Не для людей, той славы

Не для людской, не для славы,
Не для хвалебной трескотни
Я вью стихи — узором, ликом
Их вяжу я для души.
Для себя, мои вы, братцы,
Для себя, не для людей!

Мне становится полегче
В этой злющей неволе,
Когда складываю строки —
Словно с Днепра, с берегов воли
Летят слова, как птицы, с неба
И ложатся на бумагу,
То смеясь, а то рыдая,
Будто дети в путь далёкий.
И веселят душу мою
Одинокую, убогую…
С ними — радостно, родное,
Как отцу богатому
С детками, игривыми, живыми.
Я и рад, и весел сердцем,
И молю я Бога свыше:
Пусть не спит Он, не усыпит
Моих деток одиноких
В чужедальнем этом крае.
Пусть летят они домой,
Песни-детки, легкокрыло —
И расскажут, как им было
На земле средь лютых бед…
А в семье весёлой, тихой
Их с любовью встретят в свет:
Старец седенький качнёт
Головой усталой — “Ждём!”
А мать прошепчет со слезой:
“Лучше б дети не рождались…”
А девчина — у крыльца:
“Я их полюбила, знаю.”