Кругом соловьи, заливаясь, поют,
Шиповник алеет пахучий…
А. Толстой
Куст шиповника у меня под окном
Цветёт бледно-розовым, скромным цветком
И переносит в молодость меня —
На полевые перекрёстки дня,
В рассветы серебристые, в янтарные закаты,
Что сердцу вечным счастьем были святы…
А друзья говорят: ну зачем он тебе,
Этот куст-дикун? Выкорчуй его
И посади здесь розы культурные,
Как вон на клумбе у тебя! —
А я на это
Отвечаю: все вот эти культурные —
Французские, полиантовые и чайные,
Гибридно-чайные, с названьями мудрёными,
Всё больше иностранными, — все
Праматерью своею называют
Вот эту простую, обычную, полевую,
Которую учёные — мудрые да неблагодарные —
Собачьей окрестили по-латыни.
Все эти ясновельможные сорта
Привиты к ней, к шиповнику,
Её корнями кормятся, братцы!
Нет, не поднимется моя рука
На этот куст, и откажется топор
Его рубить! —
Ведь это же моя весна,
Моя юность, моя песня в полях,
Что поёт невидимая девушка —
И несказанно прекрасная, само собой!
Из песни, из песни выросли Бетховен,
Чайковский, Лысенко и Леонтович,
Шопен из песни вырос, волшебник,
И Римский-Корсаков, серьёзный сказочник, —
Из песни — как роза из шиповника!
Шевченко и Леся выросли из песни,
К ней Пушкин жадно припадал,
Кормился Гейне песней народа, —
И кто же осмелится её срубить,
Кто под корень бессмертную подсечёт?
Что хотите говорите, дорогие друзья,
А я упрямо на своём стою
И, как присягу, поднимаю голос:
Шиповник и песню не отдам никому!