По пурпурному ковру

По ковру пурпуровому
из таинственных восточных врат
выезжает на небо солнце,
будто входит царь в свой храм.

И в моё окно взглянуло
и сполошило старую,
неотступную, неумолимую
сиделицу — тоску мою.

Эта старая, злая ведьма
здесь сидела всю ночь
и меняла своим чарами
каждую мысль, каждую вещь.

Каждый мебель был мне врагом,
каждая книга — то была
пиявка, что методично
кровь и мозг мой пила.

Каждое добро — то наивность,
каждый друг — то хищный зверь,
каждая мысль — то ошибка,
каждый воспоминанье — укор и хмель.

А как сознание болезненное
сон, как свечку, загасил,
чар её и в сонное царство
тени действительности вносил.

Всё, что я любил безмерно
и что предало меня,
всё, что потерял, здесь ко мне
подняло лицо грустное.

Молодые, горячие слёзы
здесь, как розы, зацвели
по тем самым тропкам тернистым,
где когда-то они текли.

Молодая, пылкая грусть,
словно нищенка в лохмотьях,
всё чего-то ещё искала,
топча заросший путь.

Только вера молодая,
словно погашенный огонь:
кучка пепла лишь осталась,
обгорелый, чёрный пень.

И вдруг исчезли чары,
солнце глянуло в окно!..
Я проснулся. Неужели?
Всё то было так недавно?..

Я ещё не стар! Ещё сила
есть в руках и в душе моей!
Ещё поборемся, доля!
Ну-ка, пробуй, задуши!

Я ещё не стар! Не исчез
ещё для меня жизни смысл,
хоть тоска, хоть горе давит —
нет, я ещё не пессимист!