Жизнь коротка, но безгранична штука,
И непостижно творчество само;
Что раньше было игрой, вином, надувкой —
Вдруг в неосяжну глыбу проросло,
Всосало душу, все мечты до капли,
И силы забрало — и шепчет вновь: «Так мало!»
Перед плодом воображенья дикой
Стоишь, как пред святым каким кумиром,
И сушишь кровь, и задыхаясь, дышишь,
И мозг, и нервы, всё —
кладешь как фимиам и пиршество для мира,
И сам себя уж чувствуешь слугой,
Но в сердце голос шепчет: «Я — господь твой!»
Не верь шептанию! Лукавая богиня,
Та Муза! Манит, греет, уловляет —
Лишь чтоб высосать «я», чтоб сделать из тебя сосуд желаний,
И дух твой — опустошает.
Не верь ты музыке, что с арфы прозвучит,
Что ты — властитель сердец,властелин гармоний,
И миллионов станешь ты законный господин!
О, не обманывай себя, ты, лира юная!
Коль в сердце рой пылающих песен зреет,
Служи богине — искренно, безумно,
Но не мечтай, что ты над ней сумеешь!
Пусть песня будет благовонной пеной
На пиру жизни —
сам же скромно стой
И помни одно: *poëta semper tiro*.
[1] — Поэт всегда ученик (лат.).