Волна

Волна идёт,
вал гудёт –
белый, смелый, серебристый,
мелкий, быстрый,
налетает
на гнилое баговинье,
на рассыпанное каменье,
белым пламенем метнётся,
встрепенётся,
сбросит с тела всё, что ясно,
и угаснет…

Волна печальна,
мутна, туманна,
уже не светла, уже не бела,
отплывает, потускнела,
будто к гробу.
Со слезами к сердцу жмёт
муть багнистую, как плоть,
чёрну, тусклую, без свету,
словно в трауре, в одетой
пустоте.
И вздыхает,
и стихает,
в море катится безбрежном
и исчезнет…

Разве в бездну
навсегда?
Может, будет там покорно,
словно рабыня, тихо, верно,
колыхать малых моллюсков,
вышивать им перламутров,
на кораллы клейма класть,
морю скарбы вартовать,
и слугою
под поругою
там навеки уж останется
и не встанет?

А быть может,
снова к сёстрам,
снова к милым,
вольным волнам,
разольётся, растворится,
силы новые напьётся,
и взлетит,
и звучна,
и могуча,
победительным разливом
воскресит вновь?

[Евпатория, 8.07.1908]