Баша Якова люблю
за душу и за совесть чистую.
Ему я почесть отдаю
как золотому коммунисту,
что словом звёздным расцветает,
ведь сердце золотое у него!
Шумило! Он шумит давно,
так, как шумит Днепр от потопа.
Как Пушкин, — языком окно
он хочет прорубить в Европу,
чтобы знали всюду в эти дни грозовые,
что значит украинский язык!
А Богуславский! Край мой милый!
Какие мелодии лились
из его души! Но враг злой...
Его же Богуша не испугался,
хоть он и немного заикался...
Но от пули в дни зарев
он заикаться перестал,
упал во тьму за счастье края...
Но и из могилы он поёт...
Поёт и днём, и ночью,
в дни снегов, в часы трав...
И ключи популярности
он Майбороде передал.
"Пой, мой брат, не молчи!.."
Платону он завещал...
Идёт с неправдою поединок,
шумите, шумите, сады вишнёвые...
Он передал талант святой,
чтоб жить — новому кобзарю...
И с нами в творчестве прекрасный,
как наше солнце негасимое,
не признаёт для правды меж
Георгий Майборода тоже.
Майстренко! Я тебя люблю
за все твои страданья и муки...
Тебя в северном краю
в лагерях терзали вороны...
Но тело стало как металл,
как ни гни его, садист...
Не только на тебе они
кровавые клювы поломали,
но и на нас... Не льётся кровь...
Сломал их злые клювы Хрущёв...
А вот и Старченко... Не в Кульпы,
что на Кавказе, льётся песнь,
где я ещё мальчишкой ходил,
а славлю я тебя, наш Бульба,
в интерпретации красной.
Ты не боялся страшных агоний
и умер мощно, как и жил,
ведь очень сало ты любил...
Любил ты хорошо поесть.
Это не в упрёк коммунисту,
ни в чём мне с ним не состязаться.
Он мне напомнил человека,
что салом мечтал укрываться...
Над ним я не смеюсь, а плачу...
Такая уж украинская натура:
чтобы глазом, ко всему привычным,
смешное увидеть в трагичном...
А Киев всё шумит вокруг...
Пора каштанов и любви...
И вот вспомнил я про Николая,
вспомнил автора "Цень-Цяня".
Его я вчера, друзья, встретил
и ввожу в свой лирический напев...
А он идёт, высоколобый.
Заходи, Терещенко Николай!
Но спрошу я по-свойски:
"Ты узбекский или украинский?
Что-то не ясна душа твоя,
хоть любишь ты Днепр и поле..."
"Конечно, украинский я", —
ответил мне Николай.
Так мы и условились для цели,
что украинский он поэт...
Недаром же воспел Цень-Цяня,
хоть долго жил в Узбекистане.
Вот Панч Петро передо мною.
Его фигурой стройною
любуюсь. Точный, пунктуальный,
для всех нас пример идеальный,
образец человека и коммуниста...
Он любит нежного Сосюру,
и я его — за силу культурную.
Не переносит личное
он в борьбу литературную,
он не пьяница и не скандальный...
Да ещё он отец идеальный...
Он двух дочерей к сердцу прижимает,
но любит белую, а не чёрную...
Он гордо с нами идёт в дали...
Есть трещины и в идеале.
Мы идём на штурм и зла, и рутины,
нас породило багряное время.
И Стельмах с улыбкой ребёнка
и лицом боксёра идёт среди нас.
Для мира он и для народа
готов творить снова и снова...
Он любит разливать воду
в своих романах, а не кровь.
Пьянов, Смелянский, Кондратенко,
бледный, задумчивый Боженко
идут. В очах их море звёзд...
Владко, Дмитерко Любомир...
Они багряный стяг к звёздам
поднимают в борьбе за мир,
вместе с народом... Как дударик,
следами слав идёт Косарик.
Он, дорогие товарищи,
мой друг и брат, краса души,
и в литературе не комарик.
Уже не стонут горы-волны
Днепра, что воспел Тарас...
Дмитро нашёл Гурамишвили,
его могилу на Украине...
И идёт, как петушок, среди нас.
И уже смеются волны синие,
и слушает Коммуны звон
тбилисский наш гражданин.
О золотой зари дударик,
люблю тебя, Дмитро Косарик!
Мы все в труде закаляем силы,
мы все — свобода и весна.
Вот наступил милый Мокриев
на тень Николая Бажана
и вежливо извинился... О брат!
Идёт кичливо в даль крылатую
Бажан с улыбкою кастрата,
что славит Кремль, как солнечный жар.
А голова — бильярдный шар.
Он любит имена и даты
и с нами идёт в Коммуны мак...
Не даль грозовую и хмурую
так хочет славить наша песнь...
Ну, может, хватит уже имён?
Как в напряженье струн-антенн,
Павел Григорьевич Тычина,
хоть не Григорьевич Тарас,
но всё же лучший среди нас.
Это я говорю о вас лукаво
и веду в поэзии пашню,
ведь очень любите вы славу, —
а я славолюбов не люблю.
Но вас люблю, мой нежный цвет!
Этого ничем не объяснить
в лирической практике моей...
О друг, любимый, родной мой,
товарищ мой гениальный!
Вы словно шторм десятибалльный,
когда рассердитесь... Да,
певец и дружбы, и труда!
Вспомню вас я, о любовь,
и Палийчук, и Ушаков!
Встаёт — сама любовь к слову,
умное лицо Петрова.
О братское пожатие родных рук!
Люблю тебя, мой Палийчук,
люблю любовью побратима,
твой острый ум, певучие рифмы...
Ты ведь любишь, как цветут сады,
тебе чужда слабых печаль,
как сталь ты был в дни беды.
В тебе слились навсегда
поэзия и физкультура...
А Ушаков... Тонкий эстет...
Пусть говорят: "камерный поэт", —
счастлив я, что не узнал
ты камеры, хоть и страдал,
как я, невинно, за Украину...
Люблю тебя, как солнце и смех,
как соловьиную музу счастья,
тебя — поэзии дитя...
Побольше бы "камерных таких"!
Пусть поёт сердце-птица
о Франчуке, что по зубам
ударил великодержавца,
ведь у него кровь льва — не зайца.
И о Грице Бойко запой,
о сердце, он земляк мой милый.
Земля донецкая, дай же силы
твоему сыночку! Болен он,
смуглый твой, худенький сын.
Но бодр. Имеет крылья.
Одного лёгкого нет, —
зато душа у него цела,
словно музыка сама.
Я помню... Дым... Донбасс.
Он жил тогда возле завода
и от чахотки едва не угас,
и не попал в воды Леты...
Но крылья выросли у него,
и он пронзил смертельную тьму,
словно торпеда огненная,
и солнце над Днепром увидел...
Хоть лёгкое, грустное, казацкое,
Амосов вырезал ему...
Мой милый Гриць! Я... не плачу...
Ещё долго в родную лазурь
ты будешь смотреть и жить!
А Дольд-Михайлик... Он судьбу
познал под скальпелем хирурга
такую же, как и Гриць... Люби,
о сердце, их! Для Киев-бурга
они — сияющий дух эпохи...
Если обидел я внезапно
кого-то из вас, простите меня...
Вдохновенья ветер так гонит
мои мысли, для друзей братские,
в эти золотые чудесные дни...
И улыбается мне
партийный лев наш, друг Збанацкий.
Не знает отдыха он,
всё звонит в "Малиновый звон"...
Меня он покоем лечит.
Люблю его, его уста,
и брови, и очи, что не зря
ему дала трагическая мать,
чтобы нам могла во взоре сиять
Героя звезда золотая.
Пришёл товарищ Рубашов.
Люблю таких, они упрямы.
И говорит ему любовь:
"Заходи, товарищ, в Бессмертие!"
В наших жилах общая кровь...
Вот Бейлин — гражданин дня,
с такими чёрными глазами,
что утонуть можно в них,
как в море, там, где разбег волн
в битве с грозными ветрами,
как ночи месячные мои,
когда поют соловьи
и так тихо у нас и над нами...
И за тонкий художественный вкус
люблю я Кучера жену...
Она прошла сквозь гул атак
в борьбе за Родину,
поднялась орлицей в лазурь
и Васю отучила пить.
Ещё вспомнил я, о весна,
о Викторе, о Литвине,
или тот, Витковского, поэта.
За меня, друзья, о лазурь,
хотел он Торина побить,
как я — штиблеты о тротуар.
Но прочь обиды! Сердце, тише!
Оно же не слушает, не молчит
и скорбно, и гневно так поёт
о тех, кого среди нас нет...
Иван Каляник. Гул столетий
в его поэзии прекрасной
и солнышко в улыбке ясной,
что маком в душе горит,
пока солнце не погаснет.
Его же палачи взяли на смерть
с женой глухой ночью...
И погасли от пули глаза,
и рухнула для него твердь...
Бузько и Лёнечка Чернов...
Какая душа у них прекрасная,
и у Днепровского, что умер раньше времени.
Их в часы тайных гроз
обоих съел туберкулёз...
Но, в декабре ли, в июле,
их всё равно съели бы пули,
так, как Бузько. Он красавец был
с густыми чёрными бровями.
В час боя и зарев,
когда плыли в роще туманы,
он Заболотного поймал,
да и сам от той пули пал,
что пронзила атамана...
Такая ему за подвиг честь.
Когда-то читал я и "Шпиона"
в моей юности дальние дни...
Бузько героя Фенимора
почему-то напоминал мне...
Ты идёшь меж нами, аист!..
Ещё миг, и вот ты полетишь!..
Но вокруг тебя — только тишь...
А те наели гладкое пузо,
чтобы мы все гнулись, как камыш,
палачи великого Карузо,
певца бессмертного моего,
они, со смертью в союзе,
убили золотом его.
Но нас не убьют, любимые друзья,
в часы атомных тревог,
ведь золото для нас — не Бог.
Я не люблю глухих, инертных,
каждый из них похож на мертвеца,
и ввожу в Пантеон Бессмертных
ещё Хорунжего и Швеця.
Спустился Хорунжий в метро,
чтобы подняться в тучи над Днепром.
А Швец, избавившись от малярии,
писать стал стихи "не плохие,
в нём о труде поёт любовь", —
сказал о нём Ушаков.
Донбасс мне подарил
за годы мечтаний, ночи ожидания,
как морская даль, любимые очи...
Ты, как фиалка та среди трав,
так тонко пахла для поэта,
Мария! Я же побил штиблеты
и в галошах выступал
там, где нас тот вечер соединил...
Озарил он мои надежды,
тот синий вечер... О Мария!
Когда-то, маленький, я стоял
в церкви и слушал дивные хоры...
А взор в воображении рисовал
далёкий рай, как песнь Авроры,
ягнят и тигров среди трав...
Я так хотел святым быть, чистым!
Но ангел с мечом огнистым
меня в рай не пускал,
обрубал он крылья мечты...
Тот ангел был — как ты, Мария!
В тот час я был не дома,
когда палачи позвали
тебя звонком... И счастья пламень
словно погас для меня навсегда.
Ещё и ныне ветер чёрный веет...
О, как ты мучилась, Мария!..
Тайга и непосильный труд,
овёс и псы, штыки конвоя...
Была расправа, а не суд,
за то, что ты была со мною...
Кровавый мрак страшных ночей
уже позади... Снова день.
Тебя ясная рука Хрущёва
мне вернула для песен...
Вернула! И я пою снова...
На этом — точка, ведь всех
не могу ввести в этот папирус.
Пусть войны сгинет вирус!
Мы — кузнецы, мы счастья класс,
пусть солнце светит лишь для нас!
Уснул Довженко гениальный,
навеки уснул... О вёснах человечества,
сын зачарованной Десны,
ты мечтал... Пример свой поучительный
оставил живым ты, чтобы в них
веками жить. Ведь ты — миллионы
сынов Украины печальных.
Ты смерть бессмертием победил,
но недолго быть печальными
твоим сынам, о край мой!
Уже плывут заводов дымы
как знак, что придёт новый день.
И край мой звёздный взлетит
багряным стягом в лазурь,
чтобы сиять в безмерных годах...
И в городах ясных, широких
украинский язык зазвучит
под золотыми шатами неба
и будет вечно в них звучать...
Пусть согнули когда-то в дугу
Ивана Кочергу,
словно радугу тугую...
Но будут помнить дугу ту,
зубами выбитую люто,
тех, кто, как радугу тугую,
сгибал Ивана Кочергу.
Бессмертен он. А тот, кто гнул,
в небытие, в тлени сгинул,
хоть он и ходит, и говорит,
и "ратует" за всё новое.
Но мёртв тот, кто свои творенья
ещё при жизни переживёт.
А Кочерга.