Подкова

Была зима. Зеленый снег летел.
За ним — розовый. Потом — фиалковый.
И вдруг трусцой на вороном летел
Дед Мороз. И обронил подкову.

Но не простую — золотую. Лёг
она, как месяц, серпиком блестела —
в небесной вышине растерян флот:
вскричали: «Мама!» —
и дрожали смело.

А я нашла. Сказала ей: — Сияй
здесь, на окне. Пусть всё мне приключится! —
Сбежались семьсот зевак — через край
рты разевали. И стоят всё нынче.

Вокруг то снег зеленый зажигал,
то голубой, то нежно-фиалковый...
Стояли день за днём, не отпускал
их блеск моей волшебной подковы.

Что ж, положу подкову в чемодан,
куплю я шубу. И поеду в дали —
в Лапландию. Хоть жаль немного, да
уж так и быть — подкову Деду сдам я.

Вот и конец. А снег обычным стал —
лёгкий, ровный, падает, кружится...
Закрыли рты все семьсот зевак,
разошлись... И улеглись, чтоб спиться.