Я (Романтика)

"Цветение яблони"

Из далёкого тумана, с тихих озёр загробной коммуны шелестит шелест: это идёт Мария. Я выхожу на беспредельные поля, перехожу перевалы, и там, где тлеют курганы, склоняюсь над одинокой, пустынной скалой. Я смотрю вдаль. — Тогда дума за думой, как амазонки, гарцуют вокруг меня. Тогда всё исчезает… Тайные всадники мчатся, ритмично покачиваясь, к отрогам, и гаснет день; дорога бежит в могилах, а за нею — молчаливая степь… Я отбрасываю ресницы и вспоминаю… воистину моя мать — воплощённый прообраз той необыкновенной Марии, что стоит на гранях неизведанных веков. Моя мать — наивность, тихая печаль и безграничная доброта. (Я это хорошо помню!) И моя невозможная боль, и моя невыносимая мука теплеют в лампаде фанатизма перед этим прекрасным печальным образом.

Мать говорит, что я (её мятежный сын) совсем себя замучил… Тогда я беру её милую голову с налётом серебристой седины и тихо кладу себе на грудь… За окном шли росистые утра и падали перламутры. Проходили невозможные дни. Вдали, из тёмного леса, брели странники и у синего колодца, где разлетались дороги, где стоял разбойный крест, — останавливались. То — молодое загробье.

— Но проходят ночи, шелестят вечера у тополей, тополя уходят в шоссейную неизвестность, а за ними — лета, годы и моя бурная юность. Тогда — дни перед грозой. Там, за отрогами сизой скалы, вспыхивают молнии и накипают, и пенятся горы. Тяжёлый душный гром не может прорваться из Индии, с востока. И томится природа в предгрозье. А впрочем, за облачным валом слышен и другой гул — …глухая канонада. Надвигаются две грозы.

— Тревога! — Мать говорит, что она поливала сегодня мяту, мята умирает от тоски. Мать говорит: "Надвигается гроза!" И я вижу: в её глазах стоят две хрустальные росинки.

I

Атака за атакой. Яростно наступают вражеские полки. Тогда наша кавалерия с фланга, и идут фаланги инсургентов в контратаку, а гроза растёт, и мои мысли — как до предела натянутая проволока.

День и ночь я пропадаю в "чека".

Наша квартира — фантастический дворец: это дом расстрелянного шляхтича. Причудливые портьеры, древние узоры, портреты княжеской фамилии. Всё это смотрит на меня из всех углов моего случайного кабинета.

Где-то аппарат военного телефона тянет свою печальную, тревожную мелодию, напоминающую далёкий вокзальный рожок.

На роскошном диване сидит, поджав ноги, вооружённый татарин и монотонно напевает восточное: "ала-ла-ла".

Я смотрю на портреты: князь хмурит брови, княгиня — высокомерное презрение, княжата — в темноте столетних дубов.

И в этой необычайной строгости я ощущаю весь древний мир, всё бессильное величие и красоту третьей юности прошлых шляхетных времён.

Это — чёткий перламутр на пиру дикого голодного края.

А я, совершенно чужой человек, бандит — по одной терминологии, инсургент — по другой, я просто и ясно смотрю на эти портреты, и в душе моей нет и не будет гнева. И это понятно:

— я — чекист, но и человек.

В тёмную ночь, когда за окнами проходят городские вечера (имение взметнулось на гору и царит над городом), когда синие дымки поднимаются над кирпичней, а обыватели, как мыши, — в подворотни, в канареечный замок, в тёмную ночь в моём необычайном кабинете собираются мои товарищи. Это — новый синедрион, это — чёрный трибунал коммуны.

Тогда из каждого угла смотрит настоящая и подлинно страшная смерть. Обыватель:

— Тут заседает садизм!

Я:

— …(молчу).

На городской башне за перевалом тревожно звенит медь. Это бьёт часы. Из тёмной степи доносится глухая канонада.

Мои товарищи сидят за широким столом из чёрного дерева. Тишина. Только далёкий вокзальный рожок телефонного аппарата снова тянет свою печальную, тревожную мелодию. Изредка за окном проходят инсургенты.

Моих товарищей легко узнать:

доктор Тагабат,

Андрюша,

третий — дегенерат (верный страж на посту).

Чёрный трибунал в полном составе.

Я:

— Внимание! На повестке дня дело лавочника икс!

Из старых покоев выходят лакеи и так же, как перед князьями, кланяются, строго смотрят на новый синедрион и ставят на стол чай. Потом бесшумно исчезают по бархатным коврам в лабиринтах высоких комнат.

Канделябр на две свечи тускло горит. Свет не в силах достичь и четверти кабинета. В высоте едва мерцает люстра. В городе — тьма. И здесь — тьма: электростанцию взорвали. Доктор Тагабат развалился на широком диване вдалеке от канделябра, и я вижу только белую лысину и слишком высокий лоб. За ним ещё дальше во тьме — верный страж с дегенеративным строением черепа. Мне видны только его слегка безумные глаза, но я знаю:

— у дегенерата — низкий лоб, чёрная копна взъерошенных волос и приплюснутый нос. Он всегда напоминает мне каторжника, и я думаю, что не раз он стоял в отделе криминальной хроники.

Андрюша сидит справа от меня с растерянным лицом и изредка тревожно поглядывает на доктора. Я знаю, в чём дело.

Андрюшу, моего бедного Андрюшу, назначил этот невозможный ревком сюда, в "чека", против его вялой воли. И Андрюша, этот невесёлый коммунар, когда нужно энергично расписаться под мрачным постановлением —

— "расстрелять",

всегда мнётся, всегда расписывается так:

не имя и фамилию на суровом документе жизни ставит, а совсем непонятный, совсем причудливый, как хеттский иероглиф, хвостик.

Я:

— Всё ясно. Доктор Тагабат, как вы считаете?

Доктор (резко):

— Расстрелять!

Андрюша немного испуганно смотрит на Тагабата и мнётся. Наконец, дрожащим и неуверенным голосом говорит:

— Я с вами, доктор, не согласен.

— Вы со мной не согласны? — и хриплый смех грохотом прокатывается по тёмным княжеским покоям.

Я ждал этого смеха. Так всегда было. Но и на этот раз я вздрагиваю, и мне кажется, что я иду в холодное болото. Острота моих мыслей достигает кульминации.

И в тот же момент вдруг передо мной поднимается образ моей матери…

— …"Расстрелять"???

И мать тихо, с печалью смотрит на меня.

…Снова на далёкой городской башне за перевалом звенит медь: это бьёт часы. Полночная тьма. До шляхетского дома едва доносится глухая канонада. По телефону передают: наши пошли в контратаку. За портьерой в стеклянных дверях пылает зарево: это за далёкими курганами горят сёла, горит степь, и воют на пожар собаки по закоулкам городских дворов. В городе тишина и безмолвный перезвон сердец.

…Доктор Тагабат нажал кнопку.

Тогда лакей приносит на подносе старые вина. Потом он уходит, и шаги его тают, удаляясь по леопардовым мехам.

Я смотрю на канделябр, но мой взгляд невольно крадётся туда, где сидит доктор Тагабат и страж. В их руках бутылки с вином, и они пьют его жадно, хищно.

Я думаю: "Так надо".

Но Андрюша нервно ходит туда-сюда и всё пытается что-то сказать. Я знаю, что он думает: он хочет сказать, что так нечестно, что так коммуны не делают, что это — вакханалия и т.д. и т.п.

Ах, какой он чудной, этот коммунар Андрюша!

Но когда доктор Тагабат бросил пустую бутылку на бархатный ковёр и чётко подписал своё имя под постановлением —

— "расстрелять", —

меня вдруг охватила тоска. Этот доктор с широким лбом и белой лысиной, с холодным разумом и с камнем вместо сердца, — это ведь он и есть мой безысходный хозяин, мой звериный инстинкт. А я, главарь чёрного трибунала коммуны, — ничтожество в его руках, отдавшееся на волю хищной стихии.

"Но где же выход?"

— Где выход?? — И я не видел выхода.

Тогда проносится передо мной тёмная история цивилизации, и бредут народы, и века, и само время…

— Но я не видел выхода.

Воистину, правда была на стороне доктора Тагабата.

…Андрюша поспешно ставил свой хвостик под постановлением, а дегенерат с наслаждением вглядывался в буквы.

Я подумал: "Если доктор — злой гений, моя злая воля, тогда дегенерат — это палач с гильотины".

Но я подумал:

— Ах, какая чепуха! Разве он палач? Ведь я, этому стражу чёрного трибунала коммуны, в минуты великого напряжения посвящал гимны.

И тогда отдалялась от меня моя мать — прообраз загробной Марии, и замирала, в темноте ожидая.

…Свечи догорали.

Строгие фигуры князя и княгини исчезали в синем тумане сигаретного дыма.

…К расстрелу приговорено,

— шесть!

Хватит! На эту ночь хватит!

Татарин снова тянет своё восточное: "ала-ла-ла". Я смотрю на портьеру, на зарево в стеклянных дверях. — Андрюша уже исчез. Тагабат и страж пьют старые вина. Я перекидываю через плечо маузер и выхожу из княжеского дома. Я иду по безлюдным молчаливым улицам осаждённого города.

Город мёртв. Обыватели знают, что нас через три-четыре дня не станет, что напрасны наши контратаки: скоро заскрипят наши тачанки в далёкий северный край. Город затаился. Тьма.

Тёмным мохнатым силуэтом стоит на востоке княжеское имение, теперь — чёрный трибунал коммуны.

Я оборачиваюсь и смотрю туда, и вдруг вспоминаю, что шесть — на моей совести.

…Шесть на моей совести?

Нет, это неправда. Шесть сотен,

шесть тысяч, шесть миллионов —

тьма на моей совести!!!

— Тьма?

И я сжимаю голову.

…Но снова передо мной проносится тёмная история цивилизации, и бредут народы, и века, и само время…

Тогда я, изнемождённый, склоняюсь к забору, опускаюсь на колени и страстно благословляю тот момент, когда я встретился с доктором Тагабатом и стражем с дегенеративным строением черепа. Потом оборачиваюсь и молитвенно смотрю на восточный мохнатый силуэт.

…Я теряюсь в переулках. И, наконец, выхожу к одинокому домику, где живёт моя мать. Во дворе пахнет мятой. За сараем сверкают молнии, и слышен глухой раскат приглушённого грома.

Тьма!

Я захожу в комнату, снимаю маузер и зажигаю свечу.

…— Ты спишь?

Но мать не спала.

Она подходит ко мне, берёт моё утомлённое лицо в свои сухие старческие ладони и склоняет голову мне на грудь. Она снова говорит, что я, её мятежный сын, совсем себя измотал.

И я чувствую на своих руках её хрустальные слёзы.

Я:

— Ах, как же я устал, мама!

Она подводит меня к свече и смотрит на моё измождённое лицо. Потом встаёт у тусклой лампады и печально смотрит на образ Марии. — Я знаю: моя мать и завтра пойдёт в монастырь: ей невыносимы наши тревоги и всё это хищное вокруг.

Но тут же, дойдя до кровати, я вздрагиваю:

— Хищное вокруг? Разве мать может так думать? Так думают только версальцы!

И тогда, смущённый, убеждаю себя, что это неправда, что никакой матери нет передо мной, что это — не более чем фантом.

— Фантом? — снова вздрагиваю я.

Нет, именно это — неправда! Здесь, в тихой комнате, моя мать — не фантом, а часть моего собственного преступного "я", которому я даю волю.