — спросил он бурлаков.

— Нет, пане! — ответили те.

Судья начал объяснять: с этого дня они вольные, не крепостные, а если хотят землю — пусть возвращаются не в Кривду, а в родные дома, откуда бежали. Бурлаки стояли, ни живы ни мертвы; ни один не верил — думали, обманывают.

— Ну признавайтесь теперь, вы ведь настоящие Посмютюхи? — пошутил судья. — Вы теперь свободные, можете возвращаться домой, если захотите.

Бурлакам показалось, что судья всё ещё хитрит, выманивает правду.

— Нет, пане! Мы и впрямь Посмютюхи — и от отцов, и от дедов, и от прадедов! — сказал Николай.

— А если я дам вам вольные паспорта и прикажу идти домой, и барщину уже не работать?

— Как хотите! Мы таки кривдянские. Посмютюхи с предков. — снова сказал Николай. — Наша родина, деды и отчины, и наша власть — в Кривде. Судья махнул рукой, а пан Бжозовский стоял теперь как вкопанный — совсем как бурлаки раньше.

Только когда от них отошли солдаты с ружьями и действительно отпустили на волю, тогда они поверили. Тогда словно заново родились.

— Ну вот, теперь мы уж точно не Посмютюхи, — сказал Николай. — Придётся опять перекрещиваться на свои настоящие фамилии. Только где и у кого это делать?

— Наверное, в Вербовке, как говорил судья, — говорили бурлаки.

Пан Бжозовский вынужден был плестись назад в Вербовку, а бурлаки начали собираться в долгую дорогу. Распродали, что имели, собрали денег, дождались тепла — и весной простились с атаманом, отправившись домой. Остались только те, кто женился вторично, при живых жёнах.

В то время в Кривде и других аккерманских сёлах, по церковным книгам, будто бы умерло множество народа. Умер и «бессмертный» Посмютюх со всеми сыновьями, братьями и племянниками — и все в один день. Кишинёвская консистория, разбирая книги, испугалась от такой «эпидемии» и подумала, что в Акермане и всей Бессарабии снова вспыхнула бендерская чума.

Перед бурлаками снова раскинулся широкий степь; снова пошли они знакомыми дорогами. Казалось, не они шли, а ноги сами несли их домой. У каждого в сердце — мысль о матери, жене, детях. Все чувствовали, что не жили, а существовали — по чужим местам, в наймах.

— Увидим ли мы живыми своих? — невольно сказал Николай. И никто не ответил. Всем было радостно, но над этой радостью лежал тяжёлый камень.

Много сёл, много городов Украины прошли бурлаки; много воскресений насчитали в пути, пока добрались до Вербовки. Сады цвели и отцветали, рожь поднялась — а они всё шли. Пока однажды вечером не открылась перед ними долина с Вербовкой. Все бурлаки остановились на пригорке и долго смотрели на родное село. Вербовка зеленела вербами, садами, огородами. Каждый искал глазами свой двор, свою хату. У каждого навернулись слёзы. Вербовка сильно изменилась — село разрослось вдоль Раставицы. В низине, на краю, вырос новый уголок.

Бурлаки спустились и вошли в село. Навстречу шли люди — все незнакомые, словно чужие.

— Есть ли тут хата Джери? — спросил Николай у парня.

— Нет такой. Была, говорят, хата Джери, а теперь Чабаненкова — баба Нимидора выдала дочку за Чабаненка.

— А Нимидора жива? — спросил Николай, и голос его задрожал, с ним затрепетала душа.

— В прошлом году умерла. И недолго болела, — ответил парень.

Николай только и заметил, что Вербовка закружилась перед глазами: стала зелёной, потом — жёлтой, потом будто покрылась туманом, и он уже не видел её — перед глазами была лишь завеса из слёз, словно над селом сгустились тучи и пролились ливнем. Николай пошёл по знакомой плотине. Вербы по обе стороны стали такими толстыми, что их трудно обхватить вдвоём. Он свернул в переулок — и увидел свой двор.

«Что же я найду теперь в своей оселе?» — думал он, подходя к воротам.

Он остановился у ворот, склонив седую голову, вглядываясь во двор. Где раньше была поветчина, теперь старые колья обернулись толстыми вербами. Хата осела и покосилась к причелку. Окна покосились, двери будто вросли в землю. Лишь стены, как прежде, белели. Старое дерево в саду засохло, на его месте вымахали молодые яблони и вишни.

Николай перешёл двор, скрипнул дверью и вошёл в хату. Молодая женщина хлопотала у печи, а молодой мужчина стоял у стола. Женщина казалась родной сестрой Нимидоры — так была похожа. Те же чёрные брови, те же тёмные глаза. Только лицо худое, она тонкая, утлая, будто с детства недокормленная. Никола подумал: это та самая Нимидора, когда он ещё сватал её.

— Добрый вечер вам! — сказал Николай, глядя на хозяев заплаканными глазами.

— Здравствуйте! — ответила Любка, широко глянув на него.

Её большие глаза, голос, лицо — всё напоминало Нимидору, будто через эти глаза смотрела её душа, через голос говорила с ним она сама, Нимидора с того света. Николай не выдержал, поцеловал Любку и заплакал. Вся его твёрдая, крепкая душа растаяла, как воск, и разлилась слезами.

— Не узнаешь отца — ведь никогда не видела! — едва выговорил Николай. — А где твоя мать?

Любка догадалась, кто вошёл. Она растерялась, смутилась, не знала, что сказать — и только молча стояла у печи. В её сердце не шевельнулась ни капли дочернего сострадания. Перед ней стоял чужой человек. Ей даже было странно, что он называл себя её отцом. Ей всё казалось, что отец давно умер и лежит в земле. В её душе всё смешалось, и она не знала — радоваться или плакать.

— Давно ли умерла мать, Любка?

— В прошлом году, на Петровку, — еле сказала она. — Мама всё вас ждала и посылала меня выглядывать.

— Так и не дождалась! Такая у нас судьба… — прошептал Николай. — А ты уже замужем… Я же тебя оставил ещё в колыбели.

— Мы недавно поженились, — сказала Любка, указывая на мужа.

— А хата стала ниже — видно, осела. И иконы те же, — сказал Николай. — Перед ними твоя мать молилась. Вы теперь вольные?

— Да, слава Богу, барщину больше не пашем, — ответил муж Любки. — Пока пашем прежнее поле, но говорят, скоро землю дадут — на выкуп или как-то.

— Если б не та барщина — может, мать твоя была бы жива, и я не блуждал бы по свету двадцать лет. А старая мать моя давно умерла?

— Бабушка умерла давно, я ещё девочкой была, — ответила Любка.

— А как вам жилось без меня? — спросил Джеря.

— Эх… Какое уж тут житьё! Бедовали мы с матерью до последнего дня. Может, и жива бы она была, если бы не то горе…