Экзекутор. Три жида.
Войт, присяжные и заплаканные, увядшие
бабы. А там кучками, а то рядами
наброшены крестьянские лахи нищих,
дублёнки, ярма, упряжки. «Сюда клади
налог, — гремят суровые возгласы, —
отдам заклад! От ваших ли слёз
наполнится казна царская, убогие?»
Прочь отсюда, прочь! В пустыню, в лес, в поля!
Где каждая минута — та же картина,
чтоб в душу не впивалась как стальная сталь!
Вот поле дела! В эти вот хибары
я должен нести свет, добро, покой!..
Воображаю ребёнка, что с жаром
море вычерпывает ложкой. «Ты, —
кричит нутро моё, — герой потешный,
черпаешь океан беды и тьмы
ложечкой жалкой, в этом весь ты грешный!»
ВОТ БАРСКИЙ ДВОР! НА ВОЗВЫШЕННОСТИ, КРАЙ СЕЛА…
Вот барский двор! На взгорке, у села
сияет он, как роза на рассвете.
Тишина вокруг него легла.
Старые липы — будто час на страже —
стоят у входа, клумбы, лужайка нежна,
а вокруг — живая глодовая ограда.
Сквозь ворота взгляд мой дальше проникает:
вьюнком облиты ступени и крыльцо
в тени дремотной — как и раньше, замирают.
ТОГДА Я БОЛЬШЕ ВСЕГО ЛЮДЕЙ БОЯЛСЯ...
Тогда я больше всего людей боялся
и обходил, как рану на живом.
Их бледные лица, тоскливые гримасы
болели, если я бросал на них взгляд облом.
Я знал, в какой они живут беде,
но чем помочь? Я не знал и не ведал.
Я знал: их цепи — крепки, на дне,
я, не сломав, и сам бы вянул, стлел бы.
О, как я их боялся — как укора,
как слёз отверженной, любимой, что предал,
как будто был я сам повинный в их недоле.
И потому я каждый день — отшельник дикий —
свой малый стыд, и боль свою велику
таил в груди и уходил в леса, как в дебри тьмы.
ПРИВЕТ ТЕБЕ, МОЙ ВЕРНЫЙ ДРУГ, ЛЕСНАЯ ГУЩА...
Привет тебе, мой верный друг, лесная гуща,
мой исповедник в час задумчивых минут!
Всё чистое, что в сердце, всё могуче,
рождал твой запах, шелест и уют.
На лугах твоих, в глухом и диком броду
свой плач я расточал, терял тоску;
в твоём дыханьи, как в раю, по ходу
мой юный ум окрылен был, в тоске и свету.
Под шорох сильных дубовых ветвей
рождались первые мои стихи
как эхо чудных песен и твоих речей.
А в бурю, когда гром срывал стволы,
и великаны падали в порыве,
в твоих убежищах искал я защиты.
НА ПЛЕНЭРЕ
МАТЬ-ПРИРОДА!...
Мать-природа!
Ты хитра, от самого дьявола!
Сердцу — безмерные дали даруешь,
а жизнь запираешь в тюремной клетке,
в микроскопической клетке.
Манишь мечтой о вечности великой,
а подаёшь на ужин лишь мгновенья,
только мгновенья.
В душе ты разжигаешь
странные огни, и желания, и тоску,
а потом старательно гасишь, давишь,
тушишь те порывы, что сама возбудила.
Льёшь воды реальности ледяной,
заковываешь в кандалы материализма,
обжигаешь разочарованием крылья…
Цинично, мать, и без пощады
бросаешь то, что лучшее, великое,
что могла бы с гордостью веками
наречь венцом творения —
свиньям под ноги.
Неужто ты не видишь (кажется,
миллионами глаз могла бы увидеть!),
сколько муки, ненужной и глухой муки,
приносит твой цинизм нежнейшим,
самым лучшим из всех своих детей?
И неужели ты не способна понять
(при всей сумме умов, что ты порождаешь
ежедневно, из века в век),
что пора уже от старых схем отстать,
что они хороши для амёб и червей,
для простейших и морских звёзд,
но для людей — не годятся!
Как осёл, что хочет на фортепиано —
не выйдет музыка.
Подумай, мать! Здесь, на этой планете,
иссяк твой творческий пыл,
тот избыток соков, сил, огня —
прошёл. И замкнута теперь
творческая твоя здесь карьера.
Что могла ты высшего —
ты создала. Это человек. И из тех
материалов, что в распоряжении твоём —
хоть ты распнись, лучше уже
не создашь.
Пора, как Ягве древний
(а он был строг и скептик немалый),
сказать себе: «Теперь — покой!»
Признать: «Вот это я прекрасно сделала!»
И сотворить для этого творения
рай не с грушами и яблоками,
а рай в нутре его:
гармонию желаний и воли,
мыслей и дел, любви и разума.
Ах, мать, ах, мать!
Ты нас водила веками,
тысячелетиями — как за нос,
манила в пустоту фантомами бессмертия,
с миражами загробных райских
наслаждений.
Заставляла за них
лить кровь и слёзы без меры.
Во имя их горели костры,
скрипели колёса пыток,
живую плоть рвали клещи раскалённые,
и миллионы, миллионы сердец
рвали бездной отчаянья.
Но что ж? Мы наконец поняли:
те фантомы — фантомы и есть,
не стоят мук, страданий и крови,
ведь это — наше же творение.
Как кошка, что в зеркале
безодню видит — пока
не дотронется и не узнает: там — ничего.
Триумф! Триумф!
За десять тысяч лет
тяжёлой работы цивилизации
мы дошли, наконец, до того рубежа,
до которого кошка — за пять минут.
И, глянув — за зеркалом
ничего нет,
по-кошачьи заключили:
значит, и вовсе нет ничего,
есть атом, момент,
молекул движение.
И были мы готовы растоптать
все свои мечты, желания, стремления,
все бесконечные перспективы,
что ты сама ж вложила в нас, о мать.
Готовы были с презрением отбросить,
растоптать всё высшее и лучшее,
что ты дала —
всю святую, возвышенную суть
человеческой жизни.
Смеёшься, мать?
Ты знаешь — это невозможно.
Это — лишь миг сомнений, борьбы,
таких ты видела миллионы.
Ты знаешь: мы твои, родные дети,
слабы, капризны, глуповаты где-то,
но мы твои! И любим мы тебя, о мать!
И пусть мы разглядели
твои изъяны, слабости и плеши,
сорвали маску святости с лица,
развеяли туман поэтический,
в котором ты так долго пряталась —
заглянули в твой верстат,
увидели, как хозяйничаешь ты, —
но за туманом тем мы открыли
тысячи новых красот,
таких чудес и чар,
в которых сердце тонет, как в морях.
И — самое великое —
мы
себя самих открыли!
Открыли душу, свою глубину,
увидели, как строятся мысли,
желания, стремления,
и там — узнали твою руку, мать,
твои законы.
В тех снах пустых,
в иллюзиях, что вечны,
мы увидели такую же реальность,
как в звёздах,
в реве Ниагары,
в Гималаев скалах.
И тут, в себе самих,
нашли мы всё, что, казалось,
утеряно было во внешнем мире:
гармонию, и вечность, и безбрежность,
весь светлый блеск идеала.
Пусть жизнь — лишь миг,
и сложена из мигов,
мы вечность носим в себе;
пусть жизнь — борьба,
охота злая, дикость и ловля —
а в духе — только многообразье!
Разные тона, и краски,
силы, и стремленья —
как арфа в тысячу струн,
но строй у всех один.
Каждый тон, и каждый свет —
мгновенье, лучик,
но в каждом этом миге
вечно сияет бриллиант.
ПО ПУРПУРНОМУ КОВРИКУ...
По пурпурному коврику
из восточных тайных врат
солнце въезжает в небо
словно царь ступает в храм.
Заглянуло в моё оконце
и вспугнуло ту старуху,
ту, что жила неотступно,
ведьму скорбную и глухую.
Та сидела всю ночь, как в тени,
зачаровывала взглядом,
каждой вещи, каждой мысли
придавая яд и смраду.
Каждый мебель был — враг мой,
каждая книжка — пиявка,
что методично кровь и мозг
высасывала жадно.
Каждая доброта — наивность,
каждый друг — коварный зверь,
каждая мысль — ошибка,
каждый вспомин — упрёк теперь.
И когда больную память
сон, как свечку, погасил,
её чары в царство грёз
тени правды уносили.
Всё, что я любил без меры
и что предало меня,
всё, что потерял я в жизни,
вновь вернулось из огня.
Слёзы юные, горячие
расцветали, словно розы,
на дорожках тех тернистых,
где стекали мои слёзы.
Молодая, пламенная мука
бродит, словно нищенка в лохмотьях,
всё ищет, всё ищет что-то
на тропе, что бурьяном поросла.
Лишь молодая вера —
будто уголёк потухший:
уголь сгоревший да кучка пепла —
и всё, что от неё осталось.
И вдруг чары исчезли,
в глаз окно — и солнце в нём!
Я проснулся. Это правда?
Всё ли было этим сном?
Я не стар! Ещё есть сила
в моих руках и в душе!
Ещё поборемся, доля!
Ну, попробуй — задуши!
Я ещё не стар! Не выветрилась
в жизни суть и высший смысл,
хоть тоска, хоть горе душит —
нет, я ещё не пессимист!
ПОЛЗЁТ, ПОЛЗЁТ ЧЁРНАЯ ТУЧА...
Ползёт, ползёт чёрная туча
словно войско с южных сторон.
Флаги солнце затуманили,
за горою — бубнов гром.
За горой гремят барабаны,
в небе трубы крик звучит,
а сверкающие сабли
плоть темноты разрезают вмиг.
Шахом-махом тьму кромсают,
светом слепят взор живой;
стонет небо, стонут скалы —
пушки рыщут грозной тьмой.
Пушки рыщут, град свистит
пуль холодных, острых, —
плачешь, небо, на тот бой,
на сраженье дикое, чёрное!
В ДОЛИНЕ СЕЛО ЛЕЖИТ...
В долине село раскинулось,
над селом туман клубится,
а на горке, край села,
кузница стоит большая.
В той кузнице кует кузнец,
а у кузнеца — горячее сердце,
он кует, поёт и рад —
всех в кузницу зазывать.
«Идите, люди, с поля, с дома!
Здесь куётся счастья грома.
Идите, люди, на рассвет —
из туманов к свету вслед!»
Но туманы колышутся,
над селом сгущаются,
растеклись по всем полям,
чтоб затмить дороги вам.
Чтоб закрыть вам те тропинки,
что ведут вверх из долины,
в ту кузницу, где куют
ясный меч вместо оков и пут.