Не греет солнце на чужбине,
А дома — уж больно палит.
Мне было грустно и тоскливо
И на родной, святой Украине.
Никто не любил и не звал,
И я не тянулся ни к кому,
Бродил один, молился богу,
А лютых панов проклинал,
И вспоминал года лихие,
Плохие, давние года:
Тогда распяли Христа —
И ныне б не сбежал Марии сын, святой Мессия!
Мне нигде не весело, увы,
Да, видно, весело не будет
И на Украине, добрые люди,
Как не бывает и в чужбине.
Хотелось бы... хотя бы ради того,
Чтоб не делали москали
Гроб мне из дерева чужого,
И хоть бы крошку той земли
С-за Днепра, святого и родного,
Святые ветры принесли,
И больше — ничего. Вот так-то, люди...
Хотелось бы... Да что гадать...
Зачем и Бога зря тревожить,
Когда по-нашему не стать.
[Орская крепость, 1847]