До самого
Полицмейстера доставлю!
Шкуру спущу с тебя, ей-ей!”
Тут я как припущу со всех ног
Бежать – и всё ж удрал домой.
– А сват-то как? – Уже не знаю,
Удрал ли прежде сват, иль нет…
И до сих пор, кум, вспоминаю –
Так страшно, что и мочи нет!
Вовек не сунусь я на сборы,
Куда съезжаются паны,
Пускай им всё! Ещё ведь хорошо,
Что не досталось мне в штаны.
А то бы ты на деле узнал,
Как мать родная голубит,
Та, что пан из Ромна величал.
Она, видать, лишь наши спины любит,
А панские – нет… Что ж тут паны?
Одна им наша душа и мила,
Чтоб дольше жила, на них трудилась.
А шкура – им она не дорога!
Одну спусти – другая будет,
Так уж они добры, эти люди!
Пойдём же, кум, ко мне в избушку
Да выпьем мы за того свата,
За панка того из Золотоноши,
Что распинался за души наши.