Певцу

Будь ты, певец, словно Божья пшеница,
Песня твоя — золотое зерно!
Скоро в шелухе созреет оно,
Колос начнёт к земле уж склониться.

Знает тот колос, стебло и шелуха,
Что лишь для зерна они и росли,
Что только тогда они полны, коли
Весь живой сок свой в нём сложит ростиха.

Знает тот колос, стебло и шелуха,
Что, как созреет зерно золотое,
Серп их безжалостный срежет, не скроя,
И что зерно то — причина их краха.

Но, лелея в тёмной укрытой постели
Сочные зёрнышки, знает стебло,
Что на грядущее им принесло
Жизнь новую, полную, лучше и смелее.

Так весь свой разум, и нервы, и сердце
И ты в свою песню, певец, отдавай,
Боль свою, счастье и жизнь ей вверяй,
Будь её колос, шелуха и стебелец!