Кто вам сказал, что я слабая...

Кто вам сказал, что я слаба,
что я покорна доле?
Разве дрожит моя рука
или кволы думки, песни воли?
Вы слышали, как я вела
жальбу и голосенье, —
то ж буря весення была,
а не осенней слёзы пенье.
А восени… Какая грусть,
цветёт ли кто, увянет, —
тогда и ива, что в слезах,
злато-багряной станет.
Когда ж суровая зима
покроет краски, цветы, —
на их могиле станет тьма,
она рассыплет самоцветы.