(АЗЪ ПОКОЙ) [2]
Диалект ли, самобытный это язык?
Пустейший в мире этот есть вопрос.
Миллионам нужно слово для живых,
И грехом любое тут сомненье рос.
Миллионам нужно свет и воля,
Нужно знать, как их добывать,
Пока стонут слабые, мёрзнут голые —
Нам ждать ли Параски милость благодать?
Когда твой брат от голода страдает,
А ты насытить можешь — подступи!
Ты ждёшь, пока серебряную ложку достаешь,
Иль буковую, что под рукой, бери?
Когда твоя в реке тонет мать
И кричит: «Спаси меня, Антошка!» —
Ты будешь лодки лучшей ожидать
Иль кинешь первую попавшуюся дощечку?
Назови диалектом, хоть жаргоном
Ту ложку или доску, хоть простую,
Но она звучит живым откликом
В миллионах сердец живых, Антошка!
Хоть язык убог в роду прославленном,
Хоть польский, чешский, русский лучше, —
Пока Матери он служит нужным делом,
То не пропадёт он для культуры.
Хоть у соседа пышность и богатство,
В порфире он сияет и в атласе, —
На чужое нам не ляжет жадность,
Лишь душа твоя нищая клянчит страстно.
Бедные мы, как кони на привязи,
Богатеть нам труд на ниве рідной велит:
В диалекте, хоть бы в жаргонной форме,
Будем счастливы, богаты и сильны.
Диалект, но мы его вдохнём
Мощью духа и огнём любви,
И несмываемый его след внесём
Самостоятельно в культурных языки.
ГОВОРИТ БЕЗУМЕЦ В СЕРДЦЕ СВОЁМ...
Говорит безумец в сердце своём:
«Есть бог, и есть он богом моим!
Его я в сердце своём ощущаю,
С ним я живу и с ним ночую.
Он меня хранит, как мать родная,
Что я творю — он всё то знает,
Что делаю я и что говорю;
Он в моих радостях и в бедах,
Он в моих думах, в моих мечтах,
И в моих жалостях, надеждах.
На Него возложил я надежду,
И всё, что делаю, с Ним я делаю;
Что говорю я — в Нём укоренится,
Всех моих мыслей он источник;
И каждый трепет сердца моего
Начался в Нём и к Нему стремится.
Он любит, как дитя меня лелеет,
Пестует, радует и утешает,
И все дела мои считает,
И путь мой к цели направляет.
Он мир создал, и солнце, и звёзды,
Подвесил землю в пространстве,
Покрыл её покровом неба —
Одним лишь всевластным словом
Своим «Да будет!» всемогущим,
Как бурным потоком дождя могучим.
Он всюду — в море и на суше,
Создал в зародышах и души,
Жизнь рассеял неисчислимую —
И всё для Себя, и всё для меня.
О, Он ступенно шёл, трудился,
Шесть дней к вершине приближался,
Пока создал венец природы —
Меня — Себе по образу подобный.
Он дал мне весь мир во власть;
От любви Его я не отпаду,
А даже если согрешу, раб грешный,
Он наказать меня не спешный:
Как ни сурово будет пересердье,
Ещё сильнее в Нём милосердие.
Чтоб загладилась моя вина,
Он Сына дал за меня самого;
И чтобы крылья мощные мои
Не связывала, не тяготила
Тяжёлой материи инертность,
Он даровал душе моей бессмертность,
Дал обет безошибочный, верный,
Что смерть моя — не конец печальный,
А вход торжественный в рай обетованный.
Есть Бог! Я чую это, знаю,
Его в своём я сердце ощущаю,
Его в творении я вижу,
В себе Его я нахожу натуру:
Он в моей совести вещает,
Через меня творит, меня разрушает,
Что я скажу — Он «нет» не скажет,
И что свяжу я — Он то свяжет.
Я часть Его; где часть — там целое.
Я творенье Его, и творца искусство
Его творением сияет:
Его дух из меня вещает,
Его мысль в моём слове слышна:
Я есмь, и потому Он есть, конечно!
Я в Нём живу и с Ним я вечный,
Как сын, как элемент органичный,
Как тон из стройной гармонии», —
Говорит безумец в сердце своём.
ИЗ КНИГИ КААФ
ВО СНЕ Я НАШЁЛ ДИВНУЮ ДОЛИНУ...
Во сне я нашёл дивную долину.
Было так ясно, тихо, легко в ней,
Что казалось мне: не иду, а лечу.
Смеялась в пышности весенней
Природа, ароматами облита вся,
И всюду рой незримых птиц пел нежно.
Серебром на склонах колыхалось жито,
Вверху шумел-гудел извечный лес,
Внизу была величайшая тайна скрыта.
Внизу был луг, и ветер с него нёс
Такие роскошные ароматы, что грудь
Расширялась и дух в теле рос.
А шли те запахи от дивных цветов,
Которые всюду росли — пёстрые, редкостные,
Каких, пожалуй, не выращивал человек.
Склоняясь к тем огненным цветам,
Я слышал, что и пенье их струится,
Как трепет нежных тонов музыкальных.
Меж тех цветов девиц много бродит,
Все в белом, в венках и в повязках,
И друг дружку всё за руки водят.
У каждой в руках корзинки малые,
И каждую цветинку они осматривают,
Лелеют, поливают на грядках.
Не рвут цветов поющих, а срывают
С каждого ростка лишь по листку,
И бережно в корзины собирают.
И, видя их забаву столь чудную,
Я молвил: «Для чего вам листья, девицы?
На лекарство, на пищу вы их рвёте?»
И отвечала одна: «Мы рвём для праздника.
И не на лекарство — то для здоровых;
И не для пищи — сыта наша хата.
А кто поднесёт к устам сей лист,
Разжует его, сок его испьёт,
У того сердце радостью дрожит;
У того смелость душу направляет,
У того радость взгляд прояснит,
Тревоги все рассеет и разрушит.
Твою тоску, твое неверье хоть на миг
Прогонит он; ты станешь, словно дитя,
Всю суть свою обязан изменить.
Ты всем любим, хоть круглый сирота,
И всех любишь, счастлив в той любви.
Кааф у нас зовётся эта трава».
Отошли. И иные молвили вдвоём:
«А ты не рад листков тех нам собрать
И в свой народ, в свою среду отдать?
У вас всегда ли лютость царствует,
Презренье к людям, гордость и злоба?»
И кинулся я рвать листы чудные,
Вот вам пучок их! Нате же — грызите!
ПОЭТ, ПОМНИ, НА ЖИЗНЕННОМ ПУТИ...
Поэт, помни, на жизненном пути
Тебе жемчужин счастья не найти,
Ни укрыться от грозы, дождей и грома.
Поэт, помни: изведать должен ты
Все муки бытия, все боли унижений,
Пока дойдёшь до светлой высоты.
Поэт, помни: лишь в области мечтаний,
В призраках, иллюзиях твой рай цветёт,
А гений твой — внушений сила и сближений.
Пророческий дар у тебя лишь затем,
Чтобы иным край обетованный указать,
А самому в тот чертог святой не войти.
И сердце чуткое тебе лишь дано,
Чтоб всякому в день скорби помощь нёс,
И в горе слово тёплое сказал.
Но со своим же горем скройся в лес густой!
Никто к тебе не протянет руку,
Не ототрёт твоих кровавых слёз.
Но не считай, что рождён ты лишь на муку,
Ведь высших радостей имеешь часть —
В твоей же силе счастья залог.
Всё, чего мир тебе не даст,
Найдёшь в душе своей яснее, чище:
Величайшую правду и величайшую власть.
Так обминай всё мрачное, пустое,
Весь блеск обманный, торжества мгновенные,
Всё подлое, тщеславное, погибшее.
И сохрани на голове венец
Неувядаемой чистоты и ласки,
И простоты, как цветы полевые.
В маскарад жизни иди без маски,
На торжище цинизмов и наруг
Выходи с фонарём из старой сказки.
В нём исчезнет тело, проявится дух,
Прозрачной станет яви мрачная масса,
И будь ты людям не судья, а друг.
И зеркалом, и обновой — Guarda e passa. [3]
ПОЛНОЧЬ. ГЛУХО. ХОЛОД. ВЕТЕР ВОЕТ...
Полночь. Глухо. Холод. Ветер воет.
Я замёрз. Из пальцев стынущих
Перо упало. Мозг усталый
Уже отказывается служить.
В душе глубокая пауза.
Ни мысли, ни чувства, ни боли — ничто
Там не шевелится. Всё замерло,
Как гнилой пруд в чащобе,
Чью муть не тревожит даже ветер.
Но тише! Что это?
Не мертвецы ли со дна болотного
Встают и из гнилых вод протягивают
Опухшие, зеленоватые руки?
И слышен голос, стон, рыданье, крик —
Не настоящий голос, но что-то далёкое,
Слабое, тщетное, тень голоса, вздох,
Чутный лишь сердцу, но какой же мучительный,
Какой мучительный!..
«Тату! Тату! Тату!
То мы, твои нерождённые дети!
То мы, твои неиспетые песни,
Заблаговременно в грязи утопленные!
О, глянь на нас! О, протяни нам руку!
Позови нас к свету! Позови нас к солнцу!
Там весело — пусть мы тут не чахнем!
Там так прекрасно — пусть мы тут не гниём!»
Не выйдете вы к свету, бедные детки!
Не выведу уж вас я к солнцу ясному!
Я сам лежу во мраке этой ямы,
Я сам гнию здесь, к земле прибитый,
А с диким хохотом по моей груди
Топчет, бьёт меня моя лихая доля!
ЕСЛИ БЫ ТЫ ЗНАЛ, КАК МНОГО ЗНАЧИТ СЛОВО...
Если бы ты знал, как много значит слово,
Одно сердечное, тёплое словцо!
Как глубоко раны сердца чудесно
Исцеляет — если б ты знал это!
Ты, верно, мимо боли и разлуки,
Не стиснув губ, безмолвно бы не шёл,
Ты сеял бы слова утешенья и прикуски,
Как тёплый дождь на жаждущие нивы,
Если б ты знал!
Если б ты знал, как глубоки бывают раны
От одного лишь гневного слова,
Как чистые души искажает, оскверняет,
И травит их на всю жизнь — если б ты знал это!
Ты б злобу свою, как пса цепного,
В тёмный угол души загнал,
Утешений не имея и сочувствия живого,
Ты б хоть упрёком никого не ранил,
Если б ты знал!
Если б ты знал, как много горя скрыто
В масках радости, безразличия и тьмы,
Как много лиц, днём весёлых, умыто
Подушке ночью горькими слезами!
Ты б взор свой обострил любовью
И в море слёз незримых погружался,
Их горечь собственной кровью смывал бы
И понял бы весь ужас в людской безголовости,
Если б ты знал!
Если б ты знал! Но это знание давнее
Сердцем нужно ощутить и постичь.
Что тёмно для ума — для сердца ясно и явственно…
И другим бы открылся тебе свет.
Ты б сердцем рос. Средь бурь житейских
Несокрушимый, ясный путь держал.
Как тот, кто в бурю шёл
По гривам волн широких,
Так ты бы к скорбным, плачущим и нищим
Сказал: «Не бойтесь! Это я!»