Словно за подушный, обложили
Меня здесь, на чужбине,
Тоска и осень. Боже милый,
Где же мне укрыться, где?
Что делать? Уже и брожу
По этому Аралу; и пишу.
Сочиняю тайком, грешу,
Бывшие, Бог знает, случаи
В душе своей перебираю
И записываю — чтобы та печаль
Не лезла, как тот москаль,
В душу одинокую. Злой разбойник
Прёт всё равно — и не отстанет.
[Вторая половина 1848, Косарал]