Янцы Купалы скромные намогильные цветы

Ты, что был бойцом и трубачом
Своего народа — честного, простого, —
Тронулся, осиянный тем плачом,
В дальний путь — в ночную тьму дорогу.

Знаю: нет уже пути назад
С той тропы, благородный Янко, знаю;
Ты на склоне жизни наугад
Нового, ярого рассвета не встречаешь.

Знаю всё, поэт, и я скорблю,
Как скорбел и ты сквозь гнев великий,
Что твою зелёную Белорусь
Залили кроваво-чёрные потоки.

Но иное знаю я: ту дуду,
Что мальчишкой вырезал ты в роще,
Я в могилу положу твою, —
Пусть калина из неё пойдёт гуще.

Придёт другой — мальчишка молодой,
Чтоб из калины вырезать свирель, —
И запоёт она про бой былой
За весёлых предков светлую удел.

Снова Ореса-река зашумит,
Снова Олеся цветами разольётся,
И в незгасной радости в ту мить
Ты с Тарасом, Янко, обнимёшься.

1942