Зачарованная Десна Страница 9

Фу ты, как ползает. Тьфу, где ты, у нечистого, взялся?!

Нечего сказать — умный был, хороший пёс. Он пользовался у нас всеми благами собачьей жизни не только за то, что был верным сторожем и дозорным. Он был пёс-трудяга. Любил помогать по хозяйству, выполняя по собственной инициативе всякую работу: носил с огорода в зубах огурцы и складывал их в саду в одну кучку, выпивал лишние куриные яйца. У него подрастал уже сын, тоже Пират, ещё молодой, весёлый, шустрый пёсик. Он развлекал своим артистическим нравом целый угол. Любил игру. Был, так сказать, собачьим артистом. Играл с телёнком, с поросятами, с курами, играл с голубями и гусями — и нашими, и чужими. Иногда вдвоём с отцом, отдавшись высокому собачьему вдохновению, они так увлекались, что игра заканчивалась увечьем или смертью их партнёров, и тогда оба артиста либо уносились прочь, куда глаза глядят, либо прятались в табак, чтобы пересидеть острый период своего шельмования, пока люди не соберут перья и не съедят зажаренные жертвы искусства. Мать уверяла, что, когда мы ели во дворе курицу, оба Пирата смотрели на нас из табака и по-собачьи смеялись.

— А чтоб вы передохли! — вдруг гремел страшным голосом дед, швыряя в артистов костью.

Осерчавшие и виноватые творцы молча бросались наутёк, ломая табак, чтоб им добра не было.

Вот и лезет такое в голову. Не воспоминания, а чёрт-те что. Может, перейти к лошадям?

Да, так вот, лошади…

Казалось мне, будто лошади и коровы что-то знают — какую-то недобрую тайну, только никому не скажут. Я чувствовал их пленённую тёмную душу и верил в предзнаменования через них, особенно ночью, когда всё жило по-другому. Лошади у нас были разные, потому что отец часто менял их на ярмарке. Бывали порой хитрые и недобрые. Бывали несчастные, обиженные мужицкие лошадиные души. Бывали напуганные, проклятые, встревоженные или навечно зачарованные грешники-конячі. Но все они были отделены от нас, угнетённые, осуждённые безвозвратно и навеки. Это особенно чувствовалось на закате солнца, когда долго смотреть вблизи в большое тёмно-сизое лошадиное око.

Одного звали Мурай, другого — Тягнибида. Оба были немолодые, тощие, некрасивые лошади. Уже и не вспомню, а может, и никто толком не знал, какой у них был окрас. Короста с них сыпалась повсюду, и чесались они обо всё, что попадалось. И куда ни взгляни во дворе — везде следы чесания: будто весь двор был в коросте. Поэтому, наверное, никогда в жизни и в литературе не существовало мальчика, который так бы мечтал о лошадиной красоте, как я, и так бы стыдился уродства.

Мурай был очень старый и невесёлый. Тягнибида хоть и моложе, зато умнее и добрее Мурая, но с подорванными ногами, и потому, когда он пасся в болоте, ноги у него застывали, и он падал между кочек в грязь и лежал до утра — потому что лошади ведь не просят помощи. А утром, проснувшись под серяками и свитками, мы вытаскивали его на сухое за хвост, как ихтиозавра. Он позволял это и смотрел на нас, детей, с благодарностью и, как нам казалось, с любовью. И я любил его — за несчастную судьбу и за ум. Он был умный и добрый конь, только уж абсолютно, ни малейшей капельки в нём не было чего-то героического, живописного, того, о чём поют в песнях и колядках. И не спрашивайте — не было. Ах, какие же у нас были некрасивые лошади! Вспомню — и до сих пор жаль и стыдно, хоть прошло уже полвека. Жилось им у нас трудно. Работы много, корм плохой, сбруя изношенная, никакого уважения. Иногда отец яростно кричал на них, ругался, бил по чему попало, тяжело дыша и бледнея от гнева.

Как-то раз я подслушал ночью у Десны, лёжа на сене и глядя на звёзды, как после дневной тяжёлой работы лошади разговаривали между собой, пасущись. Разговор был о нас, о нашем отце.

— Чего он такой злой, не знаешь?

— Не знаю. Я еле стою на ногах, так натаскался.

— А я что знаю? Только хомут, оглобли и плётку. Ну и ещё, может, его ругань.

— Ругань и я знаю. Наслушался довольно. Но что-то мне грустно и нехорошо.

— И мне грустно. Раньше я бегал над облаками, — Тягнибида вытянул шею и посмотрел за Десну. — Тысячи лет назад, ещё до возов и пахоты, на мне ездили пророки. Были у меня тогда крылья. А предок мой был конский царь или бог — так мама рассказывала.

— И у меня были крылья, а теперь нет. Ни крыльев, ни красоты — только язвы на спине. Хоть бы седло приличное сделали — и того нет. И так душа угнетена его недобротою, а он, не знаю, как у тебя, — поверь, ни дня не проходит, чтобы не бил. А толку? С ног валюсь.

— Правда. Но ведь не нас он бьёт.

— Говори! Не нас! А больно же нам?

— Коник, он бьёт свою беду. Мы худые, коростявые, силы мало — вот и всё. А натура у него старинная, геройская — разве ему такие, как мы, под стать? Вчера, когда я завяз в луже с телегой, он хлестал меня и носками, и плёткой, и кричал, как лев, — я заметил у него в глазах страдание. Такое острое, бездонное, — нам и не снилось! И я подумал: и тебе больно, проклятый, бедный человек.

— Тсс. Давай молча пастись. Вон его мальчик смотрит, — сказал Мурай, заметив меня под копной.

С тех пор я ни разу не ударил лошадь.

— Пустите колядовать! — слышу девичий голос с улицы. Я — взглянул в окно: то не полный месяц с небес заглянул в дом перед Новым годом. В маленьком окошке, как раз напротив печи, розовеет на морозе девичье лицо.

— Пустите колядовать! — спрашивает ещё раз.

— Пойте! — громко отвечает мама.

— Кому?

— Сашке!

«Молодец Сашечко по торгу ходил, святой вечер...» — запели сразу четыре девушки, и уже не ясно было — то ли от мороза, то ли от их голосов, или от самих слов колядки в зимний вечер, но пение звучало так звонко и ясно, а мир стал сразу такой торжественный, что у меня, малого, перехватило дыхание. Прильнув на лавке к окну под рушниками, чтоб меня не заметили, я весь превращаюсь в слух. И они тогда долго и медленно, словно плывя в бескрайние дали времени, лет на семьсот назад, напевают мне судьбу. И вот, вслушиваясь в волшебные слова, я начинаю видеть: я — славный молодец, хожу по базару с конём среди торговцев. И как будто должен я продать коня, потому что слова пели: «Ой конь мой, конь, ты отрада моя. Ой, подскажи ты мне — продам я тебя за сто червонцев». А конь в яблоках, шея крутая, в гриве красная лента, шепчет мне на ухо не продавать его, вспомнить о нём. Я чувствую у уха его нежные мягкие губы, а слова коня в песне такие, что я их запомню на всю жизнь: «Ой, а не помнишь ли ты, как в войске был, как с ордой мы бились, как за нами турки погнались, да не одни турки — с татарами пополам. Догнали нас аж у Дуная, у крутого берега, — святой вечер...»

Что мне делать? Уже вражеские кони ржут у Дуная, и стрелы вражьи поют мне беду. Тогда, широко раскрыв глаза, чувствую — какая-то сила поднимает меня с лавки и выносит прямо на коня, и тут мой конь прыгнул: «Дунай перескочил, копыта не намочил, и ни сабли конца, ни меня, молодца, — святой вечер...»

Я возвращаюсь с Дуная в дом, оглядываюсь: и мама поёт, укачивая люльку, и у неё совсем не будничная мечта, как будто и она куда-то летит в просторах своего сердца, а девушки за окном, на морозе, под звёздным небом. Ой, как красиво! А Дунай широкий и глубокий. Вода холодная, аж шипит. А по ту сторону — турки и татарва беснуются, что я так много их потоптал конём.

Пели потом и другие девушки, и третьи. Чего только я не слышал о себе. Там я и войска собирал — аж земля гнулась, и ворота вражеские выбивал, и поле пахал сизыми орлами, и засеивал жемчугом, и мосты строил — всё из тёса, и ковры стелил — всё шёлковые, и сватал княжну с Дуная — королевскую дочку. И по лесам ехал — леса шумели. И по мостам — мосты звенели. И по городам — люди встречали, благословляли, — святой вечер…

Потом меня уносили уже совсем сонного на печь. Там я засыпал на соломе среди песен, крепко обнимая за шею своего яблокового коня. Там я давал себе слово никогда его не продавать ни за какие богатства. Так и не продал я его до сегодняшнего дня. Ой, конь мой, конь — не продам я тебя. Как бы мне ни было тяжко, как бы турки и татарва ни обступали меня на торгу — не расстанусь с тобой ни за какую цену.

Вот какие были у нас лошади.

Потом вскоре прошли сенокос и жатва. Поспели груши и яблоки к Спасу. Малина и вишни давно уже отошли. Шили мне новые штаны с длинными штанинами и повели в школу.

Учитель Леонтий Созонович Опанасенко, уже пожилой, нервный и сердитый, по-видимому, человек, носил золотые пуговицы и кокарду. Он казался мне большим барином, не меньше, чем исправник или судья. А ростом был выше отца, что придавало ему ещё больше внушительности.

— Это твой? — спросил он у отца, глянув на меня из-под очков уставшими глазами.

— Так, извините, это мой мальчик, или, так сказать, ребятёнок младшенький, — ответил отец тихим чужим голосом, смиренным, как в церкви.

— А как зовут?

— Сашко.

— Я не тебя спрашиваю. Пусть сам ответит, — сказал тоном следователя учитель и снова пронзил меня взглядом.

Я молчал. Даже отец как-то чуть растерялся.

— Ну?

Я вцепился одной рукой в отцовы штаны, другой — в шапку, и хотел сказать своё имя, да голоса не стало. Рот пересох и осел.

— Как? — нахмурился учитель.

— Сашко, — прошептал я.

— Александр! — рявкнул учитель и недовольно глянул на отца. Потом снова посмотрел на меня и задал самый глупый вопрос, какой только мог придумать народный учитель: — А как зовут твоего отца?

— Батько.

— Знаю, что батько. Как зовут?!

Ну что тут скажешь? Мы с отцом переглянулись — и сразу поняли, что наше дело проиграно. Хотя у отца, наверное, ещё теплилась искра надежды.

— Ну, скажи, сынок, как меня зовут. Говори, не бойся, ну!

Я отчаянно замотал головой и так резко отвернулся, что чуть не упал, если бы не удержался за отцовы штаны. К горлу подступила тоска. И стало мне так плохо, так плохо…

— Ну, говори, не крутись. Чего молчишь, ну? — И отец хотел подсказать мне своё имя, да видно — тоже посовестился. — Не скажет, извините, мал ещё. Стесняется.

— Не развит, — изрёк учитель, умом недалёкий.

Мы с отцом ушли.

Было это в далёкие старые времена, когда у нас ещё не было здравого смысла.