Гуси-лебеди летят. Страница 2

У него толстые, мешковатые губы: только подует — свечка мигнет, и уже нет ни огонька, ни святого лица за ним.

Говорили люди, что церковный староста с одних огарков нажил целый котел деньжищ. Пономарь сердился на такие разговоры и утверждал, что из-за церкви и «такого временья» скоро станет в рванье ходить. Однако двор пономаря пока на нищету не походил: и ржать было кому, и мычать, и блеять, и хрюкать. А «такое времечко» сказалось только на стенах: он, будто обоями, обклеил их скатерками керенок стоимостью в сорок и двадцать карбованцев — сороковки ближе к иконам, двадцатки — к помойке.

Бабушка перед каким-то потемневшим образом поставила самодельную свечку и начала горячо молиться, пока вдруг не вспомнила, что непременно должна показать мне страшный и грозный суд — второе пришествие Господа нашего Иисуса Христа. Это пришествие было изображено прямо на деревянной стене, за бабинцем. Из-за того, что с сырого дерева капало, суд казался ещё страшнее: на нём плакали и праведники, и грешники.

Чего там только не было на этом суде? На радуге, словно на качелях, властно восседал Христос Вседержитель, под Ним чья-то могучая рука взвешивала на весах истину и ложь, а по обе стороны Вседержителя на белых облаках стояли пророки, Богородица и Иоанн Предтеча. Ниже, слева — рай, обнесённый толстой каменной стеной. Святой Пётр вёл к райским вратам исхудавших праведников, а внутри рая уже стояли три бородатых праотца и весёлые запорожцы, все в широких красных шароварах и с оружием, на головах у них — пышные оселедцы.

А вот справа начинался настоящий ужас: тут толпились чёрные, будто всю зиму коптились в трубе, черти, и пылал огнём мерзкий змей. К его пасти, затуманенные от страха, шли грешники: пьяница с бочонком водки, жирный прожорливый пан, который обожрался на чужом горе, мельник-вор с жерновом на шее, судья-взяточник с мешком грязных денег, монах, что заглядывал не в Святое Писание, а в греховные суеты, некая разукрашенная и горделивая дама в красивой одежде — под ней было подписано: «Гордыня». За ней корчились лгуны и доносчики с языками, похожими на половники, и прочая мелкая нечисть, что жила не по совести, а по хитрости и грешила на земле.

Хотя и жутковато было смотреть на всё это падение человеческое, но я всё же приглядывался. К счастью, среди грешников не было никого из тех лихих, что катались босиком в корыте — это немного успокаивало...

— Михайло, ты ещё не в хате?! — грохнул с телеги дед. — Смотри, влетит нам обоим за лебедей! — и он зачем-то взглянул вверх,

где солнце и голубые разводы боролись с облаками.

Я ещё раз вздохнул — и для себя, и чтобы дед пожалел меня, безсапожного, — и, думая о своём, стал вытирать ноги об стоящий у порога истёртый жернов. Тут же, ближе к завалинке, темнеет впадинка, где летом живёт утка. Уже сейчас, наслушавшись лебедей, она поглядывает в свой закуток — тоже почуяла весну. Хоть наша утка и однокрылая, но своей смелостью и сообразительностью удивляет всех на улице. Весной, когда вылупляются цыплята, она всё время хлопочет вокруг чужих выводков. А заметит ворону — так закричит, изогнётся одним крылом и шеей, разругается с нею, и чёрная разбойница с злобным «карр!» уносится прочь искать добычу.

Умела утка и в людях разбираться. Если у ворот появлялся добрый человек, слышалось её ласковое, вдумчивое «так-так-так». Шла хорошая душа в дом — и утка, вразвалочку, сопровождала её, словно солидная хозяйка. Но стоило показаться на улице злобнобровому Митрофаненко или хитрющему болтуну Юхриму Бабенку — птица взъерошивалась, начинала топтать сердитую дробь и простужено кричать: «ках-ках-ках!»

— Зараза бескрылая, — ещё у ворот шипел на неё Митрофаненко, у которого на переносице выступал жирный узел. — И эта что-то против тебя имеет!

А Юхрим Бабенко, обольстительно округлив свои плоские щёки, разводил руками и, лукаво понижая голос, удивлялся:

— Да где же, за какими морями вы такую необычную птицу достали? А как ногами работает! Поставьте её на ступу — и просо перемелет.

— А тебя, шилохвостый, и в ступе не перемелешь, — косо смотрел на него дед.

— У всякого свой нрав, характер и ум имеется, — не особенно обижался Юхрим. — Вы ещё услышите про меня и в селе, и за селом!

К работе Юхрим был жидок, как юшка, зато легко замешивал любую сплетню или подлость и на этом показывал ловкость своей небольшой головы, мозги которой были нацелены главным образом на свежую копейку. Её дух бывший подписарь чуял и подо льдом. Лишь много позже, распознав мелкую, лукавую и подлую душу Юхрима Бабенка, я понял дедовы слова:

— Сто друзей — это мало, один враг — уже много!..

Сконфуженный, я стою на пороге, всё размышляя, как бы ввернуться в хату, чтобы тебя не особенно и заметили. Хорошо было бы, если бы кто-нибудь заглянул сейчас в гости или хотя бы мама начала петь. Тогда у неё и лицо, и глаза становятся жалостливее, и можно было бы тихонько юркнуть на печку да затихнуть, пока ноги не согреются, или заняться строганием щепок и помалкивать. Но в гости к нам никто не спешит, и из хаты не слышно никакого пения. А ноги уже колет холод, будто гвозди, и хочешь — не хочешь, а придётся показаться матери на глаза. Как она начнёт выговаривать — я примерно представляю. Тут главное — ни словом, ни взглядом не перечить, голову понурить, повинившись немного, а потом неожиданно спросить о чём-то таком, что сразу переключит материнские мысли в другую сторону. Что ни говори, а иногда это помогает.

На улице слышны чьи-то шаги. Я оживаю, оборачиваюсь — и сначала смотрю не на того, кто идёт, а на то, в чём он идёт, ведь когда у тебя нет сапог, ты начинаешь разглядывать людей с ног.

По краю улицы, где посуше, идёт наш председатель комбеда — дядя Себастьян, и я тут же оживляюсь.

— Доброе утро, паренёк! — приветливо здоровается он, завидев меня. На его высокой фигуре колышется кавалерийская шинель, из-под которой торчит пистолет. — Ты чего, сякий-такий, на холоде зубами куёшь?

— Ги-ги, — смеюсь я.

— Ещё и хохочет! — будто сердится дядя Себастьян, грозно качает головой, его рыжий чуб метнулся над бровями, и он начинает запихивать его в старенькую будёновку. — Чего босиком стоишь?

— А вы разве не знаете? Купил да притупил.

— Тогда сиди, оболтус, в запечке и не высовывайся! — грянул дядя Себастьян.

А я, держась за задвижку, играю дверью и улыбаюсь.

— Смотрите-ка: босой, а радуется!

— Птица ведь тоже босая ходит — и не печалится, — смеюсь я.

Что тут делать дяде Себастьяну? Он щурится и начинает осыпать ворота смехом, и нам приятно смотреть друг на друга, хоть один из нас в сапогах, а второму обувь только снится.

— Дядя Себастьян, а у вас под шинелью стейр?

— А ты откуда знаешь? — удивляется он.

— Сорока на крыле принесла.

— Лучше бы она тебе сапоги принесла.

— Вы у бандитов его забрали?

— У бандитов.

— А он хорошо стреляет?

— Ничего.

— Вот бы мне хоть раз — бабахнуть! — аж щурюсь от удовольствия, представляя, как стреляю из стейра.

— Нашёл игрушку! — мрачнеет дядя. — Лучше бы, сынок, ни мы, ни вы этих игрушек и не знали...

Здесь я дяде Себастьяну и не совсем верю, хоть он и правдивый, и добрый человек. Ведь как здорово — когда есть оружие! И сабля, и карабин, и копьё, как у красных казаков: одно рубит, другое стреляет, третье, как на плакате, сразу семерых врагов пронзает, что они только ногами дрыгают и шапки теряют. Да разве взрослые всю правду детям говорят? Мы уж к этому привычные.

Дядя Себастьян опирается на ворота, я подхожу ближе. Он косясь смотрит, хочет через ворота поймать меня за руку. Я, хихикая, отпрыгиваю — а потом снова приближаюсь, и всё начинается заново. Такая игра нравится нам обоим, хоть я иногда с опаской косюсь на окна. Поиграв, дядя достаёт из кармана помятый конверт:

— Вот тебе от отца. Неси скорее матери.

— Спасибо. А может, зайдёте к нам? — приглашаю я, прикидывая: вот было бы хорошо — мама и старшие засуетились бы, начали бы переживать, радоваться, а я бы приник к дяде Себастьяну, слушал бы письмо и вволю разглядывал пистолет. — Зайдите к нам, дядя Себастьян.

— Нет времени, малыш, — люди ждут, — рушит он мои надежды.

— Жаль, жаль, — важно говорю я, беру письмо — и сломя голову влетаю в дом, чтобы в глаза сразу бросилось не то, что на ногах, а то, что в руках. — Мама, письмо от папы!

— Ой... — простонала мама и прикрыла глаза веками. Тяжёлый починок выпал из её руки, пряжа размоталась по полу. — Говоришь, от папы?

— Ага! — победно отвечаю я — кому сейчас до моих ног?

Мама прижимает руки к груди, берёт письмо, беспомощно вертит его, даже нюхает:

— Табаком пахнет... Может, ты, сынок, хоть что-нибудь поймёшь?

— Я же, мама, только печатное умею читать. — И голос у меня тоже становится жалостным.

— Вот бы людям придумать одно письмо — и читаемое, и пишемое, — сокрушается мама, а потом приказывает: — Беги, сынок, к дяде Николе, пусть придёт прочитает.

— А в чём же я, мама, побегу? — гляжу на ноги и будто подрастаю от надежды, но тут же корчусь: — Сейчас же везде распустилось...

— В моих доскочишь — только не медли, — мама снимает свои старенькие чернобривцы.

Я, будто само счастье, хватаю сапоги, торопливо наматываю портянки стоя и через минуту уже — казак-удалец, хоть мамины сапоги и велики, хоть подошвы чёрные, а голенища жёлтые.

— Ну как, мама? — спрашиваю, постукивая каблуками. Но маме не до моего веселья — она уже сверлит меня взглядом:

— Беги быстрее!

— Я в один мах долечу — как на чёртопхайке!

Когда у тебя есть сапоги — ноги несут тебя, как птичьи крылья.

Я вылетаю из хаты, что-то кричу победно деду, хлопаю руками по дубовым голенищам, и они отзываются музыкой. Но деда почему-то не веселит моя радость — он озабоченно склоняется над колесом. А я перелетаю через ворота — и мои сапоги с разбега разбрызгивают весеннюю улицу.

Теперь можно и спеть по-парубоцьки:

А вуличка — та вузенька,
Чого ж травка зелененька?

Улица наша и вправду узенькая — ещё и кривая.