Сад

В огне неудержимой навалы
рубили, резали наш сад...
А мы смотрели всё назад
и о минувшем тосковали...

Своими собственными руками
тюрьму творили мы себе извечную...
О будьте прокляты, — кому
назад обращено лицо!

Палачи нас брали на штыки
за слово, правдою обвитое...
Вы же понимаете?! Века
не знали мы, чьи мы дети!..

Кто-то в сердце вонзил шило
в напрасном ожидании весны...
В саду роскошном остались
одни пеньки да бурьяны.

Палачи на струны наши жилы
тянули из рук, как сон, бледных...
И из нас певцов себе купили,
чтоб играли им на струнах тех.

Мы шли кровавыми тропами,
нам только снился воли зов.
И похоронно над полями
кричал и плакал чёрный ворон...

Он нам кричал о гневе воли,
чтобы мы восстали, захотели!..
И кровавый клюв о струны-жилы
в безбрежном отчаянье точил...

Когда же приходили рабы
властителям на струнах играть,
сердец не сжимала тоска
и не возмущали решётки...

А струны плакали... Не в бой —
они нас звали в утомленье...
Но вот пришёл певец новый
и в струны ударил по-новому.

И мы вздрогнули!.. Души громом
залил музыкальный буревей,
что мчался, как рокоты реки,
что рвался вдаль сквозь пену безумья!
И расцвели старые пеньки,
и бурьяны травою стали...

Это днём было, когда тот напев
так взволновал сердца во всём хоре...
А ночью уже сад шумел,
и сквозь ветви смеялись звёзды...
Так неожиданно и скоро
наш сад восстал и зашумел...

Его рубили, а он рос!
На месте срубленного дуба
росли новые!.. И даже хворост
вверх тянулся!.. Край любимый!..

Мы дождались весны,
мы уже подходим к вратам!..
Это ты тот сад, о край мой,
когда-то порубленный палачами!..
Над золотыми берегами
ты снова шумишь, такой густой...

1928, Харьков