На бесовского отца я трачу.

На чёрта проклятого я трачу
И дни, и перья, и бумагу!
А иногда — и плачу даже,
Причём — по-настоящему, не зла ради.
Не потому, что мир и дела
Его так тронут — не всегда.
А так, как старичок седой, напившись,
Рыдает вдруг — ведь он сирота…