боль безмерная.
В этот маленький инструмент
Вложу я маленькую пулю
И вместо милой на момент
Его к груди прижму я duly.
Один кивок… легкий звук,
Как будто свечка сдута,
И он упадёт из моих рук,
И с меня спадут оков путы.
Один момент — и разве грех?
И к чему так страдать без меры?
Пустяк, комар, орех пустех,
И к чему мешать мне теперь-то?
Застыло ядро — прочь шелуху
Пустую и никчёмную скину!
Один кивок! И в ту же пору
Навеки я покоюсь, спочину.
ДА, ТЫ ОДНА МОЯ ПРАВДИВАЯ ЛЮБОВЬ...
Да, ты одна моя правдивая любовь,
Та, что на жизненном пути не суждено исполниться;
Ты самый тайный порыв, что бурлит мне кровь,
Поднимает грудь, но — увы! — не осуществится.
Ты тот прекрасный напев, что во сне творится,
Но слов для себя ещё не нашёл;
Ты славный подвиг, на который бы я пошёл,
Кабы вера крепкая и могучая десница.
Как потерянная любовь, неисполненное желанье,
Невоспетая песнь, геройское дерзанье,
Как всё возвышенное, чем душу я питаю,
Как пламя, что и греет, и сжигает,
Как смерть, что убивает и от мук освобождает, —
Вот так, красавица, и я тебя люблю.
ХОТЬ ТЫ НЕ БУДЕШЬ ЦВЕТОМ ЦВЕСТИ...
Хоть ты не будешь цветом цвести,
Левкоей ароматно-золотой,
Хоть ты пошла в толпе плыть,
В океан повседневности и застоя,
Всё ж для меня ты ясна, чиста,
Не перестанешь быть мне святой,
Как цвет, что стужи не видал, ни жары,
Как идеал всё светлый — ибо далёкий.
Я понесу тебя на дне души,
Окутанную чаром свежести и любви,
Твою красу я переложу в стихи,
Огонь очей — в звенящие волны речи,
Кораллы уст — в ритмы голосные…
Словно золотая мушка в янтарном
Хрустале залита, в нём века живёт,
Цвести ты будешь, — пока мой стих звенит.
EX NIHILO [2]
(Монолог атеиста)
I
Нет, нет уж господа на небе!
Нет творца, ни самодержца,
Нет того, кто всемогущим словом
Всё из ничего извёл! Как тень
Огромная, он застилал весь мир,
Мутил людские мозги сотни тысяч лет.
Сжимал сердца железными клещами
Тревоги, рвал души, хлебал кровь
И тёплый пар рассечённого тела
Втягивал в ненасытные ноздри! Как упырь,
На груди человечества чапел тот призрак
И высасывал её лучшие соки.
А ныне он исчез! Солнце! Солнце! Свет!
Нет его! Свобода! Я, червяк,
Я, незаметный атом в природе,
Я убил его, распорол, развеял!
Я стрелами мыслей могучих, ясных
Насквозь пронзил его и повалил
Долой, как Давид того Голиафа.
Мечом знания и опыта людского
Я голову ему отсёк. Моя победа!
Его нет и никогда не было!
Я пихнул его в то безмерное ничто,
Из коего возврата нет!
Ох, сколько труда, горя и терпенья
Стоило это дело! Как раз сегодня
Исполняется двадцать лет, как я, вернувшись
Из долгих странствий по чужбине,
Из долгих штудий, исходив Европу,
Познав мудрейших, учёнейших
Людей, какие жили лишь в то время,
Собрав всю мудрость веков минувших,
Что сложена в старых книгах, взялся
За это дело. Двадцать лет над ним
Сидел я. Как влюблённый возлюбленной,
Ему я отдавал лучшие мгновенья
Жизни, все порывы души, минуты,
Когда из тайных источников сердца
Вздымается чувство могучий прилив,
А в мозгу роятся широкие, блестящие
Мысли. Всё это я
В раздумий кузнице неутомимо
Ковал и перековывал, точил
И шлифовал, и кровью сердца своего,
Слёз горьких закалял, и тут,
В эту книгу, всё складывал, в эту великую
Оружейную палату духа человеческого. Она
Моё сокровище единое и заслуга,
Моя Америка, что я открыл,
Завоевал и закрепил навеки
Для всего человечества. Какая малая,
Нищая и кровавая та новая
Испанская земля рядом с моей!
Чем великие клады Монтесумы
И золотые кладовые перуанские
Рядом с теми жемчужинами бесценными,
Светом и свободой,
Что так щедро сложены в моей книге!
Те клады слетели, будто дым, лишь крови
Потоки пролились за них,
И горе бесконечной цепью
За ними тянется; мой клад даёт
Всем волю и новую жизнь. Этот мир,
Где мы доныне жили, как гости, словно
Убогие сироты, которых отец
Прогнал в чужбину, — мир этот отныне
Становится нашим, и мы его властелины!
Не вне его, в нём наша отчизна!
Не вне его, а в нём мы вечны.
Не вне его, а в нём нам нужно
Устраивать себе жизнь и счастье.
Всё остальное — сказки, дым, мираж и сон,
Сон детского воображенья…
Какие же бедные,
Нищие те еврейские сказки, что нам
Навязали как догмы, что с малых лет
Кормят нас ими, силой вбивают
Их в мозг наш и выдают за верх
Премудрости, за откровенье самого —
Самого бога! Какие же бедные, глупые
Детские сказки, вровень с теми,
Что у нас старухи рассказывают!
…