Капнул дождь — и все асфальты
в сыпном
тифе…
Молодой новеллист: — не хочу, не могу писать!
Город гнетёт, жизнь нервирует.
Я молчал. Поблизости где-то бомба…
— Вот бы так, знаете, в деревню. Искупаться,
по росе
походить.
“Бей саботажника!” — прочитал я на ‘дном
из плакатов.
А за ними старухи,
протягивая руки. —
Антистрофа
Трава растёт, где захочет. Ветер швыряет
в лужу
приказ о мобилизации. Молочка! —
плачет ре-
бёнок, а тут же и хлеба за душой нет.
Кто скажет: что есть контрреволюция?