Взабрід

Я с отцом — ещё малыш — в лесу, в ветрах шумящем,
Шёл по тропке (говорили мы: вброд напрямик).
Прозрачная высь казалась, будто лёд на миг,
А листья наверху кружились — словно в настоящем.

Как нежно, как по-дружески мы взялись за руки,
Как горизонт, уже побледневший от заморозка, вдали
Нам предвещал и радостный поход, и дни!
В какие тонкие кружева вплелись ветвей излуки!

Я не знал тогда, что над его челом
Смерть, словно коршун, крылом блеснёт тайком
И выпустит когти, к мукам приговаривая…

Так почему ж, зачем не встал я на безумный бой?
Зачем не крепче я в руке своей, такой малой,
Держал его старую, горячую и мудрую руку?