Твой труд упорный
навек остался среди живых.
Счастлив тот, кто и после смерти
живёт в образах своих!
Люблю тебя, моя ты песня,
за то, что ты такая звонкая.
Бежит всё тёмное и ненавистное
от Фёдора Макивчука.
А ещё люблю Кавалеридзе,
Минка, и Гундича, и Нидзе,
люблю я Гмырю и Гнатюка.
Как брат, идёт в бессмертный круг
румяный Ворвулев Николай.
Землетрясение аплодисментов
он вызывает вдохновенным пением.
Я думал, что он белорус,
а он — украинец! Слова чудом
чарует он, то слово искреннее...
Моя любовь цветёт к Гмыре,
как подсолнух тот золотой,
когда чело он поворачивает
в час вечерний, голубой
и слушает, как заря поёт...
Ещё Милютенко я люблю
и Добровольского, титана
не только на сцене, но и ростом.
Человек, красавец и артист,
он навсегда, как блеск зари,
очаровал меня в "Петре"...
О песня! Всё тёмное ты ниц повергни,
его в пепел развей!
Стоят Юра и Крушельницкий,
Пономаренко и Ужвий
и славят, на ужас тьмы бандам,
народ и партию талантом,
а может, и гением, это так.
Земля ведь наша идеальна,
а Украина гениальна!
Она в Коммуны светлые дни
мчится на багряном коне,
в залитые сияньем дороги,
как символ утра золотого.
Люблю я всех, кто сердцем чист!
К бедным исполнен жалости,
не только писателей, артистов, —
я и композиторов люблю.
Что имена! Они инертны.
Когда мы все, мы все бессмертны!
Не только люди, но и трава,
и деревья, и солнце, и цветы...
Всё умирает и оживает,
чтобы в иных формах вечно жить...
Пусть живут Киев и Москва,
и каждый тот, кто жить достоин.
Добра и правды светлый воин,
с поднятым к звёздам челом
идёт он шагом миллионным
и шлёт привет бессмертным гонам
любовью, песней и трудом...
Ты, как и я, поля кровавые
прошёл в тот далёкий час,
как и Ковинька, друг ласковый,
что улыбкой соединяет нас.
Подольское солнце... грозные травы...
А в сердце — звёздный Донбасс.
Вот лавы наступа подкова,
и остро сверкают штыки...
Это идёт на белые полки
Житомирская юношеская школа,
и кашляют броневики...
В дозоре я... За мною лава,
Проскуров уже, а не Полтаву
обороняют казаки...
Но уже не от красных,
а белых... передал штыку
я волю всю, всю юность грозовую...
А на мне фуражка военная
германо-польского образца.
Я иду и вздыхаю горько-горько.
Как жаль, что над челом моим
не сияет вдаль красная звезда.
Ах, тот снегов тревожный дым,
тревожные те гоны и сажени,
и те следы, что шли в Деражню
с дорожками от пулемётов,
где грустно сиял штык поэта...
Болото... А на нём кровь
густая и замёрзшая...
Снег — словно из шёлка...
И ты, Борис, где-то шёл
на палача в железнодорожном полку.
В глазах — ненависть и любовь...
Тот снег и в жилах юная кровь...
Я иду, и дышит, словно из горна,
снаряд, и гул, как на току...
В руках моих винтовка чёрная,
да ещё английского образца...
Как тяжко вспоминать, Борис!..
Это травма на всю жизнь.
Вот броневик по рельсам лезет,
чтобы останавливать сердца биенье...
Давно, давно... О даль грозовая
и снега, кровавые от зари!..
Разбили армию Слащёва
красные богатыри,
но не мы. Плен, Одесса.
Красная Армия. Бои.
А потом, словно синие лезвия,
увидел очи я твои.
Ты же не кулак и не попович,
мой Антоненко-Давидович!
Ты поклонился мощи полков
и красной правде. Ты уже дед.
За что же тебя терзали лютые,
как и Ковиньку, двадцать лет!
Смотрел ты в пушечные жерла
и шёл на смерть за свой народ.
За что же годы твои пожрала
эта сволочь из сволочей!
Ложь она за правды жемчуг
нам выдавала в чёрные дни.
И ложь их, цветами увитая
(чтоб спрятать чёртовы копыта...),
казалась правдою мне.
О родной ветер украинский,
до сих пор сердце так печёт,
как показал мне Дубинский
своё рассечённое плечо...
Он кровь пролил за нас червонную,
он был красным казаком...
И я глотнул слезу солёную
и склонил печальное чело, —
когда ушёл герой от меня.
И небо плакало зелёное,
и солнце будто остановило бег,
что и этот был в лагерях страшных.
О край мой, мой сад вишнёвый,
ты вышел на бетонный путь...
Лицо Нарубиной Евы
я вижу в отчаянных слезах,
над волнами Славутича вижу...
Над горем матери я плачу...
Это там, где мечты лоз и трав,
и всё, как радуга горячая,
Славутич дочь у неё взял...
Снова застилает взор туманная плёнка...
В глазах её отчаянье и ужас...
Братья! У Евы на глазах
пропала золотая головка...
Я будто слышу плач и крик...
Я слышу муку неугасную...
За что же её, и так несчастную,
навек покинул муж?
А вот и Енина. В печали,
когда была чужая жена,
поэта выбрала себе
и от сердца оторвала сына.
Но, ударенная кастетом судьбы,
детей не имеет с Шереметом.
Микола! Ты не обижайся,
грусти, и кайся, и стыдись,
хоть у тебя ещё горячая кровь,
но с судьбою не состязайся...
Бывает разная любовь.
Одна — словно сады цветистые,
а другая — боль от терний злых...
Нет, непрочно, мой друг, счастье,
что выросло из слёз чужих!
Я не виню твою жену,
ведь и сам я двух сыновей покинул,
ещё малыми, без возврата...
И сам я каюсь всю жизнь.
Из Союза ехал я домой
и встретил Кочевского и Сома,
с которыми делю свой стих
и их в Бессмертие пригласил.
Снова от Днепра плывут туманы,
и соловьи поют опять.
Ой, берегись, Франко Иван, —
идёт угрюмый Овчаров
и на ходу, глаза пылают,
новую статью на тебя строчит.
Сказал Франко: "Да это же — Махно,
дерьма и жёлчи, и гноя слиток,
а проще говоря, дерьмо!
Донощик он, а не критик.
Ишь какой! Жизни моей
много сожрали ботокуды.
И этот такой, как те, Иуда!
Из Бессмертия выбросить его!"
И Овчаров ушёл в никуда.
И звонко захлопнул я ворота
за ним... Там клекоты пожаров...
Вот и не рой другому яму,
ведь сам в неё попадёшь!
За взгляд радостно-юношеский
люблю тебя, Патрус-Карпатский!
О нет, не убили лагеря
твоей юности... Боры
северные сердца не погасили,
что привыкло радостно петь
об Украине, неньке милой...
Разбита тьмы кровавая плотина,
в своём яде сдохли вороны,
и на Украину братские руки
тебя вернули работать
и жить для родного народа,
чтоб он вовек не знал ненастья.
Динкевич, милый мой издатель,
ты в страшный для меня час,
товарищ мой, мой жизневед,
меня поддержал, чтобы поэт
не умер от голода и неверья, —
и за это люблю тебя я искренне,
в тебе жизни новой смысл,
ты интернационалист.
А Суходольский. Он походкой
словно смеётся над всем.
Он победителем вышел из боя
с безжалостным тифом брюшным
да ещё и с воспалением лёгких,
его не уничтожил смерти ворон.
Он передал народный гений
в чудесной драме "Кармалюк".
Его душа, как даль вишнёвая,
хоть седой, — с сердцем молодым,
и идёт походкой королевы
его жена, гордая им.
О сердце, имей в жизни опору,
и смерть тебя пусть не пугает!
В красный Пантеон Бессмертия
я бы пригласил Мельничука...
А он не хочет. Вот беда!
Да против этого и сам Мазепа.
"Почему?" — спрашивает Юрий Крук.
Его обидел Мельничук.
Видите ли, слишком острая тема,
уважаемый друг Козланюк!
Он не захотел читать поэму
о нём, хоть и обещал.
Она же — перекличка миллионов,
её я, друзья, написал
не для таких, как Мельничук.
Такие ещё есть у нас, милые братья,
что собственной тени боятся...
Он стал набожно на колени
и молитву шепчет без тревог.
Что для этих людишек Украина,
когда карьера — их Бог!
И полна к жизни любви
была эта встреча рассветная.
Есть люди, похожие на планеты,
хоть светит сиянье их отражённое,
но не греет. Полёт мыслей
у них — тот сюртук, словно
надетый задом наперёд.
В них сердце совсем не горячее.
И люди есть, что, как звёзды,
сияют в жизни лазури,
и лучи их, не отражённые,
несут свой огонь в века...
Таков и Спиров. По-латыни
он говорил... а очи синие,
как у ребёнка, полны звёзд...
Хоть я и не знаю латыни,
но знаю, — Спиров — богатырь,
но духовный. Слова — кайла,
весёлый звон — приветствуют Михаила,
которого ввёл я, — это не сон, —
в наш Бессмертия Пантеон.
И ещё о дачниках. Это — дуки.
У них, несчастных, о жизнь,
навек погасило лиры звуки
животное чувство собственности.
1 Рабочий (франц.)
Такое вот дело. О сердца жар!..
В жизни бывают разные перемены.
Как может испортить человека
литературный гонорар!
Из человека делает он скотину.
Такие плоды человеческого труда,
когда она неискренней бывает.
А за забором во дворце
сидит сам Смолич — увриё1.
Когда-то он был для меня братом,
но из увриё сделался магнатом,
и звучит, словно жестяное "бам-бам!":
"Война дворцам, мир хатам!"
Какой цинизм! Какая мерзость!
Нет, ты не Смолич, а смолота!
Так обмолотил себя ты сам.
"Война дворцам, мир хатам!"?
Я бы это не так переиначил:
"Подвалам мир, война всем дачам!"
Война всем дачам, да не тем
одноэтажным, трудовым,
а тем, кто бросает, как в бездны,
в карманы денежки народные,
кто всех поучает: "Будьте люди",
а сам всё глубже тонет в грязи.
Словно в солнца тёплом золоте
на меня подсолнух смотрит...
Такая улыбка, о лазурь,
у Талалаевского Моти.
Её тайга и лагеря
никак погасить не смогли.
О Мотя, Мотя! До изнеможения
ты бьёшься в звёздные пороги,
и всё тебе, душа болит,
в светлые партии чертоги
не хотят двери отворить.
Так не склоняй чела в печали, —
я отворяю их тебе!
Пусть хоть в поэме... Что это? Плачу?
Тебе я руку подаю
за сердце искреннее и горячее,
за светлую улыбку твою!
А вот Брежнёв, хороший Геня,
мой добрый друг минувших лет.
Он был талант, хоть и не гений...
Но, словно акации цвет,
он дышал юностью, весною
и песнями людям слал привет —
такой красивый сам собою,
как тот моряк, что мы о нём
когда-то пели без тревоги,
как беззаботные соловьи
ещё в дни рабфаковские мои.
Нет Генечки, нет.
Это кто там тяжко так рыдает?
Откуда чёрная тень взялась
с глазами чёрными, как ночь?..
Таких не видел я ещё вовек.
Ах, это его жена, Ася!..
В ночь длинные косы протянулись,
как руки, сплетённые в отчаянье...
У этих глаз мистический блеск,
я был влюблён когда-то
так, что не мог ни жить, ни есть,
но перед Геней я чист,
как в росе берёзки лист.
Ведь знала юность моя тревожная
(хоть был я — ветер в роще):
чужих жён любить нельзя,
если имеешь ещё и свою.
А вот встаёт, как солнца круг,
лицо Нагнибеды Николая
и улыбается мне
сквозь сада цвет... Качает ветви
пахучий ветер весенний...
Когда-то на меня сердит был
ты, дорогой Николай мой,
и хотел избить до беспамятства
меня за острую эпиграмму...
Но за очи и за песнь
ты менестреля пожалел,
так, как жалеет сына мать,
хоть был ты немножечко пьяненький,
хоть и нахмурился хмуро...
Но вспомнил, что я — Сосюра, —
с щёк отгорел грозовой мак,
и грозный ты спрятал кулак.
Николая славь, моя бандура,
словно тот праздничный звон,
за то, что благороден он,
и в час, когда меня все били,
он не ломал поэта крылья
так, как хотели те, палачи,
а тихо произнёс: "Лети!"
И я лечу в сиянья круг,
и со мною ты летишь, Николай!..
А вокруг — весна, лазурь...
И с нами Вася Швец летит.
В час биения, лютый, проклятый,
он руку жал мне, как брату.
...Смотрю, словно сквозь туман,
я на жизнь, что вдаль льётся...
Идёт весёлый Касиян,
лучший график Украины.
Люблю его я глубину,
улыбку и профиль партизанский.
На весь, на весь Союз Советский
прославил он Галичину,
Червонную Русь, на все края,
ведь он — прекрасный сын её.
Не разлюблю я вас никак,
Мястковский милый и Гринчак.
Певцы когорты молодой...
В вас шумит ещё юная кровь.
Свой пыл, нежность и любовь
вы влили в песен прибои,
в шум заводов и дубрав...
Наш бор певучий не отгудел,
шумит он в радости и гневе...
Простите, милые, я забыл
ещё о Новицком в этом пении.
Надвинул он на лоб фуражку
и идёт, суровый и красивый,
вливаясь в ливни хоров
как переводчик и поэт.
Он тоже прошёл сквозь грусть зарев,
ведь он поэт, а не зеркальце.
Люблю его за то, что взял
в жёны милиционерку.
В нём поэт души не чает.
Она его дисциплинирует.
А вот — тот, кто не падает духом,
беззаботный Александр Подсуха.
Он огненные прошёл пути,
повитые дымами дороги,
у него очи золотые,
и такие же поэзии у него.
Пусть лирик я, но партиец.
Быть может нежным коммунист
и плакать матрос-балтиец
под соловья чарующий свист...
И, как берёзки тихий лист,
цветёт Тамара Коломиец
в поэме этой...