Разве не лучше самому написать
Такое послание себе самому
И всё до капли рассказать —
Всё, что нужно, и что не нужно.
А то не дождёшься его,
Того писания святого,
Святой правды — ни от кого,
Да и ждать-то мне не от кого:
Уж, казалось бы, пора —
Ведь, верно, уже десятое лето,
Как людям дал я «Кобзаря»,
А у них будто рот зашитый —
Ни гавкнуть, ни слова сказать,
Как будто вовсе меня не знать.
Не ради похвалы, громада! —
Без неё, может, обойдусь, —
Но я жду совета, совета!
Да, видно, в яму перейду
С москалями, и не дождусь!
Мне, бывало, и сердце млело, —
Мой боже милый! как хотелось,
Чтоб кто-нибудь мне хоть сказал
Одно лишь мудрое слово, чтоб знал,
Для кого я пишу? зачем?
За что люблю я Украину?
Достойна ли она огня святого?..
Хоть состарился за это дело,
А всё не знаю, что же делаю.
Пишу себе — чтобы не тратить
Святого времени впустую,
А то порой мне старый казак
Мерещится в мечтах нетленных —
Своей свободой и с усами
На вороном коне передо мной...
А больше — ничего не знаю,
Хоть за это и пропадаю
Сейчас в далёкой стороне.
То ли судьба так обошлась,
То ли мать богу не молилась,
Когда меня носила?.. Что ж —
Как будто злая змея
Растоптана в степи — и корчится,
И ждёт, когда зайдёт солнце...
Вот так и я теперь страдаю
И смерти с края степи выглядываю —
А за что, ей-богу, не знаю!
А всё же я её люблю —
Мою Украину широкую!
Хоть я по ней и одинокий
(Поскольку пары не нашёл),
Да аж до гибели дошёл.
Ничего, друг мой, не печалься!
Закуй себя в глиняный сосуд,
Красиво богу помолись,
А на громаду хоть плюнь!
Она — капуста головастая.
А впрочем, сам решай, брате, —
Ты не дурак, сам рассуди.