Светает...
Так тихо, так мило, так нежно в поле.
Как свечи погасшие в клубах фимиама,
В туман завернувшись, далёкие тополи
В душе разыграли минорную гамму.
Светает медленно...
Так тихо, так мило, так нежно в поле.
Светает...
Всё спит ещё: и поле, и звёзды бессильны,
Лишь птица где-то откликнулась лениво спросонья,
А пень обгорелый, как поп на могиле,
«Бессмертный, помилуй!» — кричит безглагольно.
Светлеет поминутно.
Всё спит ещё: и поле, и звёзды бессильны.
Светает...
Лучами восток ранит ночь, словно мечами.
Золотые облачка спешат на битву.
Безмолвные туманы дрожат над полями.
И с ними встаю я на раннюю молитву:
О взглянь на нас с жалостью!
За что нас ты ранишь в сердца мечами?
1914-1916