Читай! — сказал Ломицкий. Маруся перечитала письмо. Её глаза забегали. Лицо повеселело. Она подняла глаза на мужа. Глаза блестели.
— Ну что? Повеселела? Слышишь голос живого человека из далёкого края? А я так думаю о наших временах, что мудр был тот человек, который придумал поговорку: "Моя хата с краю, я… ничего не знаю".
Он схватил сынишку, посадил на колени и прижал его свежее личико к своему бледному лицу, а потом утопил взгляд в блестящих Марусиных глазах.
"Здесь, в семье, вся моя жизнь, вся моя утеха", — подумал Ломицкий. Но против его воли из груди вырвался вздох…
"Вот здесь, в этой моей хатке, в этом засохшем, пожелтевшем садике царит моя моральная и социальная смерть… Я заперся здесь, словно в домовине", — подумал Ломицкий.
Он молча взял из Марусиных рук письмо и долго рассматривал печать на конверте.
— Не нарушена ли, часом, печать на почте? — спросила у него Маруся.
Нет, целая, — отозвался Ломицкий. И его грустные глаза повеселели.
1891 года.