Тарасовы пути Страница 6

В тот день ему и похмелиться было не на что — вот и бесился, как никогда прежде.

Тарас как раз приклеивал к стенкам своего шалашика серые грубые листы бумаги — подарок Оксаночки. Он уже раскрасил их — крестиками да цветочками, — когда вдруг кто-то схватил его за ноги, словно в тиски.

— А ну, иди сюда, шваль, висельник этакой! — И крепкие руки дядьки Павла вытащили его из волшебного укрытия — на свет Божий, злобный и безжалостный мир!

Так Тараса били, так избивали, что он уже и не чувствовал, и не понимал ничего.

— Да бросьте вы его, — сказал солдат, — уж пусть мне будет беда.

— Что вы такое говорите! — вскипела мачеха. — Чтобы по моей хате такая срамота пошлась?!

— Признавайся, ты деньги взял? — гремел дядька. — А то кожу сдеру!

И Тарас не выдержал:

— Я... — едва слышно прошептал он.

— А! Признался! — завопила мачеха.

— Признался! Признался! — запрыгал от радости Степанко.

— Где деньги? Говори, где спрятал?

«Где деньги? — подумал Тарас. — Что ж им сказать?»

— Говори, а то убью!

— Закопал... в саду закопал...

Яринка стояла едва живая от страха — ведь он клялся, что не брал.

— Где именно закопал? — не отставал дядька. — Закопал... я не брал... в землю закопал... не помню где... — бормотал Тарас, уже почти без сознания.

Яринка стояла, и слёзы текли по её щёчкам. Она не вытирала их, боялась пошевелиться. Она поняла — он нарочно признался, чтобы только перестали бить.

Полумёртвого Тараса бросили в кладовку. Мачеха открыла материнский сундук, достала оттуда новенькую ещё юпку и продала. Деньги отдала солдату:

— Чтоб я ещё своё тратила на них! Пусть их мать расплачивается своим добром.

А вечером Яринка увидела, как Степанко, когда в доме никого не было, достал из-за икон сорок пять копеек и с ними убежал на улицу.

— Ах ты, мамин сын проклятый! — всхлипнула Яринка и побежала в кладовку.

— Тарасику, — прошептала она, — я видела! Это Степанко украл!..

НАСЛЕДСТВО

Март — месяц обманчивый и коварный: то к зиме жмётся, то к весне, то солнышко пригреет, ручьи зашумят, дети выбегают почти босые, скачут, поют; а ночью вдруг рассердится мороз, что солнце его веку укорачивает, скрипнет, затрещит, и с утра всё вновь подо льдом. Уехал отец в марте аж в Киев — возил какое-то барское добро, да там и простудился. Приехал — не узнать его. Даже мачеха испугалась, уж на что она...

Правда, и мачехе несладко — с такой жизнью доброй не станешь: детей — как гороху, а нищеты — как у пана добра. Надо бы отцу хоть полежать, да где там — гонят на работу.

— Иди, иди, бездельник! — рычит приказчик. — Давно в конюшне не был, розог не пробовал!

А из барщины отца уже принесли. Глаза мутные. Положили его на лавке, и он сказал:

— Позовите всех...

Собрались дети, собрались родичи.

— Вот и смерть пришла... — едва выговорил отец. — Дом — Миките, он старший, — и начал делить. — Инвентарь — Йосипу, сундук с материнскими пожитками — Яринке и Марийке... — Остановил взгляд на Тарасе, уже с трудом сказал: — Сыну Тарасу из моего хозяйства ничего не надо — он не будет простым человеком. Выйдет из него либо что-то очень хорошее, либо большое лентяйство — ему моё наследство либо ничего не даст, либо ничем не поможет.

Посмотрел на Тараса долго-долго, будто говорил: «Ты же понимаешь!» Дети подошли проститься — благословил всех, а к полуночи его уже не стало.

Сели родичи — совет держать, что с детьми делать.

— Надо бы Тараса в наймиты, — сказал один из дядек.

— Пусть ко мне идёт — свиней пасти, — отозвался Павел. — Ну что, Тарас, пойдёшь?

Тарас глянул исподлобья — вспомнил, как тот его бил невинного. И вспомнил отцовские слова про наследство — нет, может, и правда что-то из него выйдет!

— Нет, не пойду. Я сам найду, где мне жить!

И только похоронили отца — собрал Тарас в свою торбинку чернильницу, перо и мел и пошёл по дорогам искать свою судьбу, и начала она чесать его, как мачеха.

ПО ДЬЯКАМ

Возле церкви, в стороне от других домов, стояла школа — как грустная всеми забытая вдова, без сада, без двора. Это была самая обычная хата под соломой, только больше прочих, ну, разве что как кабак по размерам. Но и от кабака она отличалась — ведь была куда грязнее и запущеннее: выбитые стёкла, глиняный пол в трещинах, грязные серые стены — таков был «храм науки» в Кириловке. И царствовал там непревзойдённый пьяница — дьяк Богорский.

А всё же он — учитель. Бьёт? Так и дядька Павел бьёт. Кто не бьёт? А в школе хоть чему-то научиться можно, а Тарасу уж как хотелось учиться! Вечером он постучал к Богорскому.

— А кого это нечистая носит? — отозвался дьяк, не отрывая взгляда от чарки: всё ему казалось, будто в ней кто-то прыгает, и никак он не мог разглядеть что. Он и к носу её подносил, и к глазам, и, переворачивая в рот, косил глаза — но не увидел. Тогда наливал новую. Та же история. И вот эту важную процедуру прервал приход Тараса.

— Это я, пане дяче, — сказал неуверенно Тарас, входя в хату.

Фитилёк коптил в углу, и причудливые тени прыгали по стенам и потолку.

Казалось, что по углам тоже прыгала паутина, дьяковская широкая шляпа, трость — символ власти всех учителей, и совершенно странным призраком выглядела на гвозде не то ряса, не то свитка, что-то среднее — дьячья одежонка.

— Кто там шастает по ночам, яко лукавый, и не даёт пастырю Божьему погрузиться в размышления? — сплёвывая, пробормотал дьяк. — И кто ты такой, отрок?

— Пане дяче, разве вы меня не узнали? Я Тарас, Тарас Шевченко. Папа умер, вот я и пришёл к вам…

— Иди, иди с Богом, пока я тебя патерицей не прогнал! Самому есть нечего!

— Да нет же, я в школу пришёл. Буду у вас в наймитах — и воду носить, и всё делать, только бы жить в школе и учиться у вас.

Дьяк ещё смотрел пьяным, затуманенным взглядом. Наконец что-то прояснилось в его тяжёлых глазах.

— Так ты тот отрок, что над отцом псалтырь читал?

— Так точно, пане дяче.

— Сказал бы сразу! Неразумный ты, ох, неразумный. Где твоё добро?

— Да вот оно, — показал Тарас на торбинку со своим «учебным снаряжением» и на старую, драную отцовскую свитку на плечах.

— Да видит Господь, какое благое дело я творю! Сироту оставляю при себе, — сказал дьяк, поднимая вверх грязный палец с крючковатым ногтем. — А за это будешь мне всё делать, что прикажу. Я только подумаю — а ты уже выполни.

— Конечно, пане дяче, — вздохнул Тарас.

Не думай, что у дьяка хлеб задаром. Ни дарёного, ни купленного — ничего нет в этой хате. А потому, раз учитель твой голоден, яко волк, бери торбу в левую руку, бутылку — в правую, и пойдём, попоём под хатами. Может, кому благочестивому придёт в голову накормить дьяка.

Тарас был ошеломлён таким предложением — даже не успел ответить. Смиренно опустошил торбинку, и вскоре под окнами прозвучал его звонкий, высокий голос, выводящий «Богом избранная» и другие молитвы.

— Кто это так хорошо поёт — прямо за душу берёт? — вздохнёт какой-нибудь дядько. — Эй, старая, отломи мальцу кусок паляницы.

В другой хате налили в дьякову бутылку грушевого квасу, но в третьей хозяин — видать, днём его приказчик отругал — был зол на всех:

— Эй, Горпина, спусти Бровку на этих бездельников! — крикнул. — Вешаются тут, прости господи, длиннополые черти!

Бровку и спустили. Пастырь с учеником едва успели удрать — чуть квас не расплескали.

Вернувшись домой, дьяк похмелился квасом, промолвив: «Блаженны праведные, ибо насытятся», закусил паляницей. На голодные глаза Тараса внимания не обратил, только показал в угол:

— Ложись, отрок, и завтра, как только начнёт светать — чтоб были дрова нарублены и воды из колодца принесено.

Не впервые Тарасу ложиться голодным. Он и уснул.

Так началась самостоятельная жизнь Тараса.

Петухи ещё не пропели в третий раз, а он уже встаёт — за водой, печь растопить, в школе убрать. Не успеет — дьяк патерицей спину почешет. Школьники домой бегут, играют в «панаса», в лес убегают, а ему надо заработать хоть что-нибудь на еду. А заработок — это мертвецы. Все в селе уже знали: никто не прочтёт псалтырь над покойником лучше, чем Тарас — его и звали. За два года не было в Кириловке ни одного умершего, над кем бы он не читал. Тяжело это — всю ночь у гроба, но он уже привык. Иногда хитрил: на середине псалма затягивал «Приидите, поклоняемся», все кланяются, а он перелистнёт несколько страниц, чтоб не заметили.

Сначала побаивался мёртвых, потом привык — и думал: «Этому бедняге уже всё равно, сколько я читаю».

— Кесарю — кесарево! — говорил дьяк, загребая своей здоровенной лапой монеты.

— А вот тебе — на проживание от щедрот моих! — и давал пятачок.

Купит Тарас бубликов — вот и обед. А иной раз и с этого пятачка купит конфетку в бумажке — отнесёт Яринке да слепенькой Марийке.

Но иногда — ни покойника, ни заработка. Вот тогда дьяк лютовал:

— Если не принесёшь курицу от Семиволосого, чтоб мне тебя и на глаза не было!

— Так как же я её принесу?

— А вот так: как все уснут — подкрадёшься и поймаешь.

— Ворюга, — шепчет Тарас, — везде тянешь, где плохо лежит.

Как-то спрятал он заработанный пятачок — дьяку не показал. И не на бублики, хоть был голоден, и не на конфету Яринке. Сам не знал, почему так захотелось ему купить грубую серую бумагу — другой в вільшанской лавке и не было — и сделать такую же книжицу, как у дьяка на полке.

Купил. Надо бы сидеть в школе, читать с остальными, а он убежал за село, в бурьян, достал бумагу, книжицу дьяка и с бумаги сделал свою — узорами расписал и начал переписывать.

То были стихи народного мудреца — Сковороды.

Переписал, напел себе — и заплакал.

Бедную птичку поймали
И в клеточку посадили.
Ой, отвяжите,
Ой, отпустите!
Уж мне не летать,
И мне не певать,
Тьох-тьох-тьох!
Тут мне и быть,
Ох, тут и жить, ох, ох! ох, ох, ох!

— Неужто и мне тут быть? — спросил себя Тарас.