Ведро
мечтательно льёт золото с неба
на эти строчки... О позор,
о неугасимый сердца гнев!
Его ведь я, как все, любил...
Гасем! Я забыть не могу
твою улыбку и слова...
Я снова выхожу на улицу
Воровского, 52...
Там он стоит... В своеволье дум
я там когда-то и не почувствовал,
как в английском посольстве
очутился... Я у друзей был
во время войны... Тот двор пустой,
а я думал, что это клуб поэтов...
Но вдруг стало так тревожно,
и словно шевельнулся чуб...
А день шумел, такой погожий.
Милиционер мне сказал
(откуда он взялся у ворот,
в своей нелёгкой работе!),
что я в Англию попал.
И уже хотел арестовать,
но я на это ему сказал:
"А вы почему ворон считали!
Где вы были, товарищ-брат?
Так-то вы их сторожите!
За это и вам достанется".
А время отмеряло мгновения
без возврата, без возврата...
Он посмотрел документы,
и я снова нырнул в водоворот жизни.
О сколько в сердце солнца и золота!
Вперёд, поэзия моя!
О гениальном Чароте
на струнах сердца играю я,
хоть в крови убитых вязко...
Он был Сосюра белорусский...
И пуля, с которой пал он в схватке,
словно торчит в моём сердце.
"О Беларусь, моя шьшшьіна,
зальоньї лист, червоньї цвет!.. "
пел когда-то мой друг, поэт
великий, родной друг Дубовка...
Но его ловко скрутили
те, что ведут свой род от волка...
В лицо вдохновенное — пистолет...
И допеть не успел поэт.
Теперь в Москве он с бородою,
как у Тагора... Мой герой,
мой страдалец за Беларусь!
Не так ли, товарищ Петрусь,
литкомиссар, друг Бровка?
Почитай, люби, цени Дубовку!
Даль наливается, как плод,
сияньем рассвета... Степь, как дым.
По ней идёт Александрович...
Я знал его ещё молодым,
смуглым и таким задорным.
От седины ты ныне рус.
Звал и зову тебя я братом,
мой многострадальный белорус!
От мук, что будто землетрясение,
ты не перестал быть крылатым.
Хоть в жизни их уже не стало,
люблю я Коласа и Купалу,
как Богдановича люблю,
его поэзию в движенье дней...
Он — Лермонтов в Белоруссии.
Люблю Гурло и Гартного Тишку...
За ними сердце, да не немного,
болит... Я всех вас люблю,
товарищи мои любимые
в труда бессмертном океане!..
А сколько вас, мои сябры,
рубили, как те боры,
что простирали в небо кроны,
и капала кровь червона...
И я на берегу Днепра
вспомнил Олеся Дудара,
его девичьи припухшие губы...
Шумел он на солнце, пел...
И вот, — подрубленный, упал...
Палач и на нём поставил "точку"...
И кровью капали листочки...
В затылке же маленькая ранка...
Приветствую я Максима Танка
и всех, кто стал в дивный ряд,
чтобы заменить — брат брата
и друг друга смогли в песне...
Пусть сгинут тучи ненавистные,
что, полные смертного тумана,
уже ползут из-за океана!..
Я верю, что с небесных высот
не пустит их на нас народ...
Из одной чаши
мы счастье будем пить вместе.
Нет, будет это не только сном,
мои сябры Прокофьев Саша
и седой Симонов! Челом
склоняюсь я перед вами,
славного народа сынами!
Ты, как Рылеев, Саша мой,
взял под светлую защиту
сынов Украины, что бой
вели и ведут давно с теми,
кто развеял бы нас в дымы,
чтоб смолк родной язык звонкий.
Но кишка его тонка!..
Он Пушкина послал на лезвия
чёрной рукою Дантеса, —
и погасила Лермонтова крик
рука Мартынова навек...
Шевченко мучил он... Их гений
сияет нам, хоть их уж нет...
Та же рука послала пулю
в Маяковского и дала
Есенину страшную гибель,
и ею, радостно и ловко,
поэта жизнь оборвала...
Как тьма проклятая, в глаза мне
идёт лицо палача Украины...
То шлёт змеиные огни
взор Кагановича мне,
взор палестино-атаманский...
О, как он дышит в наши дни
и ходит по земле советской —
вдохновитель Берии! Это ты
сделал из ГПУ охранку,
чтобы там с вечера до утра
невинных мучили палачи!
Дурил ты Сталина, проклятый!..
Такого мало расстрелять.
За то, что натворил ты, палач,
за море скорбных лиц
тебя бы я карал день и ночь!..
Такая ненависть апогейная!
Это ты убил Фефера и Гофштейна
и уничтожил Маркиша!.. Это ты
змеино полз в крови к трону,
чтобы к всемирному Сиону
по нашим трупам доползти!..
Это ты в дни войн гражданских
детей расстреливал повстанческих
и "заговоры" липовые "творил",
чтобы уничтожать учителей,
интеллигенцию народа,
что во тьме ночей искала брода...
А ты мостил из их тел мосты,
троцкистское отродье, Каин ты,
кусок гнилой и измены, и грязи!..
О нет, не Каин ты, — Иуда!
Убивать нас — твоя "идея"...
Ты тот, кто изгнал Моисея,
ты тот, кто злым жалом шипел,
когда Адам во грех упал,
где в плодах цвели деревья...
Его ведь соблазнила Ева,
а Еву — ты... Палачи, палачи!
Вы притаились... Вы ждёте,
когда для нас в водородной буре
погаснет солнце в лазури,
Коммуны солнце золотое!..
Вы все в потенции буржуи!
Но вас Ротшильд не спасёт,
ни Гарриман! Руками рабов
жизнь им не вернуть назад.
Потому что давний вопрос с вами
решит лишь пролетариат.
Так писал Энгельс. Да и Марксу
вы не нравились, барсы!
Какие вы барсы? Да никакие,
иерусалимские гайдамаки!
Вы на словах все благородны,
но на деле — чужеродны.
Разве взошёл хоть один из вас
к тем моральным вершинам?
Вам бы только поправляться на сало,
наш труд, наш пот — для ваших стай...
Для вас марксистские идеалы,
как для буржуя — вера в рай.
Вам не врасти в наш победный мир,
в будущее с нами вам не идти.
Так в железо монолитное
гнилому пню не врасти.
Что вам дружба, любовь крылатая,
что вам поэзии заря!
Себя от нас вам не спрятать
за спиной труженика.
Мы хорошо вас раскусили.
И я говорю это вам не зря:
мы кулака ликвидировали,
но забыли — лавочника.
Нет! Мы не возьмём вас с собою
в звёздную лазурь расцвета.
Вам, лавочникам души людской,
в нашем чертоге не жить.
Вам, в потенции буржуям,
не заграбастать всё кругом.
Мы, как гроза, вокруг вас бушуем,
мы ликвидируем вас трудом.
Чтобы стать достойными горенья
в борьбе за звёздный Эдем,
чтобы стали вы людьми — не тленьем,
мы в копи вас пошлём.
Мы в руки вам дадим лопату,
чтоб в труде взлететь в лазурь.
Где мы, миллионные, — место свято,
а паразитам тут не жить.
Я "по цепи" принял удар
(Москва, Москва, мой светлый бург!),
это Первомайский, Эренбург
и Каганович — янычар.
Он (ещё его — не тот... тю, тю!..),
сын ненасытного Ваала,
подсунул Сталину статью,
а "Правда" опубликовала,
и стала оружием злодея...
Ну что ж. На то она и "Правда".
За стих "Любите Украину"
она долбила без устали
меня три года!.. Горе, ужас!
Хоть каялся я в ошибках,
которых не имел. Я ведь был невинен!
Хоть я поэт не идеальный,
я чуть сердцем не погас...
Но народ меня морально
поддерживал в страшный тот час.
Так что я "бойцов" тех прощаю.
Меня же клевали попугаи!
Меня сам Мешик вызывал
в часы поздней поры
на Короленко, 33...
Но палач не забрал
меня и не пролил поэта кровь...
Не дал ведь санкции Хрущёв!
Хрущёв... Обо всём этом я узнал
от земляка... Он спас
меня от мук и злой смерти,
как Рыльского в дни боя с тьмою,
как и Козицкого, что пал
(его Данькевич добил).
Он ещё живёт — крикливая масса
костей и нервов, демагог!
В нём мало музыки, а мяса
хватило бы и на десятерых!..
О милый тёзка! Всё ясное
в тебе. Для меня ты не дальний.
Это ж ты поддерживал меня
в час тяжёлый и решающий
морально и материально,
мой милый Марченко! В тот час,
когда, казалось, день погас,
когда меня так страшно били
во всеукраинском масштабе,
когда я завидовал даже жабе,
что в своей мелкой заботе,
где вербы склонили одежды,
могла в хор звонкий вкладывать
что хотела в своём болоте,
не так, как бедный тот Сосюра,
ведь между жабами нет цензуры.
И в даль, где сияют счастья цели,
чиновник не ведёт поэта,
а в борьбе за молодое
поэт чиновника ведёт.
Пусть знает неуч "громозливный"
про мир тот ассоциативный,
куда входят не в окно,
а в двери, да ещё крылато.
В сиянье радостном летать
в нём не каждому дано.
С бессмертием все певцы в союзе,
такая уж доленька моя.
Потому что над политикой, друзья,
идеология сияет,
как крест на храме золотом...
Вот почему я забыл усталость,
но для любви, а не для славы...
Хоть в угоду палачу злому
меня всё били, — я же пел...
Я знаю, наш великий брат,
из донецких ты пролетариев!..
Ты расковал и душу, и песнь,
и стало вольно нам петь.
Ты помог нам понять,
что сталь мы все, а не вата.
Не зря зовут тебя — Никита.
В наши дни, когда дороги
все ведут в счастливый мир,
туда, где вёсен белый цвет,
где сияют золотые чертоги,
нет великого и малого.
О Скоморовский Рафаил,
мне твоя жена и ты,
как свет в море темноты,
были, когда меня жестоко били,
когда все дни были хмуры,
и пришлось тебе Сосюре
не раз, не два помочь.
Вот так. Вы — настоящие коммунисты!
Как хорошо ваш взор сиял!
Не раз, по сто, а то и по двести,
я у Нины Гарцман занимал,
когда мне нечего было есть.
Как жаль Бабеля! Я с ним
ещё в Одессе был знаком
в двадцатом году, молодым.
Ему "Махно" в двадцать четвёртом
(я был тогда таким упрямым!..)
читал. Отодвигался от меня
он, а в окнах — день, лазурь...
приговаривая: "Будет бить..."
Как сердце билось бешеное!
О нет, мой Бабель, не я!
Не я, не я, не я, не я!
Не буду бить, не бил я сроду
сынов еврейского народа,
потому что я Украины верный сын!
Долго ли ещё петь об этом,
что в сердце вечными огнями,
что всё плывёт перед глазами?..
Отразило небо озерцо,
а сердце — даль, разрывов врата
и Моти Гарцмана лицо,
залитое кровью и слезами...
Отдал народу он песнь
и в чёрные, грозовые часы,
как миллионы тружеников,
пал в боях за Родину,
хоть он и в подвале жил.
Так спи, мой брат, без печали,
нет, лети вперёд на горе злу!
Твоя жена не в подвале,
и хоть жалуется всюду,
что имеет пенсию малую,
но больше будет иметь. Так будет.
Ведь есть же на свете добрые люди.
Ей, — пусть себя уже не тревожит, —
Максим Тадеевич поможет,
ведь он же сын Страны Советов
и к тому же депутат.
А это великая примета
у академика и поэта.
Я бы помог ей, но не в силах, —
не депутат я, друзья милые,
не академик, друзья, я...
У меня лишь лира моя.
Её не променяю, искреннюю,
я ни на какие мундиры,
ведь я не шляхтич, не эстет
и не казённый я поэт.
Я иду с народом в счастья врата
и славен песней — не чинами!
Потому и голос мой, словно звон...
Бам! Бам! Вам! Бим! Бам, бим! Бам, бов!
Мы все — вооружённая любовь!
Как проявление Украины духа,
стройный и сдержанный Гречуха.
Во мне он видит не раба.
Не так ли, товарищ Скаба?
Я вам писал письма из беды,
потому что я — из нервов, а не из дикта.
Но симпатия всегда
рождается из конфликта.
Так и у меня относительно вас,
меня ведь породил Донбасс.
Я весь — Донетчины дитя,
течёт во мне шахтёрская кровь...
А на Донбассе — там любовь
меж сердцами соловьиная...
Там привыкли люди в правде жить...
Когда дружить — так уж дружить,
а ненавидеть — так всем сердцем!..
Там — душ неизмеримая лазурь,
там слово правды каждое с перцем.
С братьями я в бессмертие иду,
и меж нами Лёня Вышеславский,
и вдаль идут в одном ряду
Шумило, Ваш и Богуславский.
Так.