Вот панский двор.

Вот панский двор! На взгорье у села
сияет на солнце, словно роза нежно.
Вокруг его тишина легла.

Древние липы, будто стража вежно,
стоят у входа, клумбы и газон,
живая изгородь из боярышника межно.

Сквозь браму в глубь двора проник мой взгляд:
вьюном диким увитый, в полумраке
дремлет крыльцо, как много лет назад;

пред окнами змеится белым змеем
дорожка, мелким песком усыпана,
и цветом акаций, что падает ливнем.

Широких окон неподвижный взор
глядит с двора на всё село в долине –
не скроется ни хижина, ни двор.

Красная крыша, стены голубые,
блестящие окна, крыльца, виноград –
всё это будто крик в хибарку с бедою:

“Не смей дышать! Дрожи без передышки!
Склонись и гнись! Из тёмных закоулков
сюда тебе чело не поднять с излишком!

Ты дикарь! Ты варварство! Жилище
подъяремных волов, приют холопских рас,
пещера, змеями земными полнище!

Ценность их в том лишь, чтоб работать на нас,
их добродетель – лишь послушанье, покорность,
им надлежит гореть, чтоб не померк наш блеск и час!

Ведь мы опора церкви и державной твёрдости,
цивилизации прочная стена,
культуры крепость, к бою вечно готовность!”

Я отворотился от ворот. Много лет
прошло уже с тех пор, как эти речи
слышал я из уст седого графа. Свет

изменился, многие давние мечи
стали былью, но для села того
эти слова легли, как каменные плиты, на плечи.

Для него прогресса будто не было, всего
мировая жизнь его минала стороной;
лишь это “гнездо культуры” цвело,

гордилось и все соки из села сосало.