Под гнилым пнем, в болоте трухлявом,
Снуют, извиваются мелкие черви:
Зародились, росли и сгнивали там право,
А другие — живут, их пожирая без веры.
И снится им, бедным, во мраке густом:
Где-то солнце горит, весеннее, ясное,
И в его свете, в блаженстве святом
Они сами сияют, гуляя прекрасные.
Свои сны те черви в системы вливали
И заключали: так лучше всего,
Речи читали, стихи воспевали
Про сладкое, милое болото-жильё.
Но люди пришли, пень тот свалили,
И солнце открылось — живое, не сон;
Черви на свет лишь взглянули — и сгнили,
А умирая, кляли тот огонь.