СОДЕРЖАНИЕ
Из дней скорби
"Когда порой в раздумье тяжком..."
"Куда бы ни шёл, что бы ни начал..."
"Не могу забыть!.."
"Недолго жил я — лишь сорок лет..."
"Опять рефлексии! Да чёрт бы их!.."
"Из всех сладчайших, милых слов..."
Воспоминания
"Я вспоминаю прошлую жизнь..."
"Пока в груди ещё жива та сила..."
"Маленький хутор среди луг и нив..."
"Ходил я в сёла. До сих пор щемит душа..."
"Вот панский двор! На горке у села..."
"Страшней всего я в людях видел страх..."
"Привет тебе, мой друг надёжный, гай..."
На пленэре
"Мать-природа!.."
"По ковре пурпурном..."
"Тянется, тянется чёрная туча..."
"В долине деревня лежит..."
ИЗ ДНЕЙ СКОРБИ
КОГДА ПОРОЙ В РАЗДУМЬЕ ТЯЖКОМ...
Когда порой в раздумье тяжком
склоняю голову свою,
стук лёгкий в двери или в раму
мгновенно рвёт мечту мою.
Отвечу, выгляну —
напрасно:
ни звука, ни души вокруг;
лишь что-то в сердце вдруг дрогнет,
и вспомнить хочется мне друг.
Мой друг в краю далёком ныне —
погиб ли в яростном бою?
Иль брат родной с лицо́м к земле́
рыдает горько на краю?
А может, ты, моя голубка,
моё волшебное чело,
далеко-далеко с укором
в ту пору вспомнишь всё былое?
Иль, может, горе пряча в сердце,
плачешь ты тихо в тишине,
и твои слёзы, жгучей болью,
стучат, стучат ко мне в душе?
КУДА БЫ НИ ШЁЛ, ЧТО БЫ НИ НАЧАЛ...
Куда бы ни шёл, что бы ни начал —
твой образ следует за мной,
и каждый смех, и миг отрады
затянут сумрачной волной.
«Зачем, — не раз я вопрошаю, —
мне жизни нити ты мрачишь?
Ты не моя, я — не твой больше,
чего от меня ты хочешь?»
Виновен я перед тобой?
Ты тосковать во мне причина?
Зачем же ты, как тень немая,
над душу льёшь тоски личину?
Но тень — молчит, она ведь — тень,
ни слова, ни живой беседы;
а может быть, то тень моей
любви усопшей и несведомой.
НЕ МОГУ ЗАБЫТЬ!...
Не могу забыть!
Не затягивает рана!
Как жалобные звуки
из струн теорбана —
то громко звучат,
то тихо трепещут,
но в сердце звучат —
не могу забыть!
Не заживает рана,
хоть слёзно её омываю,
хоть время каплет на неё
бальзамами живыми,
хоть солнце греет,
и звезда румяная
целует, сияет —
не заживает рана!
Хоть ты далеко,
я всё ж тебя вижу;
хоть потерял давно,
теряю ежедневно;
хоть лютый угар
расстался, угас —
разлука, как змея,
лежит между нас,
любимая моя, —
любовь без ума,
не заживает рана.
НЕДОЛГО ЖИЛ Я — ЛИШЬ СОРОК ЛЕТ...
Недолго жил я — лишь сорок лет,
и не гнался за пустой добычей.
Ужель мой жизни пал зенит,
и я спускаюсь к склону тихой тропой?
О, бедный род, коль плод твой — слабый свет!
Хвалиться им — не вижу я причины.
Так быстро блекнет метеор твой бедный,
не разогнавшись, меркнет без вершины!
Позорно… Что ж поделать? Жизнь и так:
не каждый конь идёт, неся нагрузку.
Пусть великаны пели, сеяли в срок,
боролись, жили, в восемьдесят лет
любили, — нам же в сорок лет
уже пора склонить уставший хребет.
ОПЯТЬ РЕФЛЕКСИИ! ДА ЧЁРТ БЫ ИХ!...
Опять рефлексии! Да чёрт бы их!
То — барский спорт! Пусть нервные лентяи
внутро своё копают без утех,
раздёргивая мысль, как тряпки стаи,
взвешивая каждый вздох и страх,
им в тонкой плоскости — и жить, и каяться!
А мы, плебеи, с самого начала
не пресыщались жизнью до отвала;
гашиш и опий — всё не про нас,
забвенья мы не ищем каждый раз.
Мы жить хотим! Мы любим бой и дело,
и праздник нам, и боль — всё нам не в тягость!
Любить, страдать, смеяться и гореть —
душа у нас ещё не раздвоилась,
и цепь традиций нас не тянет впредь.
Устать от боя — да, случится с нами;
сломаться — да, но не себя терзать,
и в битве с самим собой не разрываться.
А ну взгляни! Как ночь светла и ясна!
На небе звёзды пламенем пылают —
вот вечность смотрит, в вечность нас влечёт!
Тишина кругом. Там, в сёлах, лают псы,
в траве кукует деркач, в воздухе
летучие мыши вьются возле крыш.
Жуки жужжат, летят на свет стекла…
А дальше — башни сказочные, тёмные,
деревья, словно великаны, встали.
Ты — одинок среди природы вечной,
как принц в заклятом городе из сказки…
И сердце замирает, благодатно,
в душе рождается святое чувство,
и ты, как птица, лёгкий, как перо!
В тебе — безмерной силы полноводье,
и ты растёшь… О люди! Братья! Дети!
Люблю вас всех! Я всё вам отдам сполна!
Всё сделаю — скажите только, что!
Нужна вам кровь? — За вас её пролью!
Дела? — Я скалы вековые в прах
разрушу, брошу долу без труда!
Ветер подул — и всё прошло как дым…
Но в сердце трепет чувства остаётся,
и мысли мчаться к домам родным,
где чёрный труд и чёрная беда спит.
Пусть узка, худа, неприветна нива —
но как же много там ещё трудить!
Общественный наш труд — хоть долог, тяжек,
но плодороден, и, главней всего —
он чудом может жизнь наполнить нашу,
ведь требует всей мощи и всего
ума, и чувства, и порыва жизни —
всё вычерпает до последнего глотка!
Лишь он даёт, и лишь он нас соединит
с людьми, как братьев, в общей родовой
семье, где труд — и долг, и наш завет.
Вне этого — всё мелко, всё — ошибка,
всё — блужданье, всё — тропа пустая,
что ведёт — в болота самолюбья
или в мрак мистицизма и нигилизма,
где «реальность» — только собственные сны,
а жизнь и мир — считаются мечтами.
ИЗ ВСЕХ СЛАДКИХ, МИЛЫХ СЛОВ...
Из всех сладких, милых слов,
что мне шептали уста твои,
лишь одно мне осталось в сердце —
как серебряный колокольчик звучит,
одно простое словечко:
Слушай!
Мы за столом сидели все,
шумный, весёлый был кружок,
шутка за шуткой, смех и свет —
вдруг — тишина, как бы ангел прошёл…
Лишь ты ко мне обратилась
в той общей, странной тишине,
мягко, будто во сне, сказала:
Слушай!
И сразу ты замерла,
испугалась ты своего голоса,
а щёки зарделись вдруг,
все взглянули на тебя в ту секунду,
и то, что ты сказать хотела,
унёс с собой, как будто в шутку,
ангел, что в тот миг пролетал по избе.
Прошло немало лет,
ушли и боли, и радости,
а те, кто был за тем столом,
разбросаны вихрем жизни,
как пыль по белому свету,
но то одно словечко твоё
до ныне звучит в душе моей,
как серебряный колокольчик:
Слушай!
И ныне душа дрожит,
ждёт чего-то таинственного,
сияющего, великого,
что за тем словом должно было
явиться, как царь за курьером.
Но — увы!
В густом, тёмном пралесу
блуждает путник утомлённый —
тревога, голод и близкий вечер,
как стая хищников, гонят вперёд.
Дух ослабевает в груди —
кажется, сердце лопнет враз,
и ноги дрожат от усталости,
а он всё бежит, всё мчится, всё мчится!
И чудится — где-то в дали
звенит, едва слышно: дзинь-дзинь-дзинь!
Он знает — весь день он гонится
за тем обманчивым звуком…
И, может, сам он догадывается —
звон этот — страх его собственный,
а всё равно — бежит, бежит!
А вдруг там — путь, разбитая тропа?
А вдруг — там дом тёплый?
А вдруг — любимое лицо?
А вдруг — волшебная радость?
Дзинь-дзинь! Дзинь-дзинь!
Дзинь-дзинь! Дзинь-дзинь!
Слушай!
ВОСПОМИНАНИЯ
Я ВСПОМИНАЮ ПРОШЛУЮ ЖИЗНЬ...
Я вспоминаю прошлую жизнь
спокойно — без радости, без боли:
одно я вынес из неё — увы! —
не был я счастлив в той судьбиной доле.
Было труда, забот, тревог не счесть,
но не было ни радости, ни прели;
как вол в ярме, я нёс тяжёлый крест
и вёз чужие полные мешки с добром без цели.
Пускай мой огонёк не гас вовек,
но он не пламенел — дымился только;
не светом бил — лишь искр рой осыпал всех.
Пускай мой стяг сражался с вьюгой стойко,
но ввысь не поднимался он в руке
и, хоть я жил — я не жил в жизни той убого.
ПОКА В ГРУДИ ЕЩЁ ЖИВА ТА СИЛА...
Пока в груди ещё жива та сила,
и дар песен не замолк в тиши,
как фиалка — ароматна, но бессильна —
в траве погибнет, не найдя души —
я бы хотел поднять ещё раз крылья,
и в вольной выси пролететь в дали,
воскреснуть там, где память скрыла
всё, что судьба затоптала в пыли.
Всё то живёт и ныне, хоть в могиле,
я чувствую, как рвётся, как горит…
Я не могу, не в силах их сдержать.
Но будет ли во мне ещё та мощь,
чтоб вновь пережить волшебные те дни
и песней всё оплакать здесь — хоть в ночь?
МАЛЕНЬКИЙ ХУТОР СРЕДИ ЛУГ И НИВ...
Маленький хутор среди луг и нив
на холме, у речушки шумной —
там я в избушке крестьянской жил,
и со мной была печаль безумная.
С трёх сторон — поля, как море,
а с четвёртой — лес стоял стеной,
шумом колыхал он сердце перед сном,
и эхом шёл в траве, как звон немой.
Он звал меня в прохладную свою тень,
он дышал надеждой и отрадой,
и листья шептали: «Прочь скорбей!
Забудь про ложь, про боль, про подлость ада!
К груди природной снова прилетай —
и здесь найдёшь ты свет, святую правду».
ХОДИЛ Я В СЁЛА. ДО СИХ ПОР ЩЕМИТ ДУША...
Ходил я в сёла. До сих пор щемит душа
от тех картин, что я тогда увидел:
старики и дети — нищи и босы,
во двориках без присмотра; в домах —
малыши плачут, потому что мама
в поле; дед один — и в кашле, и в тоске…
Он стонет — воды бы! Но никто не слышит,
жнива — жаркий труд, и некому помочь!
Я сердце сжал и в дом его зашёл:
в избе духота, сырость, будто в склепе…
Из всех углов — лишь бедность смотрит в глаза.
Дед Панас — сухой, как жердь, и жёлтый —
вскрикнул: «Кто там?!» — «Это я, Панасе!»
Он долго всматривался: «Ты, Ивась?» — «Я».
«Ках-ках… Умирает старый Панас!
Господь, видно, вспомнил обо мне…
Зовет. А бы скорее смерть пошла!»
Я сел. — «Может, врача вам? Или помощь?»
А он — как встрепенулся, на лице — испуг:
«Мне? Помощь? Напрасный ты, хлопче, труд!
Я Бога молю — побыстрей бы в гроб!»
Я дальше пошёл. А там — две кумы в ссоре:
«Ты воровка! Снопы ты мои крадёшь!»
— «А ты — ведьма! По ночам к чужим
коровам бежишь, чтоб молоко украсть!»
И чего мне стало так стыдно тогда?
Через грядки, через плетень — я в бег!
Что-то в душе взыграло горько —
как будто вспомнился незабвенный грех.
А вон — дитя сельское под хатой:
одно, без матери, в чёрной сорочке;
не ходит ещё — совсем малое…
Мать ушла, оставив в руке картофелину,
а он в рот — и давится! Щёки уже синеют,
глазёнки — в ступоре! Вот-вот…
Я подскочил, встряхнул, как учат нас,
и легонько по шее стукнул —
картошка выпала, он вдохнул… Спас!
Но мальчуган, испуганный, кричит —
и мать прибежала. Видит: чужой пан…
«Агий!» — закричала!
Наверное, даже если век проживу —
не забуду, как схватила она дитя
и в избу кинулась с ним, как в аду!
Взглядом гневным меня пронзила:
«Что за сатана тут шляется, дитя пугает!
Чтоб ты себе шею сломал, поганец!»
«Цыц, квіточка, мама прогнала пана…»
Я шёл, склонившись, молча, как под крестом:
проклятие за добро — не впервой оно…
Словно мёд с дёгтем, я это вкусил.
Вот корчма — грязная, косматая.
День рабочий, а там гул, раздор,
а на крыльце — кум с кумом ругается:
«Ты не кум, а кат!» — «А ты — свинья!»
«Ставь кварту!» — «Ставь ты! Я — без шинели,
уже свой кожух пропил — как скотина!»
Прочь отсюда! Тут — реки нашего пота,
на яд перегнанные через огонь,
и пьют — «за здоровье», «на охоту»…
Прочь отсюда! Тут — развратный Эдем
разрушенного быта, гроб морали,
цивилизация вверх дном, как в беде.
Как под крестом, я шёл всё дальше.
Советчица.