Я видела, как ты наклонился вниз...

Я видела, как ты склонялся долу,
Пригнетённый своим тяжёлым крестом,
Ты говорил: "Я утомлён... да, правда...
Я очень утомлён... Бороться? Для чего?
Я одинок, и... силы больше нет..."
Ты говорил так просто и спокойно,
И что-то в голосе дрожало, как слеза,
Но сухим блеском светились глаза, —
Как всегда... Я стояла рядом с тобой,
Не решилась ни за руку взять,
Ни склониться к твоему челу,
Ни поднять тебя... Я лишь смотрела,
Как ты склонялся под своим крестом...
...И после долго я смотрела на тебя,
Тогда, как мы с тобою разлучились,
Тогда, как только образ твой, мой друг,
Являлся мне в бессонные ночи,
Всё голос твой звенел: "Я утомлён... да, правда..."
И брала я тогда бумажный листик белый,
Хотелось мне собрать те самые слёзы,
Что в голосе звенели невидимо.
Когда-то так, — преданье говорит, —
Святая Вероника хустиной
Хотела слёзы и пот Христа собрать.
Но на хустине вместо пота и слёз
Остался образ в венце терновом
Того, кто пал, утратив силы, под крестом.
О, каждый раз, как я слёзы собирала
Твои, мой друг, на белый листик тонкий,
Я видела то чудо Вероники...

1900