Она сияет
в краю вишнёвом и расцветшем
своим, а не отражённым светом.
Потому-то ей — любовь моя.
Но муж её пусть не ревнует.
У меня песня и ему есть
в эти прекрасные наши дни,
за то, что любит он песни.
Вот, не разлей водой — пара,
идут Забила и Пригара,
и с ними, белая и маленькая,
идёт Оксана Иваненко.
Талант у неё не сухой,
навеки отданный детворе.
И про "Тарасовы пути"
всё чирикает она, щебечет...
Наталья! Неужто забыла ты
тот тихий погост и кресты,
что рядом с университетом,
где "тыкву" дала поэту,
в тебя влюблённому, ты.
Хоть потом стихи ты писала
обо мне в те далёкие дни,
но с другим встреч искала, —
твой карий взор был не мне,
ты не себя в других любила,
как звёзды вечера, как небо!..
А я так похож был на тебя,
как моря даль на ту лазурь,
и ты не могла меня любить.
Но, может, и лучше так. Так надо.
Ведь я поэт, ты — поэтесса,
с тобой нас ссорила бы пресса.
Ссорились бы мы и ночи, и дни,
тебе я завидовал бы, ты — мне.
Пригара. Лето. Ночь. Одесса.
И над морем звёзды, словно лезвия,
и будто ландыши в роще
в душу смотрят мою.
Та круча и мы, и над нами крик,
такой грубый и циничный...
А месяц высунул язык
и нам улыбался иронично...
Вот тебе и лирик-большевик,
к тебе отношусь я критично.
Вокруг сине, необъятно...
А в сердце — с неправдой бои...
И слушает Гринько внимательно
лирические взрывы мои...
От ран души остаётся лишь ранка,
да и та исчезает в звоне лир...
Так действует, словно валерьянка,
Гринько приветный, добрый взор.
Стихает грохот грозноводный,
и сердце отдыхает в тиши...
Такой тонкий и благородный
есть силуэт его души.
Летит перо. Спешит рука,
и образов река искриста...
А на лице Тендюка —
борьба поэта и журналиста.
Он в газете — ночи и дни
пером карает всё вражье.
Но журналиста в борьбе,
я верю, победит поэт.
Ко всем к вам моя любовь,
товарищи, возлюбленные славы!
Вот Загребельный, что прошёл
в борьбе за счастье путь кровавый...
Он с побратимами в боях
знал и пожары, и потопы...
Как чёрная молния, тот путь
в горах Южной Европы...
Шумят ему и реки, и дубравы,
где лезвия скал и ветра свист...
В его душе слились чудесно
и партизан, и романист.
А вот... Идите, идите, пожалуйста...
Как радостно сияет их взор!
В бессмертия мир идут Дробязко
и в жизнь влюблённый Бобырь.
Дробязко... Труженик прекрасный,
людей он любит, всё новое...
Когда ни зайдёшь, пишет ясно,
а всё же в подвале он живёт
со своей Лией, что светит,
как мечтательное солнышко, вокруг,
к друзьям исполнена привета.
Это настоящий для поэта друг.
Бобырь... Не только пишет стихи,
а ещё и поёт. Как певец
он имеет голос и не хуже,
чем у Козловского. Это так.
Когда поёт — страсть, величие!..
Не раз я им очаровывался.
Девушек влюблял он множество
в себя голосом своим.
Он Украину так любит!
Хоть седой он, а запоёт, —
становится снова молодым.
Упала тень на трав размай,
и загрустила даль крылатая...
Умер Науменко Исай...
Об этом сказал мне Залата.
Исай... Как я любил его!
Он был такой кристально чистый!
И вот в жилах угас огонь,
и стало сердце коммуниста.
Так. Друга моего нет.
О нет! Не гаснет молодое,
ничто нигде не пропадает.
Вот в бессмертие он идёт,
ему я врата отворяю.
Здоров, Науменко Исай,
что другом стал давно моим,
днепропетровский побратим!
Нет! Я не плачу. Слёз не надо.
Давай обнимемся, брат!
Взгляни... вокруг дивный сад...
А где-то с Земли, словно на небо,
сынок твой смотрит на тебя
и сквозь ночь, что как печаль-тоска,
сквозь звёзды ручки простирает...
И ласкает трепетного сына
твоя заплаканная жена...
Меж тех ирпеньских деревьев
шлёт вдаль не песнь, а рёв,
словно голодный лев тот львович,
Евгений Максимович Кротевич.
А добрый Биба — из края руд!
Он весь — как радости салют,
как призыв труда приветственный,
в очах мыслей вдохновенный полёт...
В нём гармонично и поучительно
слились редактор и поэт.
Вы все со мною здесь, братья,
в бессмертной стороне моей,
и по-марксистски принципиальный,
весёлый Петя Вильховый.
Он любит так других поучать,
он знает, где свет, а где тьма.
Всё обещает написать
роман. Романа всё же нет.
А годы идут, о даль, о мечты!..
О, сколько у него планов, мечтаний!..
От обещаний аж седеет
весёлый Петя Вильховый.
Люблю тебя, как брат твой, чисто,
ведь ты — как молодость сама,
мой профсоюзный активист!
Но романа всё же — нет.
Поднимаю в небо серебряную чашу
и пью за Городского Яшу!
Критиковал меня когда-то,
когда со мной был не в мире,
он за песни сладкие, искренние,
что из сердца в сердца лились.
Он бил меня, от боли гудел
у меня мозг. Боже, Боже!..
Но я о критике забыл,
а о любви забыть не могу.
Приветствую ветер я китайский!
Так здравствуй, Лёня Первомайский,
Голованивский, здрав и ты.
Вас забвенью никак не пожрать,
вы как звёзды в душе моей.
Смотрели вы в очи смерти
и за Отчизну шли на бой.
За то, что сердце моё кромсал,
тебя я, Лёнечка, прощаю.
Как Сава, ты — Коммуны сын,
и голос твой, словно звон,
гудит угрюмо над землёю,
как проявление натуры твоей.
Полянкер Гриць! В сиянье слав
ты с нами идёшь на гул завода,
на марево доменных зарев.
Из партии я исключал
тебя как врага народа,
и за это руку поднимал,
ведь верил врагам свободы.
А ты пришёл из лагерей...
Никакие муки не сломали
твою весёлость, искренний напев...
И в сиянье киевских огней
жизнь для Эти раем стала.
Жизнь же — не мечта и не сон...
Багряно играй, моя бандура!
И в Бессмертия Пантеон
заходите, Клочко и Байдебура,
Труханов, Павка Беспощадный,
кто в стихах совсем не такой,
как в фамилии. Он безоглядно
влюблён в труда Эдем,
ведь и сам когда-то был шахтёром
и подставлял породе грудь,
идя с пластами в грозный бой.
Все шахтёры — святые люди,
ведь труд их подземный — святой.
Демидов, хоть и молодой,
но зрелое перо имеет...
Нет, не перо, а перья крыл
в его душе, ещё полной сил
для того, чтобы лететь в песне
в коммунизма дни счастливые.
О земляки мои донецкие,
братья песенные вы мои...
Вы — из тех полей, где край отцовский,
вы соловьи моего сердца!
Я вас люблю любовью брата,
хоть я один, а вас много.
Простите, что всех вспомнить
не могу я, но всех
за то, что вы в труде упорны,
я ввожу в Пантеон Бессмертия
как побратимов золотых...
Мы идём. О как же нас много!..
Мы идём, в нас каждый — тысячи...
Мы — словно звёзды в ночи.
Нет! Нас нельзя расстрелять!..
Сергей, мой милый Воскрекас,
много лет соединяют нас!
Мчатся дни, как кони тяжкогривые...
Люблю мысли твои правдивые,
всю натуру милую, пылкую.
Ты, как и мы, прошёл войну,
не кланяясь палача пулям.
Ты — светлый укор всем уснувшим,
что любят только тишину
и что живут, как тихие мыши,
только ради той тишины.
Боец с неправдою и друг
всех, кто от беды не гнётся.
Люблю тебя за искреннее сердце,
что немного больно от напряжения.
Но это — ничего. Не сдаётся
оно болезни и стучит, бьётся,
как и прежде, пылкое,
и по клеткам кровь гонит,
чтобы ты не знал, мой друг, муки.
Оно крепкие ещё имеет крылья.
Не только в валидоле сила,
а сила, друг, в нас самих.
Пусть жжёт огнём твой смех
всё чужое, чёрное, ненавистное...
Мы против дней войны тяжёлых,
что придут, когда рак тот свистнет.
Это я пишу тебе в июне.
В моей душе песен мощь...
Твоя жена — сельская красавица,
пусть покой твой оберегает,
чтобы жил ты ещё много лет
в борьбе за всё ясное.
Если бы Мария синеокая
так оберегала меня!
Пой же, сердце, не молчи!
Ты любишь даль и очи синие,
твой напев не только меня чарует.
Пой, тебя я подарю
на память милой Украине,
что летит в переплетенье антенн
в счастливые дали соловьиные...
Когда стихнет кровь в стенах вен
и, весь в слезах обо всём, умру я,
Украине сердце подарю,
так, как когда-то своё — Шопен,
на золотом склоне дней,
великой Польше завещал.
Так бейся, сердце, пока бьёшься!
Ты не мне принадлежишь, сердце!
[Весна 1960]