Белыми губами вполголоса буду говорить вам о себе. Ни жалобы, ни грусти, ни радости в слове не слышьте!
Я ушёл от мамы в беленькой сорочке, весь белый.
С белой сорочки смеялись. Оскорбляли меня и ранили.
И я ходил тихонько, как беленький кот.
Я чувствовал свою подлость за этот тихий ход, и кровь моя детская из сердца капала.
А спал я в съёмной хате посреди грязных туловищ, сплетённых распутством.
Листочек белой берёзы на мусоре.
Я снял мамину сорочку. Мой детский мир и далёкое мужицкое поколение осталось за мной.
Передо мной стоял новый мир, новый и чёрный.
Я хватался за его полы, а он презрительно смотрел на меня.
Как маленький нищий.
Я онемел был от боли. И молчал я долгие, долгие годы.
Мои слова невысказанные, мой плач недоплаканный, мой смех недосмеянный!
Легли вы на меня, как ложится чёрный камень сломанного креста на могилу в чужбине!
Я нашёл товарищей.
Они помирились с новым миром. Я говорил им о моём покинутом и о новом, что обижал нас.
Говорили, что вру.
А я рвался, и падал в грязь от бессилия, и не отступал.
Сказали, что я брехун ещё раз. И покинули меня.
А как я плакал, то мама рыдала:
— Ты сам с собой будь, потому что паны тебя не примут. Не покидать было меня.
И остался я, как корч луга посреди поля.
Я сидел среди полей.
Мои мысли тянулись длинными скибами плодородной пашни. Сосали землю и кормили меня одиночеством.
И ещё приносили солёный пот и тихие песни, что тянулись за пахарем, за плугом и за погонщиком. И поили меня тем покоем, что мечтает над оврагами, где волы в плуге.
Видел я ещё маленькие огоньки среди маленьких пастухов и овец по полю.
Я тут буду, как буйный ветер, властвовать, спою свою песню!
Я сотворил себе свой мир.
Справа от меня синее поле, и чёрные скибы, и белый плуг, и песня, и пот солёный.
Слева чёрная машина, что из красного рта проклятьем стонет.
А в сердце моём мой мир шёлком тканый, белым серебром расшитый и жемчугами обкинутый.
В своём царстве.
Буду свой мир вырезать, как камень.
Своё слово буду точить о кремень моей души и, намоченное в ядовитом зелье, пускать буду налево...
И слово своё ломать буду на ясные солнечные лучики, и смочу его в каждом цветочке, и пускать буду направо.
А свой камень буду высекать всё, всё! Пока на могилу свою его не положу как мёртвую красу.
А вишня у моих изголовий возьмёт все мои боли на свой цвет.
А в своём мире я живу, живу!
Как безумный, брожу облаком своей фантазии.
Сто раз отпускаю силы своей души, чтобы дальними мирами разыскали мне моё счастье.
По тихому ставку моего прошлого плывут неводы сердечных моих желаний, чтобы выловить все ясные волны моей жизни.
Но неводы рвутся и не в силах ничего поймать.
Возвращаются ко мне измученные и ни с чем — как мужики с лану.
И я, грустный, дремлю на тучах.
А как гром треснет, тогда я поднимаю чело вверх снова.
И лечу, лечу на чёрных тучах...
Золотой стрелой прорезаю светлые высоты.
В чёрный чуб прячутся звёзды, как в чёрную тучу.
Холодные тучи от моих глаз тёплым дождём спускаются на землю.
Но солнца достигнуть я не в силах.
И падаю с высоты вниз.
Как старый солдат с деревянными ногами бродит, так и я брожу.
А крылья заживают, и я снова лечу к солнцу, к счастью.
И снова режу небесные своды и падаю.
Я был счастлив.
Когда я ребёнком смотрел на мамины глаза, как по ним тихонько плыли причистые облачка счастья, — я был счастлив.
А теперь на те глаза смерть ладонь положила.
А я ищу счастья под небом и падаю...